Chapitre 2

La lueur crue et aveuglante des scialytiques des urgences privées de Los Angeles délavait les couleurs de la pièce.

Foster Pruitt était assis au bord du lit d'examen. Sa veste de costume sur mesure avait disparu, sa chemise blanche était souillée de sang et d'eau de pluie.

Le médecin urgentiste se tenait devant lui, une pince à épiler et une aiguille à la main. Il retirait avec soin des éclats de verre de sécurité de la profonde lacération sur le front de Foster.

Foster ne tressaillit pas. Son visage était un masque de pierre, froid et impénétrable. Sa mâchoire était si crispée que les muscles tressautaient sous sa peau, mais il n'émit aucun son.

Les lourdes portes battantes des urgences s'ouvrirent violemment.

Errol Gilmore, l'assistant de direction de Foster, entra d'un pas décidé dans la pièce, suivi de trois hommes massifs en costume noir. Le visage d'Errol était blême en découvrant son patron couvert de sang.

« Donnez-lui l'anesthésique local le plus puissant que vous ayez », lança Errol au médecin, la voix étranglée par la panique. « Maintenant. »

Foster leva la main gauche. Le mouvement était lent, mais empreint d'une autorité absolue.

« Non », dit Foster. Sa voix était un baryton grave et rocailleux qui réduisit instantanément la pièce au silence. « Pas d'anesthésie. J'ai besoin d'avoir les idées claires. »

Le médecin déglutit difficilement, ses mains tremblant légèrement sous le poids écrasant de la présence de Foster. Il hocha la tête et continua de suturer la plaie à vif.

Foster ne cilla même pas lorsque l'aiguille perça sa peau.

Errol s'approcha, baissant la voix. « Le LAPD a bouclé le canyon. Ils ont effectué une première inspection de l'épave. »

Deux officiers du LAPD en uniforme entrèrent aux urgences. Ils retirèrent leur casquette, l'air légèrement intimidé par le mur de gardes du corps.

« Monsieur Pruitt », dit l'officier le plus âgé en sortant un carnet. « Pouvez-vous nous dire ce qui s'est passé ? »

Foster se pencha légèrement en arrière. Ses yeux sombres étaient calmes, calculateurs.

« Les freins ont lâché », dit Foster d'une voix égale. « J'ai pompé sur la pédale, mais il n'y avait aucune résistance. La voiture a fait de l'aquaplaning dans le virage et a défoncé la barrière de sécurité. »

L'officier hocha la tête, griffonnant la déposition. « Cela correspond à nos premières constatations. Les conduites de frein montrent des signes de rupture massive. On dirait une défaillance mécanique catastrophique. »

L'officier tourna une page. « Nous avons aussi trouvé des traces de pneus d'un second véhicule près de la glissière de sécurité. Quelqu'un s'est-il arrêté pour vous aider ? »

Les yeux de Foster s'assombrirent. Un muscle frémit sur sa mâchoire.

Son esprit revint à la pluie battante. Il se souvint de l'odeur de vanille et de pluie sur sa peau. Il se souvint de la force désespérée dans ses bras fins alors qu'elle l'extrayait de l'épave.

Il baissa les cils, dissimulant l'éclat dangereux dans ses yeux.

« J'étais inconscient », mentit Foster d'un ton neutre. « Je ne me souviens de personne. »

Les officiers le remercièrent et quittèrent la pièce.

Dès que la porte se referma, Errol s'avança. « Monsieur, dois-je demander à l'équipe de sécurité d'enquêter sur le garage ? Quelqu'un a saboté cette voiture. »

Foster ne répondit pas.

Au lieu de cela, il ouvrit lentement sa main droite.

Au creux de sa large paume reposait un petit bouton rond en strass. Il avait été arraché du poignet d'une manche de femme.

Foster frotta son pouce sur le bord facetté de la pierre. Il pouvait encore sentir la chaleur fantôme de sa peau.

Un lent sourire glacial étira les coins de sa bouche. C'était un sourire de possession absolue.

Errol remarqua le changement d'attitude de son patron. Il baissa les yeux vers le bouton, le front plissé par la confusion.

« Récupérez les enregistrements des caméras de surveillance », ordonna Foster, la voix soudainement tranchante. « Toutes les caméras sur Mulholland Drive des deux dernières heures. Filtrez pour les conductrices. Trouvez-la. »

À des kilomètres de là, Brooke entra dans la salle de bain de son appartement.

Elle tremblait de manière incontrôlable. Elle retira ses vêtements mouillés et boueux et les jeta directement à la poubelle. Elle remarqua le bouton manquant sur sa manche mais ne s'en soucia pas.

Elle entra dans la douche et régla l'eau aussi chaude que possible.

Elle resta sous le jet, laissant l'eau brûlante rougir sa peau. Elle se frotta les bras, essayant de faire disparaître l'odeur du sang, l'odeur de la pluie et le souvenir écœurant des mains de Gaven sur Livia.

Quand elle sortit enfin, elle s'enveloppa dans une serviette épaisse et s'assit à sa coiffeuse.

Son reflet ressemblait à un fantôme. Des cernes sombres marquaient la peau sous ses yeux.

Son téléphone vibra sur le comptoir. C'était un SMS de l'infirmière en chef de l'établissement de soins de sa mère.

Votre mère a passé une nuit paisible. Ses constantes sont stables.

Brooke fixa l'écran. Le tremblement de ses mains cessa enfin.

Elle ne pouvait pas s'effondrer. Si elle craquait maintenant, Gaven et son père prendraient tout. Ils prendraient l'entreprise que sa mère avait bâtie à partir de rien.

Brooke ouvrit son ordinateur portable. Elle transféra le fichier vidéo de son téléphone et le copia sur trois clés USB cryptées distinctes.

Elle ouvrit un nouveau document et commença à rédiger un communiqué de presse pour annoncer l'annulation de son mariage. Elle envoya un e-mail à ses contacts dans deux grands médias people de Los Angeles, s'assurant la une pour le lendemain après-midi.

Lorsqu'elle eut terminé, le soleil commençait à poindre à travers les stores.

Brooke se leva et se dirigea vers un coin de sa chambre. Suspendue à un cintre rembourré de soie se trouvait une robe de mariée Vera Wang faite sur mesure.

C'était un chef-d'œuvre de dentelle blanche et de tulle.

Brooke tendit la main et fit glisser le bout de ses doigts sur le tissu délicat. Il n'y avait aucune joie dans sa poitrine. Aucune excitation nuptiale. Seulement un calcul froid et dur.

On sonna à la porte.

Une seconde plus tard, la porte d'entrée s'ouvrit à la volée. Le cortège de la mariée déferla dans l'appartement, apportant une vague chaotique de maquilleurs, de housses à vêtements et une odeur de café frais.

Livia était en tête du groupe. Elle portait un peignoir en soie assorti, un verre de mimosa à la main.

« Brooke ! » s'écria Livia d'une voix suraigüe en se précipitant pour saisir les mains de Brooke. « Tu as l'air si fatiguée, ma chérie ! Mais ne t'inquiète pas, l'équipe de choc est là. Tu vas être la plus belle des mariées aujourd'hui. »

Brooke baissa les yeux sur les mains de Livia qui tenaient les siennes. Son estomac se retourna lentement, écœuré.

Elle força les coins de sa bouche à s'étirer en un sourire parfait et vide. Elle retira doucement ses mains.

« Merci, Livia », dit doucement Brooke. « J'ai hâte que tout le monde voie ce qui va se passer aujourd'hui. »

La maquilleuse poussa Brooke sur la chaise et commença à appliquer du fond de teint. Brooke fixa Livia dans le miroir. La guerre était officiellement déclarée.