Chapitre 4

Point de vue d'Amira Haddad :

Les mots de Clara m'ont frappée avec la force de coups physiques, me laissant à bout de souffle et chancelante. Mon esprit luttait pour traiter le venin inattendu, l'hostilité brute masquée par sa façade douce antérieure. Ce n'était pas la fiancée gentille et attentionnée ; c'était une prédatrice, marquant son territoire. Elle se tenait devant moi, les bras croisés, un sourire suffisant et triomphant jouant sur ses lèvres. « Tu pensais vraiment que quelques crises de colère stupides changeraient quelque chose ? » a-t-elle raillé, sa voix dégoulinant de mépris. « Il te tolère. Il m'aime. »

Un nœud froid et dur s'est formé dans mon estomac, se tordant douloureusement. J'ai serré les poings, les ongles s'enfonçant dans mes paumes. L'humiliation, l'injustice, menaçaient de me submerger, mais une nouvelle étincelle de défi, inconnue, s'est allumée au plus profond de moi. « Tu ne sais rien de nous, Clara », ai-je rétorqué, ma voix tremblant légèrement mais tenant bon.

Son sourire s'est élargi, un regard glacial et condescendant dans ses yeux. Elle s'est penchée, sa voix maintenant un murmure bas et glaçant. « Oh, mais si, ma chérie. Je sais tout. Cédric me parle de tout. De combien tu es devenue un fardeau, de comment il a dû te repousser pour que tu "grandisses" enfin. » Elle a sorti son téléphone, ses mouvements délibérés, presque théâtraux. « Il me montre tout. »

Mon cœur battait la chamade contre mes côtes, un oiseau frénétique désespéré d'échapper à sa cage. Une terreur glaciale m'a envahie alors qu'elle faisait défiler ses messages, une lueur triomphante dans ses yeux. Je ne voulais pas voir, mais je ne pouvais pas détacher mon regard. L'écran brillait d'une conversation, un flot de textos entre Cédric et Clara, datant de plusieurs mois. J'ai vu mon nom, mes cascades imprudentes, mes appels désespérés à l'attention. Mon monde s'est encore fracturé.

Puis, je l'ai vu. Un message de Cédric, envoyé quelques jours seulement après mon appel larmoyant et ivre, la nuit où il m'a dit de « grandir ». Cédric à Clara : « Elle a enfin compris. Cette mascarade avec nous, Clara, ça marche. Elle est enfin prête à partir pour de bon. »

Ma vision s'est brouillée, les mots nageant devant mes yeux. Mascarade ? Mes jambes ont fléchi, et j'ai reculé en titubant, serrant ma poitrine comme pour retenir mon cœur qui se brisait. Le monde a tourné, peignant le visage suffisant de Clara en couleurs grotesques et tourbillonnantes. Ce n'était pas seulement de l'indifférence ; c'était une tromperie calculée et cruelle. Chaque moment de sa tendresse avec Clara, chaque rire partagé, avait été une arme dirigée directement sur mon cœur.

Un autre message, froid et brutal, a déchiré les derniers vestiges de mon espoir. Cédric à Clara : « Tu es mon avenir, Clara. Amira est une enfant qui doit trouver son propre chemin. Tu es plus importante que n'importe quelle obligation persistante. »

L'air a quitté mes poumons dans un halètement rauque. Plus importante. Ces mots m'ont tranchée, laissant une blessure béante et saignante. Il m'avait sacrifiée, non pas par amour, mais pour une stratégie insensible pour se débarrasser de moi. Il l'avait utilisée, nous avait utilisées, pour me chasser. La douleur était physique, vive et suffocante. Un poids écrasant s'est installé sur ma poitrine, me volant le souffle. Ma tête me faisait mal, un battement de tambour incessant d'agonie.

Clara, voyant ma détresse, a adouci sa voix, ses yeux remplis d'une pitié feinte. « Tu vois, ma chérie ? Il tient à toi, à sa manière. Comme une responsabilité. Mais tu entraves son bonheur. Tu dois le laisser partir. Va trouver ta propre vie, loin d'ici. » Elle m'a offert une tape condescendante sur le bras. « C'est pour le mieux, vraiment. »

Ma gorge était trop serrée pour parler. Je ne pouvais que hocher la tête, un accord silencieux et creux. Que pouvais-je faire d'autre ? Mon monde s'était effondré.

J'ai retrouvé Cédric plus tard, se mêlant sans effort à la foule. Son sourire était facile, sa conversation engageante. Il a levé les yeux quand je me suis approchée, une lueur de quelque chose dans ses yeux – peut-être de la surprise face à mon sang-froid. « Amira ? Tu te sens mieux ? Tu as l'air un peu pâle. »

Sa question, une simple interrogation sur mon bien-être, ressemblait à une moquerie cruelle. Ne savait-il vraiment pas le coup dévastateur que Clara venait de porter ? Ou était-ce une autre couche de sa tromperie élaborée ? Mon esprit s'est emballé, essayant de déchiffrer ses intentions. Essayait-il de paraître concerné, de garder les apparences ? Ou était-il vraiment inconscient de la blessure à vif et saignante qu'il avait infligée ?

J'ai ouvert la bouche pour parler, pour lui poser des questions sur les messages, sur la « mascarade », mais les mots se sont coincés dans ma gorge. À quoi bon ? Son monde soigneusement construit, bâti sur des mensonges et des manipulations, ne serait pas facilement brisé. J'ai forcé un faible sourire. « Je vais bien, Cédric. Juste un peu fatiguée. »

Le lendemain matin, la grande peinture, « La Muse Éconduite », était accrochée bien en vue dans le salon de Cédric, un témoignage brutal et indéniable du triomphe de Clara. C'était une gifle, une humiliation publique, et un rappel constant de ma prétendue immaturité. Il l'avait achetée. Non pas parce qu'il l'aimait, mais parce qu'elle l'aimait.

Clara rayonnait, ses yeux pétillants. « Cédric l'a tellement aimée qu'il l'a achetée juste après le gala ! N'est-ce pas adorable ? » a-t-elle roucoulé, son regard me balayant avec une innocence calculée. « Je me sentais un peu mal, tu sais, avec le thème si... intense. Mais il a insisté. »

Cédric, sirotant son café, a simplement hoché la tête. « La vision artistique de Clara est importante. Je la soutiens complètement. » Ses mots étaient un poignard, se tordant dans la blessure fraîche. Il soutenait sa vision, son bonheur, sa vie. La mienne n'était qu'un inconvénient à gérer.

Un calme étrange s'est installé en moi. Une résolution froide et dure. J'ai croisé le regard de Clara, un petit sourire sincère se dessinant sur mes lèvres. « C'est toute une déclaration, Clara », ai-je dit, ma voix stable, presque conversationnelle. « Très... audacieux. Félicitations pour la vente, Mademoiselle Castro. »

Le sourire de Clara a vacillé, une lueur de surprise dans ses yeux. Cédric, cependant, a hoché la tête, un rare soupçon d'approbation dans son expression. « Tu vois, Amira ? Tu apprends enfin à apprécier l'art. »

Il a tendu la main, sa main effleurant la mienne, un geste familier qui apportait autrefois de la chaleur. J'ai tressailli, retirant ma main de manière presque imperceptible, comme si j'étais brûlée. Le contact physique semblait étranger, malvenu. « Si vous voulez bien m'excuser », ai-je dit, ma voix toujours légère, « j'ai des études à faire. » Je suis partie, le dos raide, les laissant dans leur monde parfait et peint.

Clara m'a regardée partir, un froncement de sourcils perplexe sur son visage. « Elle est... silencieuse aujourd'hui », a-t-elle remarqué, un soupçon de malaise dans son ton.

Cédric a haussé les épaules, un léger sourire narquois jouant sur ses lèvres. « Elle grandit. Exactement comme je lui ai dit de le faire. »

À l'étage, dans la chambre d'amis stérile, le sourire silencieux que j'avais arboré s'est brisé en un million de morceaux. Je me suis effondrée sur le sol, des larmes chaudes et brûlantes s'échappant enfin, trempant la moquette moelleuse. Ma poitrine se soulevait de sanglots silencieux, chacun un témoignage de la profonde trahison que je venais de subir. La « mascarade ». L'insensibilité. Le mépris total pour mes sentiments. Il était vraiment capable de tout.

Juste au moment où mes larmes commençaient à se calmer, mon téléphone a vibré. C'était un message de la professeure Vance : « Amira, j'ai eu des nouvelles de l'INSA. Ta candidature semble très prometteuse. Ils aimeraient programmer un entretien la semaine prochaine. Il y a une nouvelle opportunité de recherche qui s'ouvre, une collaboration avec le Dr Adrien Joyce. »

Mon cœur a fait un bond soudain, une étincelle de quelque chose de nouveau s'allumant dans les cendres de mon désespoir. Dr Adrien Joyce. Le nom était murmuré avec révérence dans les cercles académiques. Un doctorant brillant et énigmatique, réputé pour ses travaux révolutionnaires en physique théorique. Je me suis souvenue avoir vu sa photo en ligne, un visage saisissant et intense encadré de cheveux sombres et indisciplinés. Il était intimidant, mais brillant.

Mon téléphone a de nouveau vibré, cette fois avec une photo en pièce jointe. C'était le Dr Joyce, l'air sérieux et intense, ses yeux sombres perçants. Je n'ai pas pu m'empêcher de ressentir une lueur d'intrigue. Travailler avec lui... c'était un rêve impossible.

Soudain, la porte s'est ouverte brusquement. Cédric se tenait là, un grand verre de liquide ambré à la main. Mon téléphone, affichant toujours la photo du Dr Joyce, a glissé sous mon oreiller dans un mouvement rapide et instinctif. Mon cœur battait contre mes côtes, un tambour nerveux.

« Je t'ai apporté du thé », a-t-il dit, sa voix inhabituellement douce. « L'infusion spéciale de Clara. Ça aide contre le stress. » Il a offert le verre, son expression indéchiffrable.

Mon estomac s'est retourné à la pensée de l'« infusion spéciale » de Clara. Elle était probablement pleine d'agressivité passive. J'ai forcé un petit sourire. « Merci, Cédric. C'est... attentionné. » J'ai pris le verre, le liquide chaud contre mes doigts, mais je n'avais aucune intention de le boire.

« Tu as été très silencieuse aujourd'hui », a-t-il observé, ses yeux se plissant légèrement. « Tu vas vraiment bien ? »

J'ai évité son regard, serrant le verre. « Je me concentre juste sur mes études. De gros projets à rendre bientôt. » J'ai essayé de paraître désinvolte, distante, mais les mots semblaient creux même à mes propres oreilles.

Il s'est approché, son regard fixé sur l'oreiller où mon téléphone était caché. « Qu'est-ce que tu regardais ? » a-t-il demandé, sa voix soudainement vive, coupant à travers le mince vernis de mon calme. La question est restée en suspens, froide et exigeante.