Chapitre 4 4

Dix minutes plus tôt, Océane était dans l'ascenseur, remontant du hall après une course rapide pour attraper un sandwich qu'elle était trop nauséeuse pour manger.

L'ascenseur s'était arrêté au 30ème étage – Marketing. Deux femmes entrèrent. C'étaient des cadres supérieures, vêtues de blazers impeccables, tenant des cafés glacés. Elles ne jetèrent même pas un regard à l'assistante junior recroquevillée dans le coin du fond.

- Tu as entendu parler de la robe ? demanda l'une d'elles, remettant son rouge à lèvres dans le reflet miroir des portes.

- Bien sûr. Tout le monde en parle, répondit la seconde. Mais écoute ça : Florent l'Échanson a été vu en train de conduire une femme hors du garage samedi matin. Dans la Maybach.

Océane se ratatina dans son pull trop grand. Elle souhaitait pouvoir devenir invisible. Elle fixa les numéros d'étage, priant pour qu'ils changent plus vite.

- C'était qui ?

- Aucune idée. Mais la rumeur dit qu'elle portait du Chanel. Genre, du Chanel de défilé.

Océane cessa de respirer. Elle serra son sac en papier si fort qu'il crissa bruyamment. Les femmes jetèrent un coup d'œil en arrière, agacées par le bruit, puis retournèrent à leur conversation.

- Qui que ce soit, elle ne durera pas. Lazare Le Nôtre ne fait pas dans les relations. Il fait dans les acquisitions.

L'ascenseur fit un ping au 45ème étage. Mais avant que les portes ne puissent s'ouvrir, la cabine s'arrêta au 44ème – Salles de Conférence Exécutives.

Les portes glissèrent.

Lazare se tenait là.

Il était flanqué de Florent et de deux autres membres du conseil. L'air dans l'ascenseur s'évapora instantanément.

Les deux cadres marketing eurent un hoquet audible. Elles redressèrent leur colonne vertébrale, leurs commérages instantanément oubliés.

- Monsieur Le Nôtre, dirent-elles en chœur, leurs voix tremblant d'une révérence soudaine.

Lazare ne leur accorda pas un regard. Son attention alla directement au-dessus de leurs têtes vers le coin du fond. Vers Océane.

Il entra dans l'ascenseur. L'espace était déjà petit ; maintenant il semblait microscopique. Il ne resta pas devant. Il marcha vers le fond, se plaçant juste à côté d'Océane.

Son bras frôla le sien. La chaleur qui émanait de lui était intense.

Florent entra et appuya sur le bouton du 45. Les portes se fermèrent.

Le silence était assourdissant. Les deux cadres retenaient leur souffle, terrifiées d'avoir été entendues.

Lazare déplaça son poids. Il ne regarda pas Océane, mais il parla.

- La climatisation au Design est défectueuse ?

Les cadres sursautèrent.

- Euh, non, Monsieur Le Nôtre. Il fait tout à fait bon.

Lazare tourna la tête lentement, regardant Océane de haut. Ses yeux s'attardèrent sur le col haut et épais de son pull gris.

- Il doit faire un froid polaire, dit-il, sa voix descendant d'une octave. Pour justifier une laine aussi... lourde.

Océane sentit son visage prendre feu. Il savait. Il savait exactement pourquoi elle le portait. Il se moquait d'elle. Il la marquait.

- Je suis frileuse, réussit à dire Océane, sa voix à peine un couinement.

Les lèvres de Lazare tressaillirent. Le fantôme d'un sourire.

- Vraiment ? murmura-t-il. Ce n'était pas mon impression.

L'ascenseur sonna au 45. Les portes s'ouvrirent. Les deux cadres s'enfuirent comme si la cabine était en feu, marmonnant des au revoir précipités.

Océane fit mine de les suivre, désespérée de s'échapper.

- Restez, dit Lazare.

Elle se figea. Florent tenait la porte ouverte, son visage un masque d'indifférence professionnelle.

Lazare se tourna vers elle. Il tendit la main.

Océane tressaillit, reculant dans le coin.

Lazare ne se retira pas. Sa main remonta vers son cou. Ses doigts, chauds et rêches, frôlèrent la peau sensible juste sous son oreille. Il accrocha un doigt dans le col de son pull et l'ajusta.

- Votre étiquette dépasse, mentit-il.

Ses jointures effleurèrent l'ecchymose qu'il avait laissée là. Une décharge électrique traversa la colonne vertébrale d'Océane, rendant ses genoux faibles.

Il se pencha, sa voix un murmure que seule elle pouvait entendre.

- Cachez-le bien, Océane. Je n'aime pas partager ce qui est à moi.

Il se recula, son visage retrouvant son masque de pierre.

- Dans mon bureau. Maintenant.

Il se tourna et sortit. Océane resta là une seconde, les jambes tremblantes, sa peau brûlant là où il l'avait touchée.

Yolande lui envoya un texto : Ça va ? Ça fait une éternité que t'es partie.

Océane ne pouvait pas taper. Ses mains tremblaient trop fort. Elle sortit de l'ascenseur et marcha vers les lourdes portes en bois, sachant qu'elle entrait dans un piège qu'elle avait aidé à tendre.