Chapitre 2

Point de vue d'Amira Haddad :

L'air dans le vestibule avait un goût de cendre. Mes oreilles bourdonnaient, et le monde a basculé dangereusement. J'ai fixé Cédric, cherchant le moindre signe de sa part, le moindre indice que c'était une blague cruelle, mais son visage est resté impassible, son regard fixé sur Clara. Mon cœur, que je pensais avoir déjà connu mille morts, a trouvé une nouvelle façon de se briser.

Clara a ouvert la voie vers le salon, ses mouvements fluides et confiants, comme si elle possédait l'espace. Elle m'a offert une place sur le canapé en velours crème, un nouvel ajout qui remplaçait celui en cuir usé que j'aimais tant. « Tu as faim, ma chérie ? » a-t-elle demandé, sa voix suintant une sollicitude mielleuse. « Je viens de faire un risotto aux cèpes incroyable. Cédric adore ça. »

Mon estomac s'est noué, une boule de nausée froide se formant au plus profond de moi. L'odeur riche et terreuse du risotto, habituellement réconfortante, semblait maintenant se moquer de moi. C'était une scène domestique, chaleureuse et accueillante, mais je me sentais comme une observatrice extraterrestre, séparée par une vitre de verre impénétrable. La nourriture avait le goût du poison, un rappel amer d'une vie que j'avais convoitée et jamais eue.

Cédric s'est assis à côté de Clara, sa main posée nonchalamment sur son genou. Il a ri à quelque chose qu'elle a murmuré, un son bas et grondant qui me donnait autrefois des frissons, mais qui ne résonnait maintenant qu'avec une douleur creuse. Leurs têtes étaient proches, leurs corps alignés, une image parfaite et intime d'un couple profondément amoureux. C'était une scène arrachée à mes rêves les plus angoissants, qui se jouait maintenant dans une réalité vivide et écrasante.

Je ne pouvais pas supporter de regarder. Mon regard est tombé, se fixant sur le motif complexe du tapis, n'importe quoi pour éviter la vue de leur affection sans effort. Chaque regard partagé, chaque contact doux, était une nouvelle blessure, enfonçant le couteau plus profondément dans ma poitrine.

« Je... je crois que je vais juste monter dans ma chambre », ai-je marmonné, me levant du canapé. Les mots semblaient étrangers, forcés. Je devais m'échapper, trouver un endroit où leur bonheur ne pourrait pas m'atteindre.

Le sourire de Clara n'a pas vacillé. « Oh, bien sûr, ma chérie. Tu dois être épuisée. Oh, au fait, j'espère que ça ne te dérange pas, mais j'ai déplacé certains de ces vieux buissons moches du jardin. Ils bloquaient juste la lumière, tu sais ? Et Cédric était d'accord, il fallait qu'ils partent. »

Ma tête s'est relevée d'un coup. Les vieux buissons moches. Mes buissons. Ceux que j'avais plantés avec mon père, le lendemain du départ de ma mère, un petit acte de défi contre le vide. Chaque année, ils fleurissaient avec de minuscules fleurs blanches et rebelles, un fragile rappel d'un souvenir qui s'estompait. « Le... le chèvrefeuille ? » ai-je demandé, ma voix à peine un murmure.

Cédric m'a enfin regardée, son expression indéchiffrable. « Clara voulait plus d'espace pour son jardin d'herbes aromatiques. C'est plus pratique. » Pratique. C'était tout Cédric. Tout se résumait à la logique, à l'utilité. Mon cœur, mes souvenirs, n'étaient jamais pratiques.

« D'accord », ai-je réussi à dire, le seul mot ayant un goût de poussière dans ma bouche. Ma voix était dépourvue d'émotion, une ardoise vierge pour correspondre à la sienne. Le rejet désinvolte de quelque chose de si précieux pour moi ressemblait à une insulte finale. Ces buissons étaient un lien tangible avec mon passé, un confident silencieux à travers des années de solitude. Maintenant, ils étaient partis, remplacés par les herbes pratiques de Clara.

Je me suis retournée et je suis partie, chaque pas lourd, m'entraînant plus loin dans l'abîme de mon désespoir. J'avais juste besoin de ma chambre, de mon sanctuaire, le seul endroit où je pouvais panser mes plaies en paix. J'ai atteint la porte familière, ma main tremblant légèrement en la poussant.

Mais ce n'était pas ma chambre. Les murs, autrefois peints d'un bleu doux, étaient maintenant d'un cramoisi vibrant et agressif. Mon vieux bureau, empilé de livres et de croquis, avait disparu, remplacé par un chevalet étincelant et une toile à moitié terminée. La pièce bourdonnait d'une énergie artistique étrange, étrangère et inhospitalière. Mon estomac s'est retourné.

Cédric est apparu derrière moi, sa voix calme, sèche. « Clara avait besoin d'un atelier. Ton ancienne chambre avait la meilleure lumière. » Il a fait un vague geste vers la grande fenêtre. « Nous avons déplacé tes affaires dans la chambre d'amis au troisième étage. C'est plus... privé. » Plus privé. Plus distant. Plus à l'écart.

J'ai hoché la tête lentement, incapable de parler, incapable de protester. Les mots se sont logés quelque part dans ma gorge, m'étouffant. Ma chambre, mon dernier refuge, avait été systématiquement démantelée, effacée, réaffectée pour quelqu'un d'autre. Pour elle.

Mes yeux se sont portés sur la toile du chevalet. C'était un portrait, peint de couleurs vives. Cédric. Son profil sévère, mais adouci, un soupçon de sourire jouant sur ses lèvres, une intimité que je n'avais jamais vue. Sous le portrait, en coups de pinceau confiants, il y avait une date. Il y a six mois.

Il y a six mois. Bien avant que j'aie finalement renoncé à le provoquer, bien avant qu'on vienne me chercher au commissariat. Bien avant qu'il me ramène « à la maison ». Il la voyait, l'aimait, la peignait. Pendant que j'étais là, désespérée d'obtenir une miette de son attention, faisant flamber des cartes de crédit et m'attirant des ennuis, croyant bêtement que mon chaos pourrait le sortir de son indifférence.

La prise de conscience m'a frappée comme un raz-de-marée, me noyant dans une mer de trahison et de désespoir écrasant. Il avait tourné la page. Il n'avait jamais été avec moi, pas vraiment. J'étais une enfant à gérer, une pupille à loger, mais jamais aimée. Jamais choisie. Ma tête me faisait mal, un battement de tambour incessant d'agonie. Mes genoux ont fléchi, et je me suis agrippée au cadre de la porte pour ne pas m'effondrer.

Plus tard dans la nuit, recroquevillée dans la chambre d'amis étrangère, les murs cramoisis de mon ancien espace se moquant de moi, j'ai parcouru les réseaux sociaux publics de Clara. C'était un défilé sans fin de leur romance naissante. Des photos d'eux dans des galeries d'art, son bras autour d'elle. Elle riant, radieuse, s'accrochant à son côté. La chronologie était accablante. Rendez-vous après rendez-vous, révélant une relation qui s'était épanouie rapidement, publiquement, passionnément.

Puis je l'ai vue. Une vidéo. Cédric, à genoux, sur fond de lumières scintillantes de la ville, une boîte en velours ouverte dans sa main. Le cri de joie de Clara. Son visage, habituellement un masque de contrôle stoïque, était illuminé d'une affection sincère, une tendresse qui m'a retourné l'estomac. « Veux-tu m'épouser, Clara Castro ? » a-t-il murmuré, sa voix épaisse d'émotion. La même voix qui avait rejeté mon amour comme « malsain » et « enfantin ». La même voix qui ne m'avait jamais dit ces mots, même pas par affection désinvolte.

Il l'aimait sincèrement. Ce n'était pas un arrangement, pas un faux spectacle pour moi. C'était un amour réel, celui que j'avais toujours désiré de sa part. Et il le donnait à quelqu'un d'autre, si facilement, si librement. Toute la chaleur, toute l'affection, toute la connexion profonde et durable que j'avais ardemment souhaitée, il l'offrait à elle sans une seconde pensée. Pour moi, c'était un devoir froid ; pour elle, c'était une dévotion sans bornes. La prise de conscience a été un coup final et dévastateur. Mon cœur n'était pas seulement brisé ; il était pulvérisé.

J'ai regardé la vidéo jusqu'à ce que mon téléphone s'éteigne entre mes mains, l'écran devenant noir, me laissant dans l'obscurité suffocante. Le sommeil n'est pas venu, ne pouvait pas venir. Mon esprit rejouait chaque moment tendre, chaque regard aimant, chaque rire joyeux des vidéos. L'image de Cédric, à genoux, les yeux pleins d'adoration, brûlait derrière mes paupières.

Juste avant l'aube, un son étouffé est venu d'en bas. Un gémissement doux, puis un murmure masculin bas. L'appartement était conçu pour être insonorisé, mais dans le silence oppressant de la nuit, avec mes sens hyper-alertes, les sons intimes se sont propagés. Mon corps s'est raidi, une terreur glaciale rampant le long de ma colonne vertébrale. Mon cœur battait, un tambour frénétique contre mes côtes. C'étaient eux. Cédric et Clara. Les sons étaient indéniables, sans équivoque.

Une vague d'humiliation, brûlante et crue, m'a submergée. J'ai plaqué mes mains sur ma bouche, étouffant un sanglot. Mes joues brûlaient, tout mon corps rigide de choc et de dégoût de moi-même. Je voulais disparaître, m'évanouir dans les airs, échapper à la réalité écrasante qui se déroulait quelques étages plus bas.

Des larmes coulaient sur mon visage, silencieuses et brûlantes. J'ai rampé sous les couvertures, tirant la couette sur ma tête, comme si cette barrière fragile pouvait bloquer la vérité. Les sons ont continué, une symphonie cruelle de leur bonheur, de leur intimité, de leur lien indéniable. Je ne pouvais pas respirer. Je ne pouvais pas penser. Tout ce que je savais, c'était un besoin écrasant et désespéré d'être n'importe où sauf ici. Je devais partir. Pour de bon.

Le lendemain matin, je suis descendue en rampant, les yeux granuleux d'une nuit blanche, mon âme lourde d'une résolution que je ne me connaissais pas. Cédric était au bar du petit-déjeuner, pas seul. Clara était avec lui, perchée sur un tabouret, ses cheveux roux flamboyants une touche vibrante contre son costume sombre. Il lui brossait doucement les cheveux, ses doigts tendres, son regard doux. Il faisait pour elle ce qu'il n'avait jamais fait pour moi.

Ma gorge était à vif. Je me suis raclé la gorge, forçant une expression neutre sur mon visage. « Je vais en cours », ai-je annoncé, ma voix plate, sans émotion.

Cédric a simplement hoché la tête, ses yeux toujours sur Clara. Il n'a pas dit au revoir, n'a pas demandé quand je reviendrais. Il n'a même pas vraiment enregistré ma présence. Mes mots sont restés en suspens, inaudibles, non reconnus.

Un profond sentiment de vide s'est installé en moi. Il n'y avait pas de place pour moi ici. Plus maintenant. J'étais une intruse, un fantôme hantant une maison qui n'était plus la mienne. Ce n'était pas seulement une absence physique ; c'était une absence émotionnelle. J'étais effacée.

J'ai franchi la porte et je n'ai pas regardé en arrière. Je suis allée directement au bureau de l'université. J'avais besoin d'un nouveau chemin, d'un nouvel avenir, un qui n'impliquait pas Cédric Page ou le poids écrasant de son indifférence. J'avais besoin d'une issue.

J'ai trouvé la professeure Hélène Vance, ma conseillère pédagogique, dans son bureau, entourée de piles de documents de recherche. « Professeure Vance », ai-je commencé, ma voix stable malgré le tumulte intérieur, « j'aimerais poser des questions sur les opportunités de programme d'études supérieures anticipées. Celui de Lyon. »

Elle a levé les yeux, ses lunettes perchées sur son nez. « Amira ? Le programme de l'INSA ? Je te l'ai proposé le semestre dernier, et tu as refusé. Tu as dit que tu avais d'autres engagements. » Ses sourcils se sont haussés, un soupçon de surprise dans son ton.

J'ai baissé le regard, une lueur de honte montant en moi. « Je sais, Professeure. J'ai... j'ai fait une erreur. Mais maintenant, je suis prête. Je suis vraiment prête. Je veux postuler. J'ai besoin de ça. » Ma voix s'est brisée sur le dernier mot, trahissant le plaidoyer désespéré à l'intérieur. J'ai croisé son regard, la suppliant silencieusement d'une chance d'échapper à ma réalité suffocante.