Chapitre 6

La lourde portière de la Maybach claqua, se refermant dans un bruit sourd, solide et coûteux.

Instantanément, la tempête rugissante, les flashs des appareils photo et les cris furieux de Gaven furent complètement coupés.

L'intérieur de la voiture était un autre monde. La température était parfaitement contrôlée, chaude et sèche. Une douce sonate pour violoncelle s'échappait des haut-parleurs dissimulés. L'air embaumait un mélange enivrant de cuir riche et de cèdre vif et pur.

Brooke s'effondra contre le luxueux siège en cuir. Sa poitrine se soulevait violemment tandis qu'elle luttait pour reprendre son souffle. De l'eau de pluie glacée dégoulinait de ses cheveux, s'infiltrant dans les tapis de sol immaculés.

Elle tourna lentement la tête pour regarder l'homme assis à côté d'elle.

Il était assis, ses longues jambes croisées, un ordinateur portable élégant posé sur ses cuisses. Il portait un costume sombre qui épousait parfaitement ses larges épaules.

Foster referma l'ordinateur d'un clic discret. Il tourna la tête, ses yeux sombres et insondables parcourant lentement son apparence dévastée.

Brooke fixa le bandage blanc sur son front. Sa respiration se bloqua.

C'était lui. L'homme du canyon de la nuit dernière. L'homme qu'elle avait sorti de l'épave.

« Je... » commença Brooke, les dents claquant de froid. Elle rassembla maladroitement autour de ses jambes les épaisseurs de tulle trempées et lourdes. « Je suis désolée. Je suis en train de ruiner votre voiture. »

Foster ne dit pas un mot.

Il plongea la main dans le compartiment de rangement sur mesure entre les sièges et en sortit une épaisse serviette en cachemire pliée. Il la lui tendit.

Brooke la prit, ses doigts effleurant les siens. Sa peau était brûlante.

« Merci », murmura-t-elle, enroulant la serviette autour de ses cheveux dégoulinants.

La robe de mariée mouillée collait à sa peau comme une seconde couche de glace. Le lourd tissu était devenu semi-transparent, soulignant étroitement la courbe de sa taille et le galbe de sa poitrine. Elle l'étouffait.

Le regard de Foster glissa plus bas. Ses yeux suivirent la ligne de sa clavicule, descendant jusqu'à l'endroit où la dentelle humide adhérait à sa peau.

Sa mâchoire se contracta. Sa pomme d'Adam fit un mouvement brusque tandis qu'il déglutissait. Un feu sombre et dangereux s'alluma au plus profond de ses yeux.

Il détourna brusquement le regard. Il tendit la main et appuya sur un bouton argenté sur l'accoudoir.

Dans un doux vrombissement mécanique, une épaisse cloison d'intimité insonorisée s'éleva entre les sièges avant et arrière, se verrouillant en place.

L'arrière de la Maybach devint instantanément un cocon scellé et intime. L'air s'épaissit, lourd d'une tension indéniable et suffocante.

Foster retira son lourd trench-coat taillé sur mesure. Il le jeta sur les genoux de Brooke.

« Changez-vous », ordonna Foster. Sa voix était un grondement sourd qui vibra dans la poitrine de Brooke. « Vous allez attraper une pneumonie. »

Brooke fixa l'imposant manteau sur ses genoux. Ses oreilles brûlaient, contrastant vivement avec sa peau glacée.

Elle hésita, puis lui tourna le dos. Elle porta la main derrière sa nuque, ses doigts gelés et engourdis cherchant à l'aveugle la fermeture éclair dissimulée de la robe.

La dentelle délicate s'était coincée dans les dents de métal. L'eau rendait toute prise impossible. Elle tira, mais rien ne bougea.

Elle laissa échapper un soupir de frustration, ses épaules s'affaissant.

Foster l'observa se débattre. Il expira doucement.

Il se pencha en avant.

Soudain, la chaleur massive et écrasante de son corps fut juste derrière elle. La colonne vertébrale de Brooke se raidit d'un coup. Son souffle se coupa dans sa gorge.

« Ne bougez plus », murmura-t-il.

Son souffle chaud effleura la peau sensible de sa nuque. Un frisson violent la parcourut, et cela n'avait rien à voir avec le froid.

Les grands doigts rugueux de Foster frôlèrent ses omoplates nues. Son contact était électrique. Brooke ferma les yeux très fort, ses mains agrippant ses genoux.

D'un mouvement adroit et précis, Foster démêla la dentelle mouillée. La fermeture éclair céda dans un léger sifflement.

Il descendit lentement la fermeture. Les dents de métal s'écartèrent, exposant la peau lisse et pâle de son dos à l'air frais de l'habitacle.

Les yeux de Foster s'assombrirent tandis qu'il fixait sa peau exposée. Les jointures de ses doigts blanchirent alors qu'il se forçait à s'arrêter à la base de sa colonne vertébrale.

Il retira aussitôt ses mains, se reculant de son côté de la voiture. Il appuya sa tête contre l'appui-tête et ferma les yeux, sa poitrine se soulevant et s'abaissant au rythme d'une lourde respiration.

Brooke se dégagea rapidement de la robe lourde et mouillée. Elle attrapa son trench-coat et s'enveloppa fermement dedans, enfouissant son visage dans le col. Il portait intensément son odeur – cèdre et masculinité brute. Elle s'y sentit incroyablement en sécurité.

Elle remonta ses jambes sur le siège, resserrant le manteau autour d'elle.

Elle le regarda, étudiant son profil acéré.

« Pourquoi m'avez-vous aidée ? » demanda-t-elle doucement.

Foster ouvrit les yeux. Il tourna la tête, son regard sombre s'ancrant dans le sien avec une intensité qui fit manquer un battement à son cœur. Le coin de sa bouche se releva en un sourire en coin, à la fois dangereux et terriblement séduisant.

Il se pencha plus près, sa voix s'abaissant en un murmure bas et possessif.

« Vous m'avez sauvé la vie la nuit dernière. Et moi, Foster Pruitt, je ne laisse jamais une dette impayée. »