Chapitre 6 6

Océane était assise à son bureau, fixant le curseur clignotant sur son écran. Son estomac se tordait violemment. La nausée n'était plus juste du stress ; c'était une agression physique. La pilule du lendemain ravageait son système.

Elle se leva brusquement, la main sur la bouche, et se rua vers les toilettes du personnel. Elle atteignit à peine une cabine avant que son estomac ne se vide.

Elle s'agenouilla sur le carrelage froid, haletant pour chercher de l'air, les larmes piquant ses yeux. Elle se sentait misérable.

Quand elle émergea, se rinçant la bouche au lavabo, elle paraissait pâle et fantomatique dans le miroir.

Yolande entra, tenant une trousse de maquillage. Elle jeta un coup d'œil à Océane et s'arrêta.

- Waouh. Ça va ? Tu as l'air... verte.

Océane força un sourire faible.

- Mauvais sushi.

Yolande plissa les yeux.

- Ou... nausées matinales ?

Océane rit, un son dur et cassant.

- Sûrement pas. Juste une intoxication alimentaire.

Elle retourna à son bureau, ayant l'impression de marcher sur une corde raide.

Une heure plus tard, une notification fit un ping sur l'ordinateur de tout le monde simultanément. Un email général du bureau du PDG.

Objet : Délégation Fashion Week Pays-S

Océane ne prit même pas la peine de l'ouvrir. Elle était une assistante junior. Les assistantes juniors restaient à New York et organisaient les échantillons.

Mais alors Yolande haleta.

- Océane ! Regarde !

Océane cliqua sur l'email. Ses yeux scannèrent la liste des designers seniors, directeurs... et là, tout en bas, sous Personnel de Support Spécial :

Océane André.

Le bureau éclata en chuchotements. Les têtes se tournèrent dans sa direction. Certains regards étaient confus, d'autres ouvertement hostiles. Pourquoi elle ? Pourquoi la fille qui était là depuis six mois ?

Océane sentit la chaleur monter dans son cou. C'était Lazare. Il manipulait sa carrière comme des pièces sur un échiquier.

Elle attrapa son téléphone et marcha vers les ascenseurs. Elle avait besoin de lui hurler dessus.

Quand elle atteignit le dernier étage, Florent attendait. Il leva une main avant qu'elle ne puisse parler.

- Il est en réunion du conseil, Mademoiselle André.

- Je m'en fiche, siffla Océane. Il ne peut pas juste...

- Il a laissé ça pour vous.

Florent lui tendit un morceau de papier cartonné épais, couleur crème, plié.

Océane l'arracha. Elle le déplia. L'écriture de Lazare était pointue, anguleuse et agressive.

C'est votre chance de prouver que vous n'êtes pas juste un joli visage. Ne la gâchez pas.

Elle froissa le mot dans son poing. Il l'appâtait. Il savait qu'elle voulait créer. Il savait qu'elle avait du talent – ou du moins, il soupçonnait qu'elle avait du potentiel. Il faisait miroiter son rêve devant elle pour la rendre docile.

Son téléphone vibra. Un texto de Vauvert.

Bébé ! J'ai vu la liste. Tu viens à la Fashion Week ? C'est énorme. On peut transformer ça en vacances. Le Pays-S est romantique en automne.

Océane fixa l'écran. Vauvert ne l'avait jamais emmenée nulle part. Il refusait d'être vu avec elle aux événements de l'industrie parce que cela "compliquait son image de marque". Maintenant, soudainement, il voulait des vacances romantiques ?

Parce qu'elle était sur la liste de Lazare. Parce qu'elle avait de la valeur maintenant.

Une vague de dégoût la submergea.

Bien sûr, tapa-t-elle en retour. Parlons-en ce soir.

Elle se tourna pour partir, mais son téléphone fit un ping à nouveau. Un message Slack. De L.L.

Malade ?

Océane leva les yeux vers la caméra de sécurité dans le coin de la zone d'attente. Est-ce qu'il la regardait ?

Je vais bien, tapa-t-elle.

Menteuse, fut la réponse instantanée. Florent a laissé quelque chose à l'accueil pour vous.

Océane fronça les sourcils. Elle regarda Florent.

- En bas, dit Florent.

Océane prit l'ascenseur jusqu'au hall. La réceptionniste, une fille qui l'ignorait habituellement, sourit brillamment et lui tendit un sac isotherme.

- Monsieur l'Échanson a dit que c'était urgent.

Océane emporta le sac dehors, s'asseant sur un banc en béton près de la fontaine. Elle l'ouvrit.

À l'intérieur se trouvait un thermos de soupe. Elle dévissa le couvercle. L'odeur d'un bouillon de gingembre simple et fort s'en échappa. C'était un remède générique contre la nausée, quelque chose que n'importe qui avec du bon sens suggérerait.

Il n'y avait pas de mot.

Il savait qu'elle n'était pas bien. Et au lieu d'être en colère qu'elle puisse entraver son efficacité, il lui envoyait de la soupe.

C'était déroutant. C'était... gentil. D'une manière tordue et contrôlante.

Elle prit une gorgée. La chaleur se répandit dans sa poitrine, calmant son estomac retourné presque instantanément.

De l'autre côté de la rue, un SUV noir était garé dans l'ombre. La vitre teintée était baissée de deux centimètres.

Lazare la regardait boire la soupe. Ses jointures étaient blanches sur le volant.

- Tu as effacé les logs ? demanda-t-il, sans quitter Océane des yeux.

- Oui, dit Florent depuis le siège passager. Aucune trace de ses mouvements ce matin n'existe.

- Bien.

Lazare regarda Océane se lever. Elle hésita, regardant le thermos. Puis, d'un mouvement soudain et défiant, elle jeta le thermos coûteux dans la poubelle.

Les yeux de Lazare s'assombrirent.

- Roule, dit-il.