Chapitre 8

POINT DE VUE DE KILLIAN BEAUMONT :

La moue d'Isabelle s'est rapidement évaporée, remplacée par un sourire triomphant. « Oh, tu es le meilleur, Killian ! » a-t-elle roucoulé, ses bras s'enroulant autour de ma taille. « Je savais que tu n'étais pas en colère. Tu es juste si occupé, mon pauvre chéri. » Elle s'est penchée pour un baiser, ses yeux brillant déjà de l'anticipation de crêpes coûteuses et d'un sentiment de contrôle renouvelé.

J'ai forcé un sourire, mais mon esprit était ailleurs. Le SMS. La pensée troublante d'Ava réellement partie. C'était comme une écharde, profondément logée, refusant d'être délogée. Isabelle, sentant ma distraction, m'a donné une poussée enjouée.

« Bon, puisque ce vieux boulet est enfin parti », a-t-elle annoncé, sa voix trop forte, trop joyeuse, « on peut enfin faire de cet endroit le nôtre, n'est-ce pas ? » Ses yeux ont balayé la pièce, une lueur possessive en eux.

Au cours des semaines suivantes, l'idée d'Isabelle de faire de la maison « vraiment la nôtre » est devenue un saccage destructeur. Elle a commencé par ce qu'elle appelait « le goût affreux d'Ava ». Les vases en porcelaine antique qu'Ava aimait ont été brisés, les peintures abstraites qui ornaient les murs, soigneusement sélectionnées par Ava, ont été arrachées et brûlées dans la cheminée extérieure. Elle a même trouvé de vieux albums photos, remplis de photos d'Ava et de sa famille, et les a jetés dans les flammes, riant alors que les images se recroquevillaient et noircissaient.

La maison, autrefois un sanctuaire d'élégance tranquille, est devenue un temple aux préférences criardes et à la destruction impulsive d'Isabelle. Elle l'a remplie de néons, de coussins duveteux et d'art moderne de mauvais goût. Elle a même trouvé l'album de mariage fait sur mesure – le nôtre, celui d'Ava et le mien – et a cérémonieusement arraché toutes les photos d'Ava, les remplaçant par des photos glamour d'elle-même.

Je suis rentré un soir pour trouver le salon principal transformé en un terrain vague chaotique. De la poterie brisée était éparpillée sur le sol, la cendre de la cheminée recouvrait les tapis coûteux, et une bouée de piscine géante en forme de licorne gonflable occupait le centre de la pièce. Ma mysophobie a éclaté, ma peau me picotant, mais avant que je puisse réagir, Isabelle s'est précipitée vers moi, jetant ses bras autour de mon cou, ses lèvres se pressant contre les miennes.

« Surprise, mon cœur ! » a-t-elle gazouillé, reculant, ses yeux brillants. « J'ai enfin réussi à me débarrasser de toutes les vieilles affaires ennuyeuses d'Ava ! N'est-ce pas merveilleux ? Maintenant, on se sent chez nous ! » Elle a fait un grand geste vers les décombres. « Je t'aime tellement, Killian. Tout ce que je fais, c'est pour toi. »

J'ai regardé les restes brisés d'un vase Ming, un héritage familial qu'Ava avait hérité, maintenant juste des éclats sur le sol. Mon estomac s'est contracté. Mais ensuite, elle m'a embrassé à nouveau, ses lèvres douces, son corps chaud, et la colère, le malaise rampant, s'est apaisé.

« Oui, mon ange », ai-je murmuré, la serrant plus fort. « C'est... charmant. » Sa destruction, son chaos, étaient pardonnés, justifiés par sa dévotion inébranlable, bien que performative.

Quelques jours plus tard, encouragée par ma clémence, Isabelle a annoncé son prochain projet. « Killian, je veux travailler avec toi ! Je veux être ta directrice de création ! Imagine, moi, rendant ton entreprise encore plus cool ! »

J'ai hésité. Isabelle était... vibrante, mais sa compréhension de la stratégie d'entreprise était inexistante. Sa « créativité » se manifestait généralement par une nouvelle cascade sur les réseaux sociaux ou un choix de mode malavisé. Mais elle a fait la moue, elle a plaidé, elle a de nouveau évoqué la montagne, et moi, pris entre ses demandes insistantes et ma culpabilité déclinante, j'ai finalement capitulé.

Son mandat de « directrice de création » a été un désastre. Elle a réarrangé mon bureau méticuleusement organisé, remplaçant ma chaise ergonomique par un pouf rose fluo. Elle m'a forcé à prendre des selfies avec elle pendant les réunions, interrompant des discussions cruciales avec ses exigences frivoles. Lors d'un important déjeuner d'affaires avec un investisseur japonais potentiel, elle s'est plainte bruyamment des sushis traditionnels, insistant pour commander un hamburger gras à la place, me mortifiant et faisant presque capoter l'affaire. J'ai passé des heures à m'excuser, sauvant le contrat avec une combinaison de charme et de concessions généreuses.

Un nœud d'irritation croissant a commencé à se serrer dans ma poitrine. Ça ne fonctionnait pas. Mon entreprise, mon héritage, n'était pas un terrain de jeu pour ses caprices.

« Isabelle », ai-je essayé un soir, doucement, « peut-être que travailler à la maison serait mieux pour toi. Plus de liberté créative, moins de... structure de bureau. »

Ses yeux se sont immédiatement remplis de larmes. « Tu ne veux pas de moi ? Tu penses que je suis stupide ? C'est à cause d'Ava ? Elle est toujours dans ta tête ? Après que je t'ai sauvé la vie, Killian, tu me dois bien ça ! »

Le chantage familier. La manipulation émotionnelle, déguisée en son passé héroïque. Ma résolution s'est effondrée. J'ai passé ma main dans mes cheveux, un lourd soupir s'échappant de mes lèvres. « Non, mon amour. Bien sûr que non. Tu es brillante. Juste... parfois... un peu trop brillante pour le monde de l'entreprise. » J'ai cédé, encore une fois.

Mais la graine du doute avait été plantée. Tard dans la nuit, alors qu'Isabelle ronflait doucement à côté de moi, mon esprit dérivait. Je pensais à Ava. Son efficacité tranquille, son organisation méticuleuse, la façon dont elle avait toujours anticipé mes besoins sans un mot. Elle avait été l'ancre dans ma vie chaotique, la gardienne silencieuse de ma santé mentale. Et je l'avais systématiquement détruite.

Cela faisait presque deux mois qu'elle était partie. Deux mois de silence. Deux mois sans sa présence calme, sa force tranquille. J'ai réalisé, avec un sursaut nauséeux, qu'elle me manquait vraiment. Mes souvenirs d'elle n'étaient plus obscurcis par mon obsession pour Isabelle. Au lieu de cela, ils étaient vifs, clairs et remplis d'un regret si profond qu'il me coupait le souffle.

Isabelle, pendant ce temps, devenait plus audacieuse. Elle interrompait les réunions du conseil d'administration avec des routines de danse, exigeant mon attention. Elle a lancé une campagne marketing désastreuse basée sur sa dernière mode TikTok, coûtant des millions à l'entreprise. Chaque fois, j'essayais d'intervenir, d'affirmer mon autorité, mais ses supplications larmoyantes, son rappel insistant de son acte « salvateur », me désarmaient toujours.

« Killian, tu ne te souviens pas de ce que j'ai fait pour toi ? Comment peux-tu me refuser ça ? C'est pour nous ! » pleurait-elle, sa voix empreinte d'accusation.

Je cédais toujours. Piégé. Suffoqué. Mais à chaque concession, l'amour, la gratitude que je ressentais autrefois pour elle, diminuaient, remplacés par un ressentiment croissant, un sentiment suffocant d'enfermement. Plus elle exigeait, plus je souhaitais la présence tranquille et discrète de la femme que j'avais si négligemment rejetée. Ava.