Une nuit avec mon patron milliardaire

La douleur. C'était la première chose qu'Océane André enregistra.

Un martèlement sourd et rythmé derrière ses tempes, le genre de migraine de gueule de bois qui promettait une journée en enfer. Elle garda les yeux fermés, refusant de laisser la lumière du matin agresser ses rétines pour l'instant.

Elle bougea, s'attendant au confort grumeleux de son vieux matelas à Brooklyn, mais les draps sous ses doigts semblaient faux.

Trop lisses. Trop frais. De la soie.

Elle fronça les sourcils, ses doigts se crispant sur le tissu. L'odeur dans l'air était différente aussi. Son appartement sentait habituellement le café rassis et la bougie à la vanille qu'elle brûlait pour masquer les relents de la ville.

Cet air sentait l'argent.

C'était un mélange vif de cèdre, de bois de santal froid et de quelque chose d'unique, de viril.

Océane tendit la main à l'aveuglette vers l'endroit où sa table de nuit devait se trouver, cherchant son téléphone. Sa main ne rencontra ni bois ni plastique.

Au lieu de cela, sa paume atterrit sur quelque chose de chaud. De solide.

Et cela bougea au rythme lent d'une respiration.

Océane se figea. Son cœur se mit à cogner contre ses côtes, un oiseau paniqué piégé dans une cage. Ses doigts enregistrèrent la texture de la peau, la fermeté du muscle et le poil rêche d'un torse masculin.

Elle ouvrit les yeux brusquement.

La chambre était immense, baignée par la lumière grise et douce d'un matin sur Manhattan. Mais Océane ne regarda pas les baies vitrées ni l'art moderne aux murs. Son regard était verrouillé sur l'homme qui dormait à côté d'elle.

Son visage était détendu dans le sommeil, les lignes habituellement dures de sa mâchoire légèrement adoucies, mais il était impossible de se tromper. Les cheveux sombres, d'ordinaire coiffés à la perfection, étaient en désordre sur la taie d'oreiller blanche.

Lazare Le Nôtre.

Son patron. Le PDG de la Holding Le Nôtre. L'homme qui pouvait la virer d'un claquement de doigts.

Les souvenirs de la nuit précédente s'écrasèrent dans son esprit comme un raz-de-marée. Le gala de charité. Les plateaux interminables de champagne qu'elle avait consommés pour engourdir l'ennui. Le trajet en ascenseur où l'air était soudain devenu trop rare. La chaleur de sa main sur sa taille. Le clic de la porte de la suite penthouse qui se refermait, scellant son destin.

Une panique froide et tranchante inonda ses veines. Elle cessa de respirer.

C'était une catastrophe. C'était la fin de sa carrière. Si Vauvert l'apprenait...

Vauvert. Elle ferma les yeux très fort. Elle l'avait appelé trois fois hier soir. Il n'avait pas répondu. C'était pour ça qu'elle avait bu le champagne. C'était pour ça qu'elle était ici.

Elle devait partir. Maintenant. Avant qu'il ne se réveille.

Océane bougea avec une lenteur minutieuse, s'éloignant centimètre par centimètre de la chaleur de son corps. Ses membres semblaient lourds, non coopératifs. Elle passa ses jambes par-dessus le bord du lit, ses pieds s'enfonçant dans un tapis moelleux qui coûtait probablement plus cher que son prêt étudiant.

Elle chercha ses vêtements du regard. Sa robe, une pièce vintage qu'elle avait retouchée elle-même, gisait en tas près de la porte.

Elle était ruinée. La fermeture éclair était arrachée, le tissu déchiré à la couture. Un souvenir viscéral des mains de Lazare l'arrachant de son corps traversa son esprit, faisant brûler son visage.

Elle ne pouvait pas porter ça. Elle était nue, coincée dans la fosse aux lions, sans armure.

Un bruit de l'autre côté de la pièce la fit sursauter. La porte de la salle de bain s'ouvrit.

Océane attrapa le drap de soie et le remonta jusqu'à son menton, reculant précipitamment jusqu'à ce que son dos heurte la tête de lit. Elle se sentait comme un animal acculé.

Lazare sortit de la salle de bain.

Il était réveillé. Alerte. Il n'y avait aucune trace de sommeil dans ses yeux, seulement une clarté terrifiante.

Il portait une serviette noire bas sur les hanches, des gouttelettes d'eau s'accrochant à ses larges épaules et descendant le long des arêtes définies de ses abdominaux. Il se déplaçait avec une grâce raide et contrôlée. Sa présence remplissait la pièce, aspirant tout l'oxygène.

Il la regarda. Son expression était illisible, ses yeux sombres balayant sa silhouette agrippée au drap. Il n'avait pas l'air embarrassé. Il n'avait pas l'air d'avoir des regrets. Il avait l'air d'être en pleine réunion du conseil d'administration.

- Bonjour, Océane.

Sa voix était un grondement sourd, rauque de sommeil mais stable.

Océane ouvrit la bouche, mais aucun son ne sortit. Elle s'éclaircit la gorge, sa voix tremblant quand elle parla enfin.

- Monsieur Le Nôtre. Je... c'était... je dois partir.

Lazare ne répondit pas immédiatement. Il passa devant le lit, ses mouvements fluides mais prudents, vers l'immense dressing. Il disparut un instant et revint tenant une housse à vêtements et une boîte.

Il les posa au pied du lit.

- Mettez ça, dit-il.

Océane fixa le logo sur la boîte. Chanel. Elle le regarda, la confusion luttant avec sa panique.

Lazare s'appuya contre la commode, croisant les bras sur son torse nu.

- Compte tenu des événements de la nuit dernière, et de ma position, nous devons discuter de la marche à suivre.

Océane cligna des yeux.

- Quoi ?

- Le mariage, dit Lazare.

Le mot resta suspendu dans l'air, lourd et absurde.

Océane laissa échapper un rire étouffé. C'était un son hystérique.

- Pardon ?

Le visage de Lazare resta impassible.

- Un scandale impliquant le PDG et une assistante junior serait préjudiciable au cours de l'action, surtout avec une acquisition de marque vitale et confidentielle actuellement en phase de négociation sensible. Un mariage soudain, en revanche, peut être présenté comme une romance tourbillon. Cela stabilise le conseil. Cela résout la crise de relations publiques avant qu'elle ne commence.

Océane le dévisagea. Il discutait de leur nuit ensemble – une nuit où il l'avait touchée d'une manière qui la faisait brûler rien que d'y penser – comme s'il s'agissait d'une ligne dans un rapport trimestriel.

- C'est délirant, chuchota Océane. Je ne vais pas vous épouser pour le cours d'une action.

Lazare inclina légèrement la tête.

- C'est un contrat. Un arrangement commercial. Vous serez indemnisée.

- J'ai un copain, lâcha Océane.

La température dans la pièce sembla chuter de dix degrés. Les yeux de Lazare se plissèrent, une lueur dangereuse les traversant.

- Le directeur artistique, dit Lazare, son ton dédaigneux, comme s'il parlait d'une erreur administrative mineure. C'est un obstacle, mais guère insurmontable.

- Oui, dit Océane en levant le menton, essayant de sauver un lambeau de dignité. Vauvert.

- Il n'a pas répondu à vos appels hier soir, déclara Lazare.

Ce n'était pas une question.

Océane tressaillit.

- Ça ne veut pas dire...

- Habillez-vous, Océane.

Lazare se décolla de la commode et lui tourna le dos, marchant vers la machine à café dans le coin de la suite.

- La voiture attend en bas.

Océane regarda son dos, les muscles jouant sous sa peau. Il la congédiait. Il avait lâché une bombe et maintenant il la congédiait.

Elle attrapa la boîte et la housse et courut dans la salle de bain, verrouillant la porte avec des doigts tremblants.

Elle s'appuya contre le marbre froid du lavabo, se regardant dans le miroir. Ses cheveux étaient un désastre. Ses lèvres étaient gonflées. Il y avait des marques rouges sur son cou et sa clavicule, preuves indéniables de la bouche de Lazare.

Elle ouvrit le robinet et s'aspergea le visage d'eau froide, frottant fort, essayant d'effacer le souvenir de ses mains. Ça ne marchait pas.

Elle ouvrit la housse. C'était un tailleur en tweed, une silhouette Chanel classique mais avec une coupe moderne, audacieuse. C'était de la collection à venir. Il n'était même pas encore en boutique.

Elle l'enfila. Il lui allait parfaitement.

Un frisson lui parcourut l'échine. La taille, le buste, la longueur de la jupe. Cela tombait remarquablement bien – taille standard échantillon, peut-être, ou peut-être avait-il juste un œil étrangement précis pour les proportions.

Elle chassa cette pensée. Elle ne voulait pas savoir. Elle ouvrit la boîte. Des sous-vêtements. La Perla. Dentelle noire. Également sa taille.

Elle s'habilla rapidement, ses mains tremblant tellement qu'elle pouvait à peine fermer les boutons. Elle se sentait comme une poupée qu'il avait habillée. Elle fourra sa robe ruinée dans la poubelle, incapable de la regarder.

Quand elle sortit de la salle de bain, Lazare était assis sur un canapé en velours, une tasse de café noir à la main. Il fit un geste vers une deuxième tasse sur la table.

- Buvez. Vous en aurez besoin.

- Non, dit Océane.

Elle attrapa son sac à main sur le sol.

- Je pars. Nous allons faire comme si cela n'était jamais arrivé. Je vais aller travailler, je vais être une assistante junior, vous allez être le PDG, et nous ne parlerons plus jamais de ça.

Elle marcha vers la porte, ses talons s'enfonçant dans le tapis.

- Océane.

La voix de Lazare l'arrêta. C'était calme, mais cela commandait l'obéissance.

- Fuir ne résout pas les problèmes.

Elle s'arrêta, la main planant sur la poignée de la porte. Elle ne se retourna pas.

- Ça résout celui-là.

Elle ouvrit brusquement la porte et s'engagea dans le couloir. Il était vide. Elle courut presque jusqu'à l'ascenseur, appuyant sur le bouton à plusieurs reprises comme si cela pouvait le faire arriver plus vite.

Quand les portes s'ouvrirent, elle entra et s'appuya contre le mur en miroir, fermant les yeux. Son cœur battait si fort que ça faisait mal.

L'ascenseur descendit, les chiffres défilant. 40... 30... 20...

Quand les portes s'ouvrirent sur le hall, elle garda la tête baissée, utilisant ses cheveux comme bouclier. Elle marcha vite, ignorant le portier, poussant les portes tournantes pour sortir dans l'air vif du matin.

Elle prit une profonde inspiration, pensant qu'elle avait réussi. Elle était libre.

Une Maybach noire rutilante se rangea le long du trottoir, lui bloquant le passage. La vitre arrière s'abaissa doucement.

Florent l'Échanson, le chef du service juridique de l'entreprise et bras droit de Lazare, était au volant. Il la regarda avec un sourire poli et professionnel qui n'atteignait pas ses yeux.

- Mademoiselle André, dit Florent. Monsieur Le Nôtre m'a chargé de vous raccompagner chez vous.

Océane se figea. Elle regarda à gauche, puis à droite. Il n'y avait pas de taxis. Le métro était à trois rues. Elle portait un tailleur à cinq mille euros qui n'était pas le sien.

Elle était piégée.