L'Obsession secrète de dix ans du milliardaire

La lourde porte en chêne de la suite du dernier étage fit l'effet d'une plaque de glace solide contre la paume de Brooke.

Le couloir de l'hôtel de Beverly Hills était faiblement éclairé par des appliques murales en cristal, mais le manque de lumière n'empêchait pas son cœur de marteler ses côtes. Le son de son propre pouls était assourdissant à ses oreilles.

Elle baissa les yeux sur l'écran lumineux de son téléphone. Ses doigts tremblaient si violemment que le message texte devenait flou.

Il n'y avait pas d'expéditeur. Juste un numéro de chambre et une seule phrase.

Il ne vient pas chercher son costume.

Brooke déglutit difficilement. Sa gorge était serrée, comme si quelqu'un avait enroulé une main autour de sa trachée. Elle prit une inspiration profonde et saccadée et poussa de tout son poids contre les portes doubles au bout du couloir.

La porte n'était pas complètement verrouillée. Elle céda avec un léger déclic, s'ouvrant juste sur une fente.

Un son s'échappa par l'étroite ouverture. C'était un gémissement humide et haletant, suivi du claquement sans équivoque de la peau contre la peau.

Brooke se figea. Son corps tout entier se raidit. Le sang se retira de son visage, laissant sa peau froide et moite.

Elle se pencha plus près de l'ouverture, son estomac se tordant en un nœud violent.

À travers la faible lumière de la suite, elle le vit. Gaven. Son fiancé. L'homme qu'elle était censée épouser dans moins de vingt-quatre heures.

Il pressait une femme contre le dossier du canapé en velours. Ses mains, ces mêmes mains qui avaient glissé une bague en diamant au doigt de Brooke, agrippaient les hanches de la femme.

La femme renversa la tête en arrière, laissant échapper un rire fort et aigu.

La vision de Brooke se brouilla. La pièce vacilla.

C'était Livia. Sa demi-sœur aînée.

« Quand vas-tu récupérer les actions de Rivers ? » haleta Livia, ses doigts s'enfonçant dans les épaules de Gaven.

Gaven ne s'arrêta même pas. Sa voix était rauque, complètement dépourvue de la chaleur qu'il réservait habituellement à Brooke.

« Juste après le mariage. Une fois les papiers signés, je passerai à l'action. »

Brooke se mordit la lèvre inférieure. Elle la mordit si fort que le goût métallique du cuivre inonda sa bouche.

La bile lui remonta au fond de la gorge. Elle dut presser sa main libre contre son estomac pour ne pas vomir là, sur la moquette.

Elle ne cria pas. Elle n'ouvrit pas la porte d'un coup de pied.

Au lieu de cela, un engourdissement glacial se propagea dans ses veines. Elle leva son téléphone tremblant et passa en mode vidéo.

Elle appuya sur enregistrer.

À travers la fente de la porte, elle captura chaque coup de rein, chaque gémissement et chaque mot dégoûtant de leur conspiration. Sa poitrine lui brûlait à force de retenir sa respiration, mais elle garda l'appareil photo stable.

Quand elle en eut assez, elle arrêta l'enregistrement. Son pouce tremblait si violemment qu'elle faillit laisser tomber l'appareil. Elle appuya rapidement sur le bouton de partage, envoyant le fichier vidéo directement à son serveur de messagerie privé et crypté. C'était un acte de préservation désespéré et instinctif, une bouée de sauvetage numérique lancée dans les ténèbres.

Puis, elle fit demi-tour et s'éloigna.

Elle ne se mit à courir qu'une fois arrivée dans le hall. Ses talons claquaient frénétiquement sur le sol en marbre alors qu'elle sprintait vers le parking souterrain.

Elle se jeta sur le siège conducteur de sa voiture, claqua la portière et appuya sur le bouton de verrouillage.

Le silence de la voiture était suffocant. Brooke laissa tomber sa tête sur le volant. Un unique sanglot rauque s'échappa de sa gorge.

Mais un seul.

Elle releva la tête. Elle essuya la larme solitaire sur sa joue avec le dos de sa main. Ses yeux, fixant son reflet dans le rétroviseur, étaient morts et froids.

Elle tourna la clé. Le moteur rugit et s'anima.

Brooke enfonça le pied sur l'accélérateur. La voiture jaillit du garage et plongea directement dans la violente et soudaine averse de Los Angeles.

La pluie formait un rideau gris et opaque. Les essuie-glaces balayaient frénétiquement le pare-brise, luttant pour dégager la vitre.

Elle gravit les virages sinueux et dangereux de Mulholland Drive. Elle avait besoin de vitesse. Elle avait besoin de la sensation physique du danger pour noyer l'image de Gaven et Livia gravée dans son esprit.

Alors qu'elle abordait un virage serré, un éclair de métal noir attira ses phares.

Une imposante Maybach faisait des embardées sauvages sur l'asphalte mouillé. Elle allait trop vite.

Brooke freina brusquement. Ses pneus crissèrent sur la route glissante, l'odeur de caoutchouc brûlé emplissant sa voiture alors qu'elle luttait pour ne pas partir en tête-à-queue.

Devant elle, la Maybach défonça la glissière de sécurité en métal.

Le bruit de l'acier broyé résonna par-dessus le tonnerre. La lourde voiture vacilla au bord de la falaise, la moitié de son châssis suspendue au-dessus de l'abîme noir en contrebas.

Brooke resta paralysée pendant trois secondes. Ses poumons se bloquèrent.

Puis, l'instinct prit le dessus.

Elle ouvrit sa portière d'un coup et sortit dans la tempête. La pluie glaciale trempa instantanément ses vêtements, lui collant les cheveux au visage.

Elle courut vers la Maybach en ruine, ses chaussures glissant sur le pavé boueux.

« Hé ! » cria-t-elle pour couvrir le vent, en frappant des paumes contre la vitre brisée du côté conducteur.

Les airbags s'étaient déployés, se dégonflant en tas blancs et poudreux. À travers le verre brisé, elle vit un homme affalé sur le volant. Il portait un costume sombre et sur mesure. Du sang coulait d'une entaille sur son front, tachant son col blanc de pourpre.

Elle attrapa la poignée de la portière et tira. Elle ne bougeait pas. Le cadre en métal était déformé.

Brooke chercha frénétiquement autour d'elle. Elle repéra un morceau de débris métallique déchiqueté de la glissière de sécurité qui gisait sur la route.

Elle le saisit, ses doigts s'écorchant contre les bords tranchants, et le coinça dans l'interstice de la portière.

Elle projeta tout le poids de son corps en arrière. Le métal gémit, grinçant en signe de protestation, jusqu'à ce que la portière s'ouvre enfin.

Une forte odeur la frappa immédiatement. C'était l'odeur âcre et métallique du sang, mêlée à une eau de Cologne chère et fraîche au cèdre.

Brooke se pencha dans la voiture. Elle passa la main sur la large poitrine de l'homme, ses mains tremblant alors qu'elle tripotait la boucle de la ceinture de sécurité.

Elle se déverrouilla.

Elle le saisit par les revers de sa veste de costume et tira. Il était incroyablement lourd, un poids mort dans ses bras.

Soudain, les yeux de l'homme s'ouvrirent brusquement.

Brooke eut un hoquet, se figeant sur place.

Ses yeux étaient d'un noir d'encre profond. Même à travers le sang et la pluie glaciale, son regard se riva au sien avec une intensité terrifiante qui lui envoya un frisson violent et involontaire le long de l'échine. Ce n'était pas le regard vide et fuyant d'une victime succombant à ses blessures ; il semblait écrasant, intensément... possessif. Il la cloua sur place, lui coupant le souffle.

Elle serra les dents, le saisit sous les bras et le tira en arrière de toutes ses forces.

Ils roulèrent hors de la voiture ensemble, s'écrasant sur l'asphalte boueux.

Une seconde plus tard, la Maybach bougea. Le métal gémit une dernière fois avant que la lourde voiture ne glisse du bord, disparaissant dans le canyon sombre en contrebas avec un bruit sourd et écœurant.

Brooke recula en rampant, la poitrine haletante, fixant l'espace vide où se trouvait la voiture un instant plus tôt.

Elle reporta son attention sur l'homme. Il était allongé sur le dos, la pluie lavant le sang sur le côté de son visage.

Il leva lentement sa main droite. Ses doigts, chauds et couverts de rouge, effleurèrent sa joue mouillée.

Il murmura quelque chose. Les mots étaient trop bas, complètement perdus dans le vent hurlant.

Puis, sa main retomba, heurtant le pavé dans une éclaboussure. Ses yeux se révulsèrent et il perdit connaissance.

Brooke chercha son téléphone dans sa poche mouillée. Elle composa le 911, ses doigts glissant sur l'écran humide. Elle donna la localisation à l'opérateur et raccrocha.

Au loin, le hurlement faible et aigu des sirènes commença à percer la tempête. Des gyrophares rouges et bleus se reflétaient sur les nuages bas.

Brooke jeta un dernier regard à l'homme. Elle ne pouvait pas se permettre d'être là. Elle ne pouvait pas se permettre les questions de la police ou les retards. Elle avait une guerre à mener demain.

Elle se leva, recula dans l'ombre et courut vers sa voiture.