Chapitre 7

POINT DE VUE DE KILLIAN BEAUMONT :

Le manoir vibrait des suites de la fête d'anniversaire d'Isabelle. Des flûtes de champagne vides jonchaient chaque surface, des serpentins égarés pendaient des lustres, et une faible odeur sucrée de parfum éventé flottait dans l'air. Je me suis réveillé tard le lendemain après-midi, une douleur sourde derrière les yeux, l'ordre méticuleux familier de ma maison remplacé par un désarroi discordant.

Je suis entré dans la salle à manger, m'attendant à y voir Ava, arrangeant méticuleusement le petit-déjeuner, comme elle le faisait toujours, même après mes pires écarts. La table, cependant, était nue. Mon plateau, précisément disposé, était sur le comptoir, intact.

« Où est Ava ? » ai-je demandé à la femme de chambre qui passait, ma voix plus sèche que je ne l'aurais voulu. Le chaos de la maison, habituellement une source d'anxiété paralysante, était en quelque sorte moins pressant que cette absence inattendue.

La femme de chambre a semblé confuse. « Madame Beaumont, monsieur ? Je ne l'ai pas vue depuis... hier soir. »

« Non, pas elle », ai-je lâché, l'irritation montant. « Je veux dire ma femme. Ava. Où est-elle ? »

Les yeux de la femme de chambre se sont légèrement écarquillés. « Monsieur Beaumont, Madame Beaumont est partie tôt ce matin. Elle a dit qu'elle ne reviendrait pas. » Elle a désigné une pile de papiers soigneusement pliés sur la table en acajou poli. « Elle a laissé ça pour vous. »

Un choc m'a traversé. Ava est partie ? C'était... inattendu. Elle ne partait jamais. Pas vraiment. Elle revenait toujours. Une pointe d'agacement, puis un étrange malaise, a commencé à se répandre dans ma poitrine. Pourquoi serait-elle partie comme ça ?

Je me suis dirigé vers la table, mon rythme s'accélérant. La vue des papiers, nets et blancs, a déclenché une irritation irrationnelle. J'ai sorti une paire de gants jetables de ma poche, les enfilant avec une aisance habituelle avant de toucher les documents. Le bruissement du papier, habituellement un son apaisant d'ordre, m'a maintenant irrité les nerfs, amplifiant le sentiment troublant.

Mes yeux sont tombés sur la première feuille. « DEMANDE DE DIVORCE. »

Et en dessous, une signature familière et élégante : Ava Moreau Beaumont.

Une rage, froide et rapide, a déferlé en moi. Ma main, toujours gantée, a frappé les papiers sur la table, faisant cliqueter les flûtes de champagne. Elle divorçait de moi ? Elle ? Après tout ce que j'avais supporté ? L'humiliation publique, le nettoyage constant, sa façon d'être toujours si... ennuyeuse. Si prévisible. C'était une insulte. Une insulte flagrante et impardonnable à mon autorité.

Mon sang a bouilli. Ma vision s'est brouillée un instant. Elle osait me quitter ? C'était de l'insubordination. C'était un défi.

« Trouvez-la ! » ai-je rugi, ma voix résonnant dans la maison silencieuse. « Envoyez tous les gardes disponibles ! Trouvez Ava Moreau ! Maintenant ! »

Un bruit de pas précipités, puis le chef de la sécurité est apparu, le visage pâle. « Monsieur, quel est le problème ? »

« Elle croit qu'elle peut juste partir ! » ai-je craché, pointant un doigt tremblant vers les papiers. « Elle croit qu'elle peut divorcer de moi ! Je n'ai pas signé ça ! Elle ne peut pas partir sans ma permission ! » J'ai attrapé les papiers, les déchirant en lambeaux, le son une ponctuation violente à ma fureur. « Elle ne va nulle part ! Pas avant que je le dise ! »

Le chef de la sécurité a hoché la tête, les yeux écarquillés. « Oui, monsieur. Immédiatement, monsieur. » Il a aboyé des ordres dans son système de communication, et la maison a vibré de l'agitation soudaine.

Ma poitrine se soulevait. Je me sentais... hors de contrôle. Ava, qui partait ? C'était un sentiment inconnu, troublant. Une faible et froide appréhension a commencé à s'infiltrer dans mes os. Pour la première fois, j'ai senti un tremblement dans mon monde parfaitement ordonné. Le sentiment de quelque chose de précieux qui m'échappait, quelque chose que je n'avais pas réalisé que j'appréciais jusqu'à ce qu'il soit parti.

Mon téléphone a vibré dans ma poche. Je l'ai sorti, mes doigts tremblant encore légèrement. C'était un SMS, d'un numéro inconnu.

« Divorce finalisé. Accord de règlement conclu. Félicitations. »

Mon souffle s'est coupé dans ma gorge. Finalisé ? Mais je n'avais rien signé ! Je venais de déchirer les papiers ! C'était impossible. Sauf si...

Sauf si la signature qu'Isabelle avait falsifiée sur les papiers, celle que j'avais ignorée, pensant que c'était une blague, avait en fait été soumise. Une prise de conscience froide et rampante a commencé à poindre. Ce jour-là, quand Ava a présenté les papiers, Isabelle les avait signés, puis moi, dans ma fureur, je les avais rejetés. Est-ce que ça avait suffi ?

J'ai transféré le message à mon conseiller juridique principal, avec un ordre laconique : « Enquêtez. Immédiatement. »

Juste à ce moment-là, Isabelle a émergé de la chambre principale, son peignoir de soie moulant ses courbes, ses cheveux en un beau désordre. Elle s'est étirée langoureusement, son regard tombant sur moi.

« Mon cœur, c'est quoi tout ce bruit ? » a-t-elle ronronné, marchant vers moi. Elle a jeté ses bras autour de mon cou, pressant son corps contre le mien. « Tu m'as laissée toute seule dans ce grand lit. »

Son contact, d'habitude si enivrant, me semblait maintenant... irritant. Je n'ai pas rendu son étreinte, me contentant de lui tapoter le dos. « Rien », ai-je marmonné, mon esprit encore sous le choc du SMS.

« Où est Ava ? » a-t-elle demandé, sa voix délibérément douce. « Elle est enfin partie ? Bon débarras. Maintenant, tu peux me faire le petit-déjeuner ? Je meurs de faim. Et je veux ces crêpes spéciales. De ce restaurant français. »

Ses mots, d'habitude une source d'amusement, me frappaient maintenant comme incroyablement égoïstes. La pensée lancinante, la comparaison, était inévitable. Ava n'aurait jamais exigé le petit-déjeuner comme ça, surtout pas après le chaos de la nuit précédente. Elle l'aurait déjà préparé, tranquillement, efficacement.

« Isabelle, tu ne trouves pas que c'est un peu trop ? » me suis-je entendu dire, les mots s'échappant avant que je puisse les arrêter. Ma voix était plus froide que je ne l'avais prévu.

Ses yeux se sont écarquillés de surprise, une lueur de choc véritable traversant son visage. Elle a légèrement reculé, sa lèvre inférieure tremblant. « Quoi ? Killian, tu es... tu es en colère contre moi ? Après tout ce que j'ai fait pour toi ? Après que je t'ai sauvé la vie ? »

Le refrain familier. La manipulation. Ça marchait habituellement, faisant fondre mon irritation en une marée de culpabilité et de dévotion. Mais cette fois... cette fois, c'était différent. Ça sonnait creux.

« Non, non, mon ange », ai-je dit, forçant un ton rassurant, bien que mon cœur n'y soit pas. « Bien sûr que non. Je suis juste... stressé. Par le travail. Je m'assurerai que tu aies tes crêpes. » J'ai serré sa main, essayant de raviver l'étincelle familière, mais c'était comme essayer d'attraper de la fumée.