Chapitre 7 7

Le restaurant que Vauvert avait choisi était branché, bruyant et faiblement éclairé – le genre d'endroit où les gens allaient pour être vus, pas pour manger.

Océane était assise en face de lui, ses mains croisées sur ses genoux. Vauvert versait du vin d'une bouteille qui coûtait plus cher que son loyer.

- À nous, dit-il, flashant son sourire parfait et travaillé. Et à ta grande chance.

Océane ne toucha pas son verre. Elle renifla l'air. Sous l'odeur de l'ail et du vin, elle capta une bouffée de quelque chose de floral sur lui.

Chanel N5.

Elle connaissait ce parfum. Il était lourd, poudré et classique. C'était aussi le parfum signature d'Élie. Élie, qui était assise à trois bureaux d'elle. Élie, qui prétendait être sa meilleure amie.

- Alors, dit Océane, gardant sa voix stable. C'est quoi le plan pour le Pays-S ?

Vauvert prit une gorgée de vin.

- Eh bien, je pensais que je pourrais partir quelques jours plus tôt. Rencontrer quelques fournisseurs de tissus. Tu pourras me rejoindre quand la délégation principale arrivera.

Quelques jours plus tôt.

Océane sourit. Cela n'atteignit pas ses yeux.

- Ça a l'air chargé.

Elle s'excusa pour aller aux toilettes. Une fois à l'intérieur de la cabine, elle sortit son téléphone. Ses doigts volèrent sur l'écran.

Salut Élie ! Vauvert est coincé au boulot tard ce soir, donc je m'ennuie. Envie d'un ciné ?

Elle attendit. Une minute. Deux.

Son téléphone vibra.

Arrgh, j'aimerais trop ! Je suis littéralement en train de mourir. Crampes de l'enfer. Je suis au lit avec une bouillotte. On remet ça ?

Océane fixa l'écran. Les règles d'Élie étaient au début du mois. On était le 24.

Elle retourna à la table. Elle posa son téléphone face visible sur la nappe blanche, juste à côté de la corbeille à pain.

- J'espère qu'Élie va bien, dit Océane innocemment. Elle a dit qu'elle était malade.

Vauvert ne leva pas les yeux de son menu.

- Ah ? C'est dommage.

Juste à ce moment-là, le téléphone d'Océane s'alluma avec une notification. Elle l'avait réglé pour afficher les aperçus de messages.

Élie : Tu me manques !

À la seconde exacte, le téléphone de Vauvert, qui était face contre table, vibra.

Vauvert y jeta un coup d'œil. Il vérifia sa montre.

- En fait, bébé, dit-il, semblant un peu rouge. J'ai totalement oublié, j'ai une conférence téléphonique avec l'équipe de Tokyo dans trente minutes. Je vais peut-être devoir écourter ça.

Océane le regarda. Le mensonge était si lisse, si facile.

- Bien sûr, dit-elle. Le travail d'abord.

Ils ne commandèrent pas à dîner. Vauvert la raccompagna jusqu'au trottoir et lui appela un Uber. Il embrassa sa joue – c'était sec et impersonnel – et la mit dans la voiture.

- Direction Brooklyn, dit-il au chauffeur.

Puis il se tourna et marcha vivement dans la rue.

Océane le regarda partir.

- Chauffeur, attendez, dit-elle doucement.

Elle regarda Vauvert héler un taxi. Il monta dedans.

Océane sortit son téléphone. Des mois auparavant, elle avait synchronisé son téléphone avec l'ordinateur portable de Vauvert pour transférer des photos, et elle avait activé "Localiser mon iPhone" sur un coup de tête, pensant que ce serait drôle de voir où il était. Elle n'avait jamais vérifié. Jusqu'à maintenant.

Elle ouvrit l'application. Le point bleu représentant Vauvert bougeait.

Il n'allait pas vers son appartement à Tribeca. Il se dirigeait vers l'Upper East Side. Vers la 84ème rue.

L'appartement d'Élie.

Océane regarda le point s'arrêter juste devant l'immeuble d'Élie.

Elle ne pleura pas. Elle pensait qu'elle le ferait, mais non. Elle se sentait juste froide. Un froid profond, qui glaçait les os. Trois ans. Trois ans à le soutenir, à éditer ses portfolios, à écouter son ego. Et il couchait avec sa meilleure amie.

- Chauffeur, dit-elle doucement. Ramenez-moi chez moi.

Le trajet vers Brooklyn ressembla à un cortège funèbre. Quand elle arriva à son appartement, elle vit le bouquet de fleurs que Vauvert lui avait envoyé hier – un geste "désolé de t'avoir ratée" – posé près de sa porte. Elles étaient fanées.

Elle les écarta du pied.

Son téléphone vibra.

L.L. : Bien rentrée ?

Océane fixa le message. L'audace pure de cet homme. Il la pistait. Il la contrôlait.

Et pourtant, c'était la seule personne qui prenait de ses nouvelles.

Elle ne répondit pas. Elle envoya un sticker. Un chaton triste et mouillé assis sous la pluie.

Trois secondes plus tard, une réponse arriva.

Ouvrez votre porte.

Océane se figea. Elle courut à la porte et regarda par le judas.

Debout dans le couloir faiblement éclairé de son immeuble miteux, semblant complètement déplacé dans un trench-coat noir, se trouvait Lazare Le Nôtre.