Chapitre 10

Point de vue de Cédric Page :

« Le numéro que vous avez composé n'est pas disponible pour le moment. » La voix robotique a résonné dans le bureau silencieux, chaque syllabe un coup de marteau sur sa poitrine. Il a raccroché, sa main tremblant légèrement. Indisponible ? Il a vérifié le numéro à nouveau, méticuleusement, son esprit juridique remettant en question chaque détail. Non, c'était correct. Il a essayé une deuxième fois, puis une troisième. Toujours la même réponse froide et mécanique.

La panique, brute et inconnue, a commencé à lui griffer la gorge. Il a essayé son e-mail, ses applications de messagerie, toutes les voies numériques auxquelles il pouvait penser. En quelques secondes, son téléphone a vibré avec une notification : « L'utilisateur 'Amira_Haddad' vous a retiré de sa liste d'amis. » Puis une autre : « L'utilisateur 'Amira_Haddad' vous a bloqué. »

Son monde a basculé. Retiré de sa liste d'amis. Bloqué. Ce n'était pas seulement « indisponible » ; c'était un effacement délibéré et absolu. Il s'est levé de sa chaise, son esprit un tourbillon d'incrédulité et d'une colère irrationnelle et grandissante. Elle ne pouvait pas faire ça. Pas à lui. Il devait aller la trouver. Maintenant. Il devait exiger une explication, la forcer à comprendre.

Il est sorti du bureau en trombe, ses pas lourds sur le sol en marbre, se dirigeant droit vers la porte. Clara, qui se prélassait sur le canapé crème, a levé les yeux, surprise. « Cédric ? Chéri, où vas-tu ? Tu as l'air d'avoir vu un fantôme. »

« Amira », a-t-il lâché, le nom une confession étranglée. « Elle... elle m'a bloqué. Elle est partie. »

Les yeux de Clara se sont écarquillés, une lueur triomphante dans leurs profondeurs rapidement masquée par une inquiétude feinte. Elle s'est levée, se déplaçant rapidement à ses côtés, sa main reposant doucement sur son bras. « Oh, chéri, je suis tellement désolée. Je savais qu'elle était un peu sensible. Elle est probablement juste contrariée par les plans de mariage, tu sais ? Elle a toujours eu un peu de tempérament. » Elle lui a serré le bras, sa voix apaisante. « Elle a juste besoin d'espace, Cédric. Pour se calmer. Ne la suis pas. Ça ne fera qu'empirer les choses. »

Il a hésité, la fureur brute et illogique luttant avec le conseil calme et rationnel de Clara. Elle avait raison. Amira faisait probablement juste une autre crise de colère, bien que plus extrême. Il devait être l'adulte, la main ferme. Il devait la laisser se calmer.

Son téléphone a vibré. Un nouvel appel. Son assistant de direction, un ton urgent dans sa voix. « M. Page, la fusion Jenkins vient de rencontrer un obstacle. Nous avons besoin de vous immédiatement. »

Le travail. L'attrait familier et réconfortant de sa profession. Il pouvait contrôler le travail. Il pouvait contrôler le résultat. Amira, avec ses émotions volatiles et son comportement imprévisible, était une tempête chaotique qu'il ne pouvait pas dompter. « J'arrive », a-t-il lancé dans le téléphone. Il devait prioriser. Il devait être rationnel. Il devait croire Clara. Il devait croire qu'Amira finirait par reprendre ses esprits. Il le devait.

Il a passé les semaines suivantes immergé dans la fusion Jenkins, se jetant dans les batailles juridiques complexes avec une énergie désespérée, presque maniaque. Il a travaillé sans relâche, sa concentration absolue, utilisant les exigences implacables de sa carrière comme un bouclier contre le vide rongeur de sa maison, contre l'accusation silencieuse de l'absence d'Amira.

Mais même à travers les longues nuits et les négociations intenses, une partie de lui était toujours à l'écoute, toujours en attente. D'un appel, d'un texto, d'un e-mail. N'importe quoi. Mais rien n'est venu. Le silence d'Amira était absolu, inébranlable. Le genre de silence qui ne criait pas à l'attention, mais qui parlait d'une rupture profonde et permanente.

Il s'est souvenu de ses cascades passées, de ses appels désespérés à son attention. Les factures de carte de crédit, les appels de la police, les supplications ivres. Chacun avait été une tentative désespérée de le faire réagir, de le faire la voir. Mais ce silence. C'était différent. Ce n'était pas un appel à l'aide. C'était une déclaration. Elle ne cherchait plus son attention. Elle était simplement partie.

La prise de conscience l'a frappé comme une vague froide et écrasante. Elle était vraiment, finalement, irrévocablement partie. Elle l'avait coupé de sa vie. Complètement. La fille qui avait construit tout son monde autour de lui avait enfin trouvé la force de le démanteler, de le laisser derrière elle. Il l'avait repoussée, croyant que c'était pour son propre bien, croyant qu'elle finirait par revenir dans son orbite, bien que dans un rôle plus « mature ». Mais il avait fondamentalement mal compris. Il l'avait chassée non seulement de sa maison, mais de sa vie.

Une douleur inconnue a fleuri dans sa poitrine, un profond sentiment de perte qui l'a choqué par son intensité. Il avait pensé la protéger, la guider. Mais il l'avait simplement brisée, puis rejetée. Et maintenant, elle était libre. Et il était... vide.

Il a essayé de réprimer le sentiment, de le rationaliser. C'était du soulagement, se disait-il. Elle grandissait, exactement comme il le voulait. Mais le vide persistait, un vide creux où sa présence chaotique et vibrante se trouvait autrefois.

Il s'est souvenu de sa promesse de fêter son anniversaire. C'était la semaine prochaine. Un geste creux maintenant, mais une promesse néanmoins. Il a appelé une pâtisserie haut de gamme, commandant un petit gâteau élégant – son préféré, une ganache au chocolat. Il s'est même permis un moment de sentimentalité, imaginant son visage s'illuminer en le voyant. Il a choisi un bracelet en argent délicat, quelque chose de simple, de sobre, pensant à la maturité tranquille qu'il voulait pour elle.

La propriétaire de la pâtisserie, une femme bienveillante qui l'avait vu à travers de nombreux anniversaires d'Amira, a gloussé doucement au téléphone. « Oh, M. Page, un gâteau d'anniversaire pour Amira ? C'est une si charmante jeune fille. J'espère qu'elle trouvera un merveilleux jeune homme à Lyon pour le partager. »

Une secousse, vive et inattendue, l'a traversé. Un merveilleux jeune homme. La pensée était une intrusion discordante et malvenue. Amira, avec quelqu'un d'autre ? Quelqu'un qui la regarderait comme elle le regardait autrefois ? La pensée lui a tordu les entrailles, une colère possessive et irrationnelle s'enflammant en lui. Elle était sa responsabilité. Sa pupille. Elle ne pouvait pas simplement... tourner la page. Pas avec quelqu'un d'autre.

Il a mis fin à l'appel brusquement, sa main tremblant légèrement. Le gâteau, le bracelet, le geste entier semblaient soudain futiles, dénués de sens. Il a claqué son téléphone, l'anxiété un nœud froid dans son estomac. Il perdait le contrôle. La pensée était insupportable. Il a fermé les yeux, se forçant à respirer, à retrouver son sang-froid. Il devait être calme. Rationnel.

Le lendemain matin, il s'est rendu dans le 11ème arrondissement, la boîte à gâteau sur le siège passager, la petite boîte cadeau serrée dans sa main. Il s'est dit qu'il remplissait simplement un devoir, s'assurant de son bien-être. Mais son cœur battait d'un espoir frénétique et désespéré. Il a imaginé son visage quand elle le verrait, une lueur de surprise, puis peut-être un sourire à contrecœur. Peut-être, juste peut-être, serait-elle encore là. Peut-être ne l'aurait-elle pas complètement coupé de sa vie.

Il s'est arrêté devant l'immeuble haussmannien, son regard fixé sur les fenêtres de son appartement. Un léger tremblement l'a parcouru. Pas de lumières. Pas de signe de vie. Il est sorti de la voiture, la boîte à gâteau lourde dans sa main, et s'est dirigé vers sa porte. Il a sonné. Une fois. Deux fois. Silence.

Une terreur glaciale a commencé à se répandre en lui. Il a essayé la poignée. Verrouillée. Il a baissé les yeux. Glissé sous le paillasson, à moitié caché, se trouvait un petit paquet soigné. C'était le bracelet qu'il avait commandé en ligne pour elle, celui qui avait été livré à son appartement. Non ouvert. Intact.

Son cœur s'est serré, une pierre froide et lourde dans sa poitrine. Il s'est éloigné de la porte, son esprit vacillant. Ça ne pouvait pas arriver. Elle était censée être là. Elle était censée attendre. Il a ressenti une envie désespérée d'essayer à nouveau la porte, de crier son nom, de forcer le passage. Mais la porte verrouillée, le paquet intact, disaient une vérité glaçante.

Juste à ce moment-là, une femme âgée est sortie de l'appartement voisin, un petit chien en laisse. Elle a souri poliment. « Oh, bonjour. Vous cherchez quelqu'un ? »

Il a forcé un sourire, sa voix tendue. « Oui. Amira Haddad. Elle habite ici. » Il a fait un vague geste vers la porte.

La femme a froncé les sourcils, son front se plissant. « Amira ? Oh, mon Dieu. Elle n'habite plus ici depuis des semaines, mon petit. Cet appartement est vide depuis qu'elle est partie. Je pensais qu'elle avait déménagé, pour de bon. »

Il a regardé la femme, son esprit un espace vide et creux. Partie. Pour de bon. Les mots ont résonné dans ses oreilles, une symphonie glaçante de sa propre défaite.