Chapitre 2 2

Océane fixa Florent, sa prise sur son sac se resserrant jusqu'à ce que ses jointures blanchissent. Le soleil matinal se reflétait sur la peinture noire polie de la Maybach, brûlant ses yeux fatigués.

- Je peux prendre le métro, dit-elle, bien que sa voix manque de conviction.

Florent ne cessa pas de sourire.

- Le portier regarde, Mademoiselle André. Et je crois que les paparazzi campent souvent au café du coin à cette heure-ci dans l'espoir d'apercevoir Monsieur Le Nôtre. Il vaudrait mieux monter.

Océane jeta un coup d'œil vers l'entrée de l'immeuble. Le portier regardait effectivement, les sourcils légèrement haussés à la vue de l'assistante junior en Chanel debout près de la voiture du PDG.

Elle serra les dents et ouvrit la porte arrière, glissant sur le siège en cuir. L'intérieur sentait légèrement le même parfum de bois de santal qui collait à sa peau. C'était suffocant.

Florent démarra sans effort, s'insérant dans le trafic chaotique de Manhattan. La vitre de séparation entre l'avant et l'arrière était baissée. Océane regarda par la fenêtre, observant le flou des taxis jaunes et des piétons.

- On va où ? demanda Florent, ses yeux croisant les siens dans le rétroviseur.

- Brooklyn, dit-elle en lui donnant son adresse.

Cela semblait faux de prononcer le nom de sa rue dans cette voiture. C'était comme mélanger de l'huile et de l'eau.

Florent hocha la tête.

- Brooklyn. Une longue route.

Le silence qui suivit fut lourd. Océane gratta un fil imaginaire sur le siège – attendez, il n'y avait pas de fils qui dépassaient dans une Maybach. Elle croisa les mains sur ses genoux pour arrêter de s'agiter.

- Monsieur Le Nôtre perd rarement le contrôle, dit soudain Florent.

Son ton était décontracté, conversationnel, comme s'il commentait la météo.

- Vous devez être... inattendue.

La chaleur monta aux joues d'Océane, brûlante et rapide. Elle sentit le sang affluer à son visage.

- Je ne sais pas de quoi vous parlais. C'était le champagne. C'était une erreur.

Florent émit un bourdonnement, un son sans engagement.

- Les erreurs n'impliquent généralement pas du Chanel d'archive.

Océane baissa les yeux sur le tailleur. Le tissu était doux contre sa peau, un rappel constant de l'homme qui le lui avait donné. Elle se souvint de la façon dont Lazare l'avait regardée hier soir dans l'ascenseur. Il y avait eu une faim dans ses yeux qui la terrifiait. Et elle avait tiré sur sa cravate. Elle s'en souvenait maintenant. Elle l'avait attiré vers elle.

Elle ferma les yeux, souhaitant que le sol l'engloutisse tout entière.

Son téléphone vibra dans sa main. Elle sursauta, son cœur ratant un battement. C'était un texto de Vauvert.

Salut bébé. Désolé d'avoir raté tes appels. Je me suis écroulé tôt hier soir. Semaine de dingue. Café ce matin ?

Océane fixa l'écran. Écroulé tôt.

Elle regarda l'horodatage de son dernier appel vers lui : 23h45. Vauvert était un oiseau de nuit. Il ne dormait jamais avant 2 heures du matin.

Un nœud d'inquiétude se serra dans son estomac. Il mentait. Mais pourquoi ?

Puis, une pensée plus sombre, plus froide, balaya les soupçons. La date. Elle fit le calcul mental rapidement, comptant les jours sur son calendrier interne.

Elle sentit le sang se retirer de son visage.

- Arrêtez la voiture, dit-elle.

Sa voix était tranchante, urgente.

Florent fronça les sourcils, regardant dans le rétroviseur.

- Mademoiselle André ? Nous sommes au milieu de...

- S'il vous plaît, arrêtez. Il y a une pharmacie juste là. J'ai besoin... j'ai besoin de quelque chose.

Les yeux de Florent se plissèrent légèrement, évaluant son visage pâle. Il comprit. Il ne dit pas un mot, mit simplement son clignotant et rangea l'imposante voiture le long du trottoir devant la pharmacie.

Océane n'attendit pas qu'il lui ouvre la porte. Elle s'extirpa du véhicule, manquant de trébucher dans les talons empruntés.

Les lumières fluorescentes de la pharmacie étaient agressives. Elle marcha droit vers le rayon planning familial, son cœur battant dans ses oreilles. Elle avait l'impression que tout le monde la regardait. La femme au rayon soins capillaires. L'adolescent qui achetait du soda. Ils savaient tous.

Elle attrapa la petite boîte. La pilule du lendemain. Cinquante euros. Un petit prix à payer pour effacer une erreur qui pourrait changer sa vie.

Elle l'apporta au comptoir. La caissière, une femme d'âge moyen aux yeux fatigués, scanna la boîte. Elle regarda le tailleur coûteux d'Océane, puis ses cheveux en désordre, puis la boîte. Elle ne dit rien, mais son expression hurlait le jugement.

Océane paya en liquide. Elle ne voulait pas de trace bancaire. Elle fourra la boîte dans son sac et sortit, gardant la tête basse.

Quand elle remonta dans la voiture, Florent ne demanda pas ce qu'elle avait acheté. Il s'inséra simplement de nouveau dans la circulation. Mais l'air dans la voiture avait changé. Il semblait plus lourd.

Il se doute de quelque chose, pensa Océane. Et s'il se doute, il le dira à Lazare.

Elle resta assise en silence le reste du trajet, serrant son sac contre sa poitrine comme un bouclier. Quand la voiture s'arrêta enfin devant son immeuble délabré à Brooklyn, le contraste fut saisissant. La peinture écaillée de l'entrée semblait pathétique à côté du métal noir étincelant de la voiture.

- Merci, marmonna Océane en poussant la portière.

- Mademoiselle André, dit Florent.

Elle s'arrêta, regardant en arrière.

- Lazare est un homme qui prend soin de ses investissements, dit Florent.

Sa voix était dépourvue de moquerie maintenant. C'était un avertissement. Ou peut-être une promesse.

Océane claqua la porte et courut vers les marches de son immeuble.

Elle lutta avec ses clés, ses mains tremblant tellement qu'elle les fit tomber deux fois. Finalement, elle ouvrit la porte et trébucha dans son appartement. Elle verrouilla le pêne dormant, mit la chaîne de sécurité et s'appuya contre le bois, glissant vers le bas jusqu'à toucher le sol.

C'était calme. Sûr.

Elle sortit la boîte de son sac. Ses mains tremblaient alors qu'elle déchirait l'emballage en aluminium. La petite pilule blanche semblait inoffensive.

Elle alla à la cuisine, remplit un verre d'eau du robinet et avala la pilule. Elle racla sa gorge sèche.

Presque immédiatement, une vague de nausée la submergea. C'était psychosomatique, elle le savait, mais elle eut quand même un haut-le-cœur, s'agrippant au bord de l'évier.

Elle avait besoin d'enlever cette odeur d'elle. Elle avait besoin d'enlever Lazare de sa peau.

Elle alla à la salle de bain et retira le tailleur Chanel. Elle se regarda dans le miroir. Les ecchymoses sur son cou s'assombrissaient. Un suçon juste au-dessus de son point de pulsation.

Elle ouvrit la douche aussi chaude qu'elle pouvait le supporter. Elle frotta sa peau jusqu'à ce qu'elle soit à vif et rouge, essayant d'effacer le fantôme de son contact.

Quand elle sortit enfin, enveloppée dans son vieux peignoir effiloché, elle se sentait vide. Elle mit le tailleur Chanel et la lingerie en boule dans un sac plastique et le fourra au fond de son placard, derrière ses manteaux d'hiver. Elle ne voulait plus jamais le voir.

Son téléphone vibra à nouveau. C'était Élie, sa meilleure amie et designer junior au sein de la firme.

T'as vu Vauvert hier soir ? Je jure que je l'ai vu au "The Box" vers 1h du matin.

Océane fixa le message. The Box. Une boîte de nuit.

Vauvert lui avait envoyé un texto disant qu'il dormait.

Le nœud dans son estomac se resserra. Il mentait.

Pourquoi mentirait-il sur le fait d'être en boîte ? À moins qu'il n'ait pas été seul.

Sur le siège avant de la Maybach, à quelques rues de là, Florent tapait un message sur son téléphone crypté.

Elle est passée à la pharmacie. Elle a l'air malade. Urgent.

À l'autre bout de la ville, dans la suite penthouse, Lazare Le Nôtre regarda le message. Le téléphone dans sa main craqua sous la pression de sa prise.

Il fixa les mots, sa mâchoire se serrant jusqu'à ce qu'un muscle tressaille dans sa joue. Il ferma les yeux, exhalant un souffle lent et contrôlé. Puis, d'un mouvement soudain et violent, il brisa le stylo plume qu'il tenait en deux.

L'encre saigna sur ses doigts, noire comme du pétrole.