Chapitre 9 9

Océane était assise sur le canapé en cuir de la zone de réception. Florent avait disparu avec sa carte SIM et une boîte d'iPhone flambant neuf.

Dehors, le ciel avait viré au noir. Une pluie torrentielle martelait les vitres, transformant New York en une aquarelle floue.

Océane vérifia sa montre. Il était 20 heures. Elle attendait depuis deux heures.

La porte du bureau de Lazare s'ouvrit. Il sortit. Il avait changé de chemise. Il marchait avec une légère boiterie, mais son visage était de nouveau composé. Le masque était remis en place.

- Vous êtes encore là ? demanda-t-il, s'arrêtant.

- Florent a dit que la tempête était mauvaise. Pas d'Ubers.

Lazare marcha vers la fenêtre. Il regarda la pluie.

- Je vous raccompagne, dit-il.

Océane se leva.

- Vous ne devriez pas conduire. Votre jambe.

- J'ai un chauffeur, Océane.

Ils descendirent en ascenseur en silence – un ascenseur différent, Dieu merci.

Le trajet en voiture fut calme. La pluie tambourinait rythmiquement sur le toit de la Maybach. Océane se sentait épuisée. Les montagnes russes émotionnelles des dernières 48 heures prélevaient leur dû.

Elle appuya sa tête contre la vitre froide et ferma les yeux. Juste pour une seconde.

Quand elle les rouvrit, la voiture était arrêtée. La pluie avait ralenti pour devenir une bruine.

Elle se redressa, désorientée. Quelque chose de lourd et chaud glissa de ses genoux.

C'était sa propre veste de costume.

Elle le regarda. Il lisait un dossier sur sa tablette, la lumière bleue illuminant ses traits acérés.

- Vous dormiez, dit-il sans lever les yeux.

- Combien de temps ?

- Une heure. Nous sommes garés depuis vingt minutes.

Océane regarda par la fenêtre. Ils étaient devant une pâtisserie élégante et haut de gamme à Brooklyn.

- Pourquoi sommes-nous ici ?

Lazare posa la tablette. Il fouilla à ses pieds et sortit une petite boîte blanche.

Il la lui tendit.

- Pour la chute de sucre, dit-il.

Océane ouvrit la boîte.

À l'intérieur trônait une tarte au chocolat noir exquise, saupoudrée de feuilles d'or.

Océane la fixa. Ce n'était pas sa nourriture réconfortante habituelle, mais ça avait l'air incroyablement cher. C'était le genre de chose qu'on achetait pour quelqu'un quand on voulait l'impressionner, ou peut-être s'excuser sans mots.

- Merci, dit-elle en levant les yeux vers lui. Vous n'étiez pas obligé.

Lazare se tourna pour la regarder. Ses yeux étaient doux dans la lumière tamisée.

- Je vous l'ai dit, Océane. Je prends soin de mes investissements.

C'était une façon froide de le dire, mais la chaleur de la boîte de pâtisserie dans ses mains racontait une autre histoire.

Le chauffeur redémarra la voiture et conduisit les deux rues jusqu'à son appartement.

Quand ils s'arrêtèrent, Océane hésita. Elle regarda l'homme qui l'avait terrifiée, piégée, et ensuite nourrie de chocolat à la feuille d'or.

Elle regarda son nouveau téléphone, que Florent avait configuré. Elle ouvrit l'application "Localiser".

Vauvert était toujours chez Élie.

Elle ferma l'application. Elle n'avait pas besoin de la capture d'écran. Elle n'avait pas besoin de la confrontation. Elle en avait fini.

Elle se tourna vers Lazare.

- Le contrat, dit-elle.

Lazare s'immobilisa.

- Envoyez-le-moi. La version finale.

Lazare la regarda.

- Vous êtes sûre ?

Océane regarda le trottoir luisant de pluie. Elle regarda l'immeuble pathétique dans lequel elle vivait. Elle regarda l'homme qui avait monté quarante étages à pied avec une mauvaise jambe pour s'assurer qu'elle était en sécurité.

- Je veux l'accès à Malcorps, dit-elle. C'est ma condition.

- Vous l'aurez, promit Lazare.

- Et... Océane fit une pause. Je veux créer. Pour de vrai. Pas juste aller chercher le café.

Lazare tendit la main et replaça une mèche rebelle derrière son oreille. Ses doigts s'attardèrent sur sa joue.

- Vous n'avez jamais été destinée à aller chercher le café, Océane. Vous avez une vision. J'ai vu vos croquis. Vous avez du potentiel.

Océane se figea. Il avait vu ses croquis ?

Lazare se recula, le masque revenant.

- À demain, fiancée.

Océane sortit de la voiture. Elle resta sur le trottoir et regarda les feux arrière de la Maybach disparaître dans la nuit.

Elle prit une bouchée de la tarte. Elle avait le goût de la victoire. Et peut-être, juste peut-être, un petit goût de danger.