Chapitre 2

Point de vue d'Élodie :

Mes yeux étaient secs, sans ciller, alors que je le regardais. Le choc initial sur son visage laissa place à un masque de préoccupation soigneusement construit.

« Élodie ? Qu'est-ce que tu fais là ? » demanda-t-il, la voix tendue, une tentative désespérée de normalité.

Je me relevai lentement, mes membres lourds. « Anne-Marie a appelé », dis-je, ma voix étonnamment stable. « Elle a dit que tu avais des problèmes. J'étais inquiète. »

Son regard vacilla vers le petit dossier bleu foncé que je serrais dans ma main. La brochure de la clinique de fertilité. Il pensait probablement que j'étais encore enveloppée dans mon ignorance béate.

« Je vais bien, chérie », dit-il en faisant un pas vers moi, sa main tendue. « Juste un désaccord familial. Rien dont tu doives t'inquiéter. »

Ses yeux, cependant, ne cessaient de lorgner vers son téléphone. Il vibra de nouveau, un tremblement silencieux dans sa poche. C'était un piètre menteur, maintenant que je savais quoi chercher.

Je vis le sourire forcé, l'anxiété fugace dans ses pupilles. Tout n'était qu'une performance, un écho de la vie que nous avions bâtie sur des mensonges.

« Tu as l'air épuisé », dis-je en feignant l'inquiétude. « Tu devrais peut-être y aller. Je... j'attendrai juste Anne-Marie. »

Il hésita, une bataille claire faisant rage derrière ses yeux. L'appel de Béatrice contre le maintien des apparences. Béatrice gagna.

« Tu es sûre ? » demanda-t-il, sa voix toujours empreinte d'une fausse inquiétude. « Je peux rester. »

« Non, vas-y », insistai-je, une pression subtile dans mon ton. « Elle a besoin de toi. »

Il hocha la tête, un mouvement rapide, presque imperceptible. Puis il disparut, une silhouette floue de costume cher et d'urgence frénétique, me laissant seule dans le silence résonnant du hall en marbre.

Dès que la porte d'entrée se referma, le masque que je portais se brisa. Une vague de nausée me submergea, le genre qui vient d'une trahison profonde et viscérale.

Mes yeux tombèrent sur une grande porte en chêne au bout du couloir. Le bureau privé de Bastien. Le seul endroit de cette maison où il m'était interdit d'entrer sans sa permission explicite.

Cela ressemblait à un défi, une provocation. Je marchai vers elle, mes pas anormalement bruyants sur le sol poli.

La porte n'était pas verrouillée. Je la poussai.

La pièce était faiblement éclairée, lourde de l'odeur de cuir ancien et de son parfum. Sur son immense bureau en acajou, une photographie encadrée trônait en bonne place. C'était Béatrice, ses cheveux en bataille, ses yeux pétillants, riant à l'objectif. Une photo d'il y a des années, avant qu'elle ne perfectionne son jeu de femme fragile.

Mon regard était froid, vide. Je tendis la main, mes doigts effleurant le cadre. Il y eut un léger déclic.

Un loquet caché.

L'arrière du cadre pivota, révélant un petit compartiment encastré. À l'intérieur, soigneusement empilées, se trouvaient d'autres photographies. Toutes de Béatrice.

Mon souffle se coupa, non pas de surprise, mais d'une confirmation glaçante. Noir et blanc, sépia, couleurs vives. Une chronologie de sa dévotion secrète.

J'en pris une. C'était Béatrice, radieuse, tenant une coupe de champagne. La date estampillée dans le coin me traversa d'un choc froid et vif. 15 octobre, il y a cinq ans. Notre anniversaire de mariage.

Ce jour-là, j'avais surpris Bastien avec un petit gâteau, espérant un dîner tranquille. Il m'avait dit qu'il avait un voyage d'affaires urgent, regrettant de ne pouvoir être là. Il avait même envoyé des fleurs. Envoyant des fleurs, réalisai-je maintenant, pendant qu'il était avec elle.

Une autre photo. Béatrice en blouse d'hôpital, l'air pâle mais sereine, un petit sourire aux lèvres. En dessous, une note manuscrite de l'écriture familière de Bastien : « Ma courageuse. Tu es enfin en sécurité. » La date : 2 mars, il y a deux ans.

2 mars. Le jour où je m'étais effondrée, me tenant le ventre de douleur, les médecins luttant pour contrôler une hémorragie interne due à mes traitements de fertilité sans fin. Bastien avait été injoignable pendant des heures, puis avait rappelé, la voix pleine d'inquiétude, disant qu'il était coincé dans une réunion critique et imprévue.

Il n'avait jamais été coincé. Il n'avait jamais été inquiet. Il était toujours avec elle, la faisant toujours passer en premier. Ce n'étaient pas de simples photos ; c'étaient les horodatages de mon abandon, la preuve de sa cruauté calculée.

Un vide profond se propagea en moi, anesthésiant tout. Il ne m'avait pas seulement trahie ; il m'avait systématiquement effacée de sa vie, me remplaçant par elle à chaque moment crucial.

Mes doigts tremblaient, agrippant les photos. Je devais bouger. Je devais agir.

Je sortis mon téléphone, composant un numéro que je n'avais pas utilisé depuis des années. « Bonjour, Docteur Evans ? Je vous appelle au sujet du transfert de Félix. J'aimerais accélérer le processus pour le centre spécialisé dans les Alpes. Immédiatement. »

Ensuite, j'envoyai un message concis et codé à un contact discret, un vieil ami d'université spécialisé maintenant en investigation numérique. « J'ai besoin de toutes les informations que tu peux trouver sur Béatrice de Courcy, sur les dix dernières années. Concentre-toi sur les transactions financières, les communications, et tout incident lié à une 'agression' ou un 'bizutage' pendant nos années de fac. Ne laisse aucune pierre non retournée. Discrétion absolue requise. La compensation sera... significative. »

L'horloge du grand-père dans le hall sonna minuit. La voiture de Bastien entra dans l'allée.

Je replaçai rapidement les photos, lissai le cadre et me glissai hors du bureau. Je me hâtai vers notre chambre, me glissant sous les couvertures, feignant de dormir. Mon cœur battait la chamade contre mes côtes, un tambour chaotique contre le silence.

Il entra doucement dans la pièce. Je sentis le lit s'affaisser alors qu'il se déshabillait, puis le frôlement de sa main alors qu'il essayait de me déplacer, de me rapprocher.

Je tressaillis, un mouvement brusque et involontaire. Mon téléphone, toujours serré dans ma main sous les couvertures, glissa, son écran s'illuminant avec le dernier e-mail que j'avais envoyé. « Sujet : Urgent – Enquête Béatrice de Courcy. »

Il s'arrêta. « Élodie ? » Sa voix était basse, méfiante. « Qu'est-ce que tu fais avec ton téléphone ? »

Mes yeux s'entrouvrirent, feignant la somnolence. « Je regarde juste mes e-mails », marmonnai-je, retirant vivement le téléphone. « Des trucs de boulot. D'architecte. Tu sais. »

« Laisse-moi m'en occuper pour toi », offrit-il, sa main planant toujours au-dessus de la mienne. « Tu as eu une longue journée. »

Mon souffle se bloqua. Avait-il vu ? Non, impossible. Je secouai légèrement la tête. « Non, c'est bon. Juste un projet en retard. Je peux gérer. »

Il n'insista pas, mais je sentis son regard s'attarder. Une lueur de suspicion, rapidement masquée. « Tu étais au domaine aujourd'hui, n'est-ce pas ? » Sa voix était calme, trop calme. « Mère a dit que tu es partie brusquement. »

« Oh », dis-je en me tournant vers lui, mon expression soigneusement neutre. « Oui. Je... je me sentais un peu mal après le trajet. Je ne voulais déranger personne. »

Je le regardai, mes yeux remplis d'une inquiétude fabriquée. « Tu es rentré tard. Tout va bien ? Avec... ton amie ? »

Il soupira, passant une main dans ses cheveux. « C'est compliqué. Elle est... délicate. Elle a besoin de beaucoup d'attention. »

« Bien sûr », dis-je, une note douce et compréhensive dans ma voix. « Elle l'a toujours été. Peut-être... que ce serait plus simple si elle restait ici ? Avec nous ? »

Bastien se figea, ses yeux s'écarquillant d'incrédulité. Il me dévisagea, la bouche légèrement entrouverte.

« C'est le moins que nous puissions faire », continuai-je, ma voix douce, avec une pointe d'acier cachée en dessous. « Elle fait partie de la famille, après tout. Et elle a vraiment besoin de toi. Nous le savons toutes les deux. »

Il me serra dans une étreinte forte, enfouissant son visage dans mes cheveux. « Élodie », murmura-t-il, la voix épaisse d'émotion. « Tu es vraiment la femme la plus compréhensive que j'aie jamais connue. »