Chapitre 8 8

Océane recula de la porte comme si elle la brûlait. Elle fixa le bois, son cœur martelant contre ses côtes.

Il était vraiment là.

Son téléphone vibra à nouveau.

L.L. : Je plaisante. Allez dormir.

Océane laissa échapper un souffle qui était mi-cri, mi-rire. Elle jeta son téléphone sur le canapé. Il jouait avec elle. Il n'était pas là. C'était un trip de pouvoir.

Elle courut à nouveau vers le judas. Le couloir était vide.

Mais la montée d'adrénaline avait fait quelque chose d'étrange : elle avait repoussé le chagrin concernant Vauvert dans une petite boîte sombre au fond de son esprit. Elle était trop en colère contre Lazare pour être triste à propos de Vauvert.

Le lendemain matin, Océane était un zombie. Elle portait de grandes lunettes de soleil dans le métro. Elle arriva au bureau tôt, espérant éviter tout le monde.

Elle devait livrer une pile de contrats au 40ème étage. Elle entra dans l'ascenseur de service, reconnaissante qu'il soit vide.

Juste au moment où les lourdes portes se refermaient, une main – de longs doigts, une lourde montre en argent – jaillit et bloqua le capteur.

Les portes rebondirent pour s'ouvrir.

Lazare entra.

Il ne portait pas de cravate aujourd'hui. Son bouton du haut était défait, révélant le creux de sa gorge. Il était dévastateur.

Il la vit et ne parut pas surpris.

- Bonjour, dit-il en appuyant sur le bouton du hall.

Océane se pressa contre le mur du fond.

- Vous me suivez ?

Lazare se tourna pour lui faire face.

- C'est mon immeuble, Océane. Je suis partout.

L'ascenseur commença à descendre. Puis, soudainement, il y eut un grand CRAC venant d'en haut.

La cabine trembla violemment. Océane hurla, lâchant les dossiers. Les lumières clignotèrent et moururent. L'ascenseur s'arrêta brutalement, déséquilibrant Océane.

Elle tomba durement, sa hanche heurtant la rampe en métal.

L'obscurité les avala.

Une lumière rouge de secours s'alluma, projetant une lueur sanglante et étrange dans la petite boîte.

Océane était au sol, respirant difficilement.

- Mon téléphone... haleta-t-elle.

Elle chercha sa poche. Son téléphone avait volé quand elle était tombée. Elle le vit gisant face contre terre près des portes.

Elle l'attrapa. L'écran était brisé. Une toile d'araignée de fissures obscurcissait tout. Elle appuya sur le bouton d'alimentation. Rien.

- Non, non, non ! cria-t-elle, tapotant l'écran frénétiquement.

Lazare était agenouillé à côté d'elle.

- Vous êtes blessée ?

- Mon téléphone ! hurla Océane, les larmes montant à ses yeux. La preuve ! J'avais les captures d'écran de sa position ! J'avais tout !

Lazare attrapa son poignet, arrêtant son tapotement frénétique.

- Oubliez le téléphone. Êtes-vous blessée ?

Océane le regarda. La lumière rouge rendait ses yeux noirs.

- Je vais bien. Mais j'ai perdu la preuve. Maintenant je ne peux pas le confronter.

Lazare lâcha son poignet. Il s'assit sur ses talons. Il regarda autour du petit espace clos. Sa respiration était audible. Un peu trop rapide.

Il se leva, mais son mouvement fut saccadé. Il appuya sur le bouton d'appel d'urgence. De la friture.

- On est coincés, dit-il. Sa voix était tendue.

Océane leva les yeux vers lui. Il agrippait la rampe si fort que ses jointures étaient blanches. De la sueur perlait sur son front.

- Ça va ? demanda-t-elle.

- Je vais bien, claqua-t-il.

Il enleva sa veste de costume – une pièce sur mesure en laine italienne – et la laissa tomber sur le sol métallique sale.

- Asseyez-vous, commanda-t-il. Ça va prendre un moment.

Océane fixa la veste.

- Vous la ruinez.

- Asseyez-vous, Océane.

Elle s'assit sur la veste. Elle était chaude de son corps. Lazare s'assit à côté d'elle, étendant ses longues jambes. L'espace était si petit que leurs cuisses se touchaient.

Il ferma les yeux et appuya sa tête contre le mur métallique. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait rapidement.

- Vous êtes claustrophobe, réalisa Océane à voix haute.

Lazare n'ouvrit pas les yeux.

- Ne soyez pas ridicule.

- Si, vous l'êtes. Vous transpirez.

- Parlez-me, dit Lazare entre ses dents serrées. Juste... parlez. De n'importe quoi.

Océane le regarda. Le PDG invincible était terrifié.

Elle commença à parler. Elle parla des échantillons de tissus qu'elle avait organisés. Elle parla de la machine à café du 12ème étage qui fuyait toujours. Elle parla de son chat qui s'était enfui quand elle avait sept ans.

Elle parla pendant vingt minutes. La respiration de Lazare se régularisa lentement. Sa main, qui était serrée en un poing sur sa cuisse, se détendit.

Soudain, un grincement métallique vint d'en haut. La trappe au plafond s'ouvrit. Un faisceau de lampe torche coupa la pénombre rouge.

- Monsieur Le Nôtre ? C'est la maintenance. On a un système de poulie.

Lazare ouvrit les yeux. Il regarda Océane. Son regard était intense, la mettant à nu.

- Les femmes d'abord, dit-il.

Il se leva et lui offrit ses mains. Il entrelaça ses doigts pour créer une marche.

- Montez sur mes mains, dit-il.

Océane hésita.

- Vos mains...

- Faites-le.

Elle posa le pied dans ses paumes. Il la souleva sans effort, sa force la surprenant. Elle tendit les bras et attrapa le bord de l'écoutille ouverte. L'équipe de maintenance la hissa.

Elle grimpa sur le toit de la cabine d'ascenseur, puis sur le sol ouvert du 39ème niveau.

Elle se retourna pour aider Lazare.

Il se hissa. Mais alors qu'il passait sa jambe par-dessus le bord, sa jambe gauche se déroba.

Il grogna, un son sourd et guttural de douleur, et s'effondra vers l'avant.

Océane le rattrapa.

Il était lourd, un poids mort contre elle. Ils heurtèrent le mur en béton de la cage de maintenance. Le visage de Lazare était enfoui dans son cou, sa respiration saccadée.

- Je vous tiens, chuchota Océane, le soutenant.

Lazare se repoussa d'elle immédiatement. Il s'appuya contre le mur, refusant de mettre du poids sur sa jambe gauche. Son visage était gris.

- Je vais bien, grinça-t-il.

- Non, dit Océane.

Elle regarda sa jambe. À travers le tissu de son pantalon, elle ne pouvait rien voir, mais la façon dont il se tenait hurlait l'agonie.

- On doit prendre les escaliers, dit le gars de la maintenance. Les batteries d'ascenseurs sont mortes.

Lazare regarda les escaliers. C'était un étage jusqu'au 40ème. Pour lui, cela ressemblait à l'Everest.

- Appuyez-vous sur moi, dit Océane.

Elle passa sous son bras, enroulant le sien autour de sa taille.

Lazare la regarda de haut. Il avait l'air de vouloir la repousser, de maintenir son image. Mais la douleur gagnait.

Il laissa son poids s'installer sur elle.

- Merci, chuchota-t-il.

Ils montèrent les escaliers lentement. Une marche. Un souffle. Une marche. Un souffle.

- Votre jambe... demanda doucement Océane. Qu'est-ce qui est arrivé ?

- Vieille blessure, dit Lazare, la voix tendue. Une autre vie.

Océane n'insista pas. Mais alors que son pantalon remontait légèrement avec une marche, elle aperçut sa cheville. La peau était tordue, marquée par des crêtes déchiquetées et laides de tissu cicatriciel qui avaient l'air bien pire qu'une simple fracture.

Ils atteignirent le 40ème étage. Florent était là, semblant aussi proche de la panique qu'Océane ne l'avait jamais vu.

- Lazare !

Florent se précipita, prenant l'autre côté de Lazare.

- Je vais bien, dit Lazare, se redressant et les repoussant tous les deux.

Il ajusta sa chemise, essayant de retrouver son calme.

- Donnez un nouveau téléphone à Mademoiselle André, ordonna Lazare, sans regarder Océane. Le dernier modèle. Restaurez ses données cloud immédiatement.

- Je n'ai pas besoin... commença Océane.

- C'est une question d'accident du travail, la coupa Lazare. Faites-le.

Il boita vers son bureau privé à cet étage, claquant la porte.

Océane resta là, couverte de poussière, le cœur douloureux. Pas pour son téléphone cassé. Mais pour le regard d'agonie absolue dans les yeux de Lazare.