Chapitre 3 3

Le lundi matin arriva avec la subtilité d'un coup de massue. Océane se tenait devant son miroir, ajustant le col de son pull en cachemire le plus épais et le plus montant. Il était gris anthracite et étouffant pour un mois de septembre, mais c'était la seule chose qui cachait efficacement les marques sur son cou.

Elle appliqua une couche supplémentaire d'anti-cernes sous ses yeux, essayant de masquer les ombres laissées par un week-end sans sommeil. La nausée due à la pilule du lendemain s'était installée en une douleur sourde et constante dans le bas de son ventre.

Elle vérifia son téléphone. Aucun nouveau message de Vauvert depuis son texto du dimanche soir "j'espère que tu as passé un bon week-end". Elle n'avait pas répondu.

Dans le métro pour Midtown, Océane actualisa obsessivement l'Instagram de Vauvert. Rien. Ses photos taguées étaient propres. Mais le doute planté par le texto d'Élie avait pris racine et grandissait vite.

Elle passa son badge aux tourniquets de la Holding Le Nôtre, le bip sonnant comme une accusation. Le hall était une ruche d'activité, les talons claquant sur le marbre, le bourdonnement de l'ambition et de la caféine remplissant l'air.

Océane garda la tête basse, serrant sa tasse de café comme une bouée de sauvetage. Elle atteignit le département design sans croiser personne d'important.

Son box était exactement comme elle l'avait laissé : encombré d'échantillons de tissus, de croquis et de planches d'ambiance à moitié finies. Cela semblait appartenir à une autre vie.

Yolande, la commère du service et collègue d'Océane, fit rouler sa chaise dès qu'Océane s'assit.

- Oh mon dieu, tu as une tête de déterrée, chuchota Yolande, les yeux écarquillés. Mais écoute. La rumeur est en feu.

Le cœur d'Océane rata un battement. Elle força un sourire, allumant son ordinateur.

- Quoi de neuf ?

- Non, c'est énorme. Quelqu'un de l'équipe de nettoyage a dit avoir trouvé une robe de femme dans la suite penthouse de Lazare samedi matin. Déchirée.

La main d'Océane eut un soubresaut, éclaboussant du café brûlant sur son poignet. Elle siffla, attrapant un mouchoir.

Yolande se pencha plus près.

- Ils disent qu'il a ramené quelqu'un du gala. Tout le monde essaie de deviner qui. Certains disent que c'était ce mannequin, Kaia. D'autres pensent que ça pourrait être une mondaine.

Océane essuya son poignet, son cœur martelant contre ses côtes. Ou peut-être une assistante junior qui a envie de mourir, pensa-t-elle.

- Probablement un mannequin, dit Océane, sa voix lui semblant fluette.

Juste à ce moment-là, Noël Deshaies, le directeur du design, balaya les allées de sa présence. Il s'arrêta au bureau d'Océane, ramassant un croquis qu'elle avait laissé traîner – un dessin brut au fusain d'un corsage structuré.

- Lignes intéressantes, André, murmura Noël en ajustant ses lunettes. Très agressif. Ça a une certaine... qualité disruptive. Ça me rappelle le mouvement avant-garde à Berlin.

Océane se figea. Le sang se retira de son visage.

- Oh, je... je gribouillais juste. Ce n'est rien.

Noël fredonna, laissant retomber le croquis sur le bureau.

- Ne soyez pas si modeste. J'ai besoin de vous à la réunion de concept cet après-midi. Pour la prise de notes. 14 heures.

Il s'éloigna avant qu'elle ne puisse protester.

Océane expira, s'enfonçant dans sa chaise. Être remarquée était dangereux. Elle devait être plus prudente.

Un ping provenant de son ordinateur attira son attention. Une petite boîte de notification apparut dans le coin inférieur droit de son écran. C'était du système de messagerie interne de l'entreprise, Slack.

Nouvelle demande d'ami.

Océane fronça les sourcils. Qui ajoutait des gens comme amis sur Slack ? C'était généralement automatique.

Elle cliqua sur la notification.

Utilisateur : L.L.

Rôle : PDG

Océane fixa l'écran. L'avatar était un carré noir.

Lazare.

Son souffle se coupa. Il l'ajoutait. Sur le serveur de l'entreprise. Là où le service informatique pouvait voir. Là où n'importe qui regardant par-dessus son épaule pouvait voir.

Sa souris plana sur le bouton Accepter. Son doigt tremblait.

C'était une démonstration de force. Il envahissait son espace de travail, lui rappelant qu'il était partout.

Elle serra les dents. Non. Elle n'allait pas jouer à ce jeu. Elle n'était pas sa fiancée. Elle était son employée.

Elle déplaça le curseur sur le bouton Refuser et cliqua.

Demande refusée.

Elle se rassit, le cœur battant la chamade. Elle venait de rejeter le PDG. Elle était folle. Elle allait se faire virer.

Cinq minutes passèrent. Océane essayait de se concentrer sur un tableur, mais les chiffres nageaient devant ses yeux.

Le téléphone sur son bureau sonna. Le son strident la fit sursauter.

- Département Design, Océane André, répondit-elle, la voix serrée.

- Mademoiselle André.

La voix onctueuse de Florent l'Échanson traversa la ligne.

- Monsieur Le Nôtre souhaiterait vous voir dans son bureau. Maintenant.

Océane ferma les yeux. Évidemment.

- Je suis en train de préparer pour...

- Maintenant, Mademoiselle André.

La ligne fut coupée.

Océane raccrocha lentement le téléphone. Yolande la regardait avec pitié.

- Tu es convoquée dans le bureau du directeur ? Qu'est-ce que tu as fait ?

- Rien, dit Océane en se levant. Ses jambes semblaient être en coton.

Elle marcha vers les batteries d'ascenseurs, serrant son carnet contre sa poitrine. Elle appuya sur le bouton pour l'étage penthouse.

La montée fut atrocement rapide. Les portes s'ouvrirent sur le 45ème étage, un espace de luxe silencieux et de silence terrifiant.

Florent était assis à son bureau devant les doubles portes en acajou. Il leva les yeux, son expression neutre.

- Entrez directement.

Océane marcha vers la porte et frappa.

- Entrez.

Elle poussa la porte. Lazare se tenait près de la baie vitrée, lui tournant le dos. Il portait un costume qui coûtait plus cher que ce que son père – si elle savait qui il était – gagnait probablement en un an.

Il se tourna lentement. Il tenait son téléphone à la main. L'écran était allumé.

Océane s'arrêta au milieu de la pièce, gardant une distance de sécurité.

- Vous vouliez me voir, Monsieur Le Nôtre ?

Lazare ne répondit pas immédiatement. Il marcha vers elle, ses pas lents et délibérés. Il s'arrêta à cinquante centimètres, envahissant son espace personnel.

Il leva le téléphone. Sur l'écran s'affichait la notification : Océane André a refusé votre demande.

Il la regarda, ses yeux sombres forant les siens.

- Est-ce ainsi que vous traitez votre fiancé ? demanda-t-il, sa voix basse et lacée d'un calme dangereux.

- Je ne suis pas votre fiancée, chuchota Océane, reculant jusqu'à ce que ses talons heurtent le bois de la porte derrière elle.

Lazare suivit, plaçant une main sur le cadre de la porte au-dessus de sa tête, l'enfermant. L'odeur de bois de santal l'enveloppa à nouveau, déclenchant un flashback sensoriel des draps de soie et de sa peau chaude.

- Nous sommes en négociation, dit Lazare, se penchant jusqu'à ce que sa bouche soit à quelques centimètres de son oreille. Et refuser une demande d'ami est un très mauvais coup d'ouverture, Océane.