Chapitre 8

Point de vue d'Amira Haddad :

L'air de Lyon, vif et froid, a rempli mes poumons dès que je suis descendue de l'avion. C'était une bouffée d'air frais, au propre comme au figuré. Je me sentais plus légère, comme si un poids monumental avait été enlevé de mes épaules. Les imposants immeubles de verre de Paris, autrefois un symbole réconfortant du pouvoir de Cédric et de ma sécurité, ressemblaient maintenant à une cage suffocante. Ici, dans cette nouvelle ville, au milieu de l'énergie trépidante de l'aéroport de Lyon-Saint Exupéry, j'ai ressenti une vague de liberté exaltante. Il était à des milliers de kilomètres, et pour la première fois de ma vie, je me sentais vraiment, complètement détachée.

J'ai regardé autour de moi, un sourire sincère se dessinant enfin sur mes lèvres. C'était ma chance. Mon nouveau départ. Plus de pas prudents, plus d'essais pour provoquer une réaction, plus d'aspiration désespérée à un amour qui ne serait jamais rendu. C'était pour moi. Juste pour moi. J'ai pris une autre profonde inspiration, l'odeur des possibilités remplissant mes sens.

Mon téléphone a vibré, me tirant de ma rêverie. C'était la professeure Vance. « Amira, bienvenue à Lyon ! Le Dr Joyce te retrouvera à la livraison des bagages. Il t'aidera à t'installer dans ta résidence. Il t'attend. »

Dr Joyce. Le doctorant brillant et énigmatique. J'ai senti un flottement nerveux dans mon estomac. J'ai scruté la foule, cherchant un visage qui correspondait à la photo intense aux yeux sombres que la professeure Vance avait envoyée. La plupart des gens étaient avalés par la mer de voyageurs, mais une silhouette s'est immédiatement détachée.

Il était grand, incroyablement grand, avec une carrure mince, presque aristocratique. Ses cheveux sombres étaient légèrement ébouriffés, comme s'il venait de passer une main dedans avec frustration, et ses lunettes étaient perchées bas sur son nez, lui donnant un air de concentration intense. Il ne tenait pas de pancarte. Il n'en avait pas besoin. Il se tenait juste là, dégageant une aura d'intelligence tranquille, presque intimidante, ses yeux scrutant les passagers arrivant avec une précision détachée. Il était une force, même de loin.

Alors que je me dirigeais vers lui, il a levé les yeux, son regard se fixant sur le mien. Ses yeux, d'un brun foncé perçant, avaient une intensité troublante. Il était encore plus frappant en personne, ses traits plus nets, sa présence plus redoutable que n'importe quelle photographie ne pourrait le transmettre. Il n'était pas conventionnellement beau à la manière d'une star de cinéma, mais son visage avait une beauté sévère et intellectuelle qui commandait l'attention.

Il s'est avancé vers moi, ses longues jambes couvrant rapidement la distance. Ses mouvements étaient économiques, efficaces. Il s'est arrêté à quelques mètres, son expression indéchiffrable. « Amira Haddad ? » Sa voix était profonde, résonnante, coupant à travers le brouhaha de l'aéroport avec une clarté surprenante.

J'ai hoché la tête, un petit sourire poli sur mon visage. « Oui. Et vous devez être le Dr Joyce. » J'ai alors remarqué ses mains, longues et fines, ses doigts légèrement tachés de ce qui ressemblait à de l'encre ou du graphite. Des mains d'artiste, peut-être, ou de scientifique, travaillant méticuleusement avec des instruments fins.

Pendant ce temps, à Paris, Cédric Page est finalement retourné à son appartement après ce qui a semblé être une éternité. Le silence de l'appartement était assourdissant, le vaste espace résonnant d'un vide inconnu. Il a jeté ses clés sur la console, une lassitude s'installant au plus profond de ses os.

« Amira ? » a-t-il appelé, sa voix remplissant automatiquement le vide, une habitude ancrée depuis sept ans. Il s'attendait toujours à entendre le léger bruissement de sa présence, le son doux de ses mouvements, le léger fredonnement de sa musique.

Mais seul le silence a répondu. La dure réalité l'a frappé, une vague froide et dure. Elle n'était pas là. Son souffle s'est coupé, une douleur étrange et creuse fleurissant dans sa poitrine. Il est resté dans le hall silencieux, le poids de son absence l'oppressant.

Il avait voulu qu'elle parte. Il avait orchestré son départ, méticuleusement planifié son « indépendance ». Il s'était convaincu que c'était pour son propre bien, pour sa maturité, pour leur avenir. Mais maintenant, avec le silence de l'appartement criant son absence, une pensée glaçante a commencé à prendre racine. Était-il vraiment si altruiste ? Ou avait-il simplement chassé la seule personne qui voyait au-delà de son extérieur endurci ? Le vide était une douleur physique, un vide rongeur qui se moquait de sa logique soigneusement construite.

Son regard est tombé sur son téléphone posé sur la table. Il l'a pris, son pouce planant sur son contact. Juste un petit texto. Pour voir si elle s'était installée. Pour s'assurer qu'elle allait bien. Il a tapé un court message, puis l'a effacé. Trop nécessiteux. Trop personnel. Il s'est forcé à reposer le téléphone, rationalisant qu'elle avait besoin d'espace, que cela faisait partie de sa « croissance ». Mais un nœud d'anxiété s'est resserré dans son estomac.

Les heures ont passé. Il a attendu, son regard dérivant constamment vers le téléphone silencieux. Pas de message. Pas d'appel. Son silence, autrefois un signe de sa conformité, ressemblait maintenant à un mur impénétrable. L'avait-elle vraiment coupé de sa vie ? Il a ressenti une lueur de malaise, puis d'agacement. Elle était dramatique. Elle finirait par le contacter.

Clara est entrée dans le salon en se déhanchant, ses cheveux roux rebondissant, une touche de couleur vive, presque discordante, dans l'espace sobre. Elle a enroulé ses bras autour de sa taille, pressant sa joue contre son dos. « Chéri ! Tu es enfin de retour ! Tu m'as tellement manqué. » Sa voix était un ronronnement, intime et possessif.

Il a tressailli, un subtil resserrement de ses muscles. « Clara », a-t-il dit, sa voix plate, « je suis fatigué. Je viens de rentrer d'une déposition. » Il a doucement, mais fermement, détaché ses bras.

Elle a fait la moue, sa lèvre inférieure se poussant légèrement, mais s'est rapidement remise. Elle croyait toujours au pouvoir de ses charmes, à l'attrait de son tempérament artistique. « Eh bien, j'ai des nouvelles excitantes ! Mon exposition en galerie est officiellement confirmée pour le mois prochain ! Ça va être énorme, Cédric. Toutes les bonnes personnes viennent ! » Elle lui a serré le bras, ses yeux pétillant d'ambition.

Il a hoché la tête, son regard toujours fixé sur son téléphone. Pas de notification. Rien. Le silence d'Amira était troublant. Il s'était attendu à une sorte de réponse, un dernier message de défi. Pas ce silence radio complet et absolu.

« C'est bien, Clara », a-t-il dit, sa voix distante. « Je m'assurerai de libérer mon emploi du temps. » Il a sorti son portefeuille. « Tiens », a-t-il ajouté, lui tendant une liasse de billets. « Pour les préparatifs. Tout ce dont tu as besoin. »

Elle a pris l'argent, ses yeux brillant, mais un soupçon d'autre chose, une lueur de déception, a traversé son visage. « J'espérais que tu viendrais avec moi choisir les traiteurs, chéri. Et m'aider à choisir les arrangements de centre de table. Ça signifierait tellement pour moi si tu étais là. » Elle s'est penchée, sa voix douce, presque suppliante.

Il l'a regardée, puis a jeté un coup d'œil au calendrier sur le mur. La semaine prochaine, c'était l'anniversaire d'Amira. La petite promesse triste qu'il avait faite. « Je ne peux pas, Clara. J'ai un engagement antérieur. Un engagement. »

Son visage s'est affaissé. « Mais chéri, c'est si important ! Tu es mon roc, mon inspiration. Ne pouvons-nous pas simplement... reporter cette autre chose ? Peut-être célébrer plus tard ? » Elle s'est pressée plus près, essayant de regagner son attention, son affection.

Il s'est raidi, son corps rigide. « Non, Clara », a-t-il dit, sa voix plus vive maintenant, un avertissement dans son ton. Il s'est éloigné d'elle, ses mouvements raides. « C'est important. Ne me touche pas comme ça. »

Ses yeux se sont écarquillés, une lueur de blessure, puis de confusion. « Cédric ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »

Il s'est tourné vers elle, son visage un masque de contrôle froid. « Clara », a-t-il dit, sa voix dépourvue de toute chaleur, « soyons clairs sur notre arrangement. Tu es ma fiancée, à toutes fins publiques. Tu obtiens les relations, le financement, le prestige pour ton art. J'obtiens... une certaine image. C'est une relation transactionnelle. Ce n'est pas personnel. Ne l'oublie pas. »