Chapitre 7

Le nom frappa Brooke comme un coup de poing en pleine poitrine.

Foster Pruitt.

Ses yeux s'écarquillèrent, sous le coup d'un choc absolu. Elle dévisagea l'homme assis à quelques centimètres d'elle, son cœur martelant sauvagement ses côtes.

La famille Pruitt n'était pas seulement riche. C'était la royauté. Ils contrôlaient les réseaux d'énergie et de télécommunications à travers tout le pays. Et Foster Pruitt était le tyran impitoyable et de sang-froid qui trônait au sommet de l'empire.

Brooke se plaqua instinctivement contre la portière, resserrant son trench-coat autour de son cou. Son instinct de survie se mit à hurler. Elle venait de sauter d'un nid de serpents pour atterrir directement dans la fosse aux lions.

Foster remarqua son mouvement de recul. Une lueur d'irritation traversa ses yeux sombres, mais il ne dit rien. Il se contenta de reprendre son ordinateur portable et de l'ouvrir à nouveau.

Le silence dans la voiture était pesant, seulement rompu par le tapotement sec et rythmé de ses doigts sur le clavier.

Soudain, le téléphone de Brooke se mit à vibrer violemment dans sa main.

L'écran s'illumina, affichant un déluge de SMS.

Prescott : Espèce de petite salope. Tu as ruiné la famille. Je vais m'assurer que tu ne travailleras plus jamais dans cet État.

Gaven : Tu es morte, Brooke. Je vais te détruire.

Brooke fixa les mots haineux. Le sang se retira de son visage. Ses doigts agrippèrent les bords du téléphone si fort que ses jointures en devinrent douloureuses. Une sueur froide perla dans sa nuque.

La lueur de l'écran attira le regard de Foster. Il vit les messages.

Sa mâchoire se crispa. Sans un mot, il se pencha sur le siège et lui arracha le téléphone des mains.

« Hé ! » haleta Brooke, en tendant la main pour le récupérer.

Foster appuya sur le bouton d'alimentation, le maintenant enfoncé jusqu'à ce que l'écran devienne noir. Il jeta le téléphone dans la console centrale et referma le couvercle d'un coup sec.

« Vous n'êtes plus de service », dit froidement Foster, les yeux rivés sur son ordinateur portable.

Brooke resta figée. Sa pure domination la laissa sans voix, mais au fond d'elle, un étrange nœud de soulagement chaud se défit dans sa poitrine.

La Maybach descendit en douceur dans un garage souterrain privé et vivement éclairé. C'était le parking privé de l'un des penthouses les plus exclusifs de Century City, à Los Angeles.

Alors que la voiture s'immobilisait, le téléphone portable personnel de Foster sonna. La sonnerie stridente et agressive brisa le silence de l'habitacle.

Foster jeta un œil à l'identifiant de l'appelant. Les muscles de son cou se tendirent. Il répondit à l'appel et activa le haut-parleur, ne faisant aucun effort pour cacher la conversation à Brooke.

« Foster », aboya une voix âgée et tonitruante dans le téléphone. C'était Harrison Pruitt, le patriarche de la famille. « Je perds patience. Le conseil d'administration exige de la stabilité. Tu retourneras à New York et épouseras la fille Sinclair avant la fin du mois. »

« Mon mariage n'est pas une décision du conseil d'administration », répliqua Foster, sa voix dangereusement basse.

« Si tu ne te trouves pas une épouse et ne projettes pas une image de stabilité, je transférerai le contrôle du secteur énergétique européen à tes frères », menaça Harrison. « Attends-tu toujours ce fantôme ? Cette femme d'il y a dix ans ? Elle est partie, Foster. Réveille-toi. »

À la mention de la femme d'il y a dix ans, les yeux de Foster devinrent d'un noir d'encre. Une aura terrifiante de violence émana de son corps.

Il appuya sur le bouton de fin d'appel avec assez de force pour fissurer l'écran.

La température dans la voiture chuta brutalement. Brooke retint son souffle, terrifiée à l'idée de faire le moindre bruit.

Mais alors qu'elle était assise là, dans ce silence glacial, une idée folle et audacieuse germa dans son esprit.

Elle venait de déclarer la guerre à son père et à Gaven. Ils allaient s'en prendre à l'entreprise de sa mère avec tout ce qu'ils avaient. Elle avait besoin d'une armure. Elle avait besoin d'une arme qu'ils ne pourraient pas toucher.

Et Foster Pruitt avait désespérément besoin d'une épouse pour que son grand-père lui lâche la grappe.

C'était insensé. C'était suicidaire. Mais c'était parfait.

Brooke prit une profonde inspiration. Elle força ses mains tremblantes à se détendre. Elle tourna la tête et plongea son regard directement dans les yeux sombres et furieux de Foster.

« Monsieur Pruitt », dit Brooke. Sa voix tremblait légèrement, mais elle força les mots à sortir. « Nous devons parler. »

Foster tourna lentement la tête. La colère mortelle dans ses yeux s'estompa pour laisser place à un air d'amusement sombre. Il haussa un sourcil.

« Parler de quoi ? » demanda-t-il doucement.

Brooke déglutit pour chasser la boule dans sa gorge. Elle se redressa légèrement, refusant de rompre le contact visuel.

« Vous avez besoin d'une épouse pour sécuriser votre entreprise », dit Brooke, les mots sortant en un flot précipité. « Et j'ai besoin d'un bouclier pour protéger la mienne. »

Elle marqua une pause, son cœur battant si vite qu'elle se sentit prise de vertige. Elle lâcha la bombe.

« Je suis prête à vous épouser. Nous signons un contrat. Nous nous aidons mutuellement, et nous ne nous mêlons pas des affaires de l'autre. »

L'air se raréfia dans la voiture.

Foster ne cilla pas. Il ne bougea pas. Il se contenta de la fixer, ses yeux sombres la déshabillant jusqu'à l'âme, l'évaluant comme un prédateur observant sa proie consentante.