Chapitre 4

La lumière du soleil inondait l'église de la Sainte-Trinité à travers les immenses vitraux, projetant des flaques de lumière rouge et bleue aux couleurs vives le long de l'allée centrale.

Lorsque Brooke s'avança, toute l'assemblée se leva. Des centaines de regards se fixèrent sur elle.

Brooke gardait le menton parfaitement droit. L'épais voile de dentelle couvrait son visage, dissimulant la température polaire de son regard. Elle marchait d'un pas lent et mesuré, le bras lié à celui de son père.

À sa droite, près de l'autel, se tenaient les demoiselles d'honneur. Livia portait une robe de soie rose poudré. Elle pressait un mouchoir au coin de son œil, jouant à la perfection le rôle de la sœur émue et solidaire.

L'estomac de Brooke se tordit de dégoût.

Au bout de l'allée se tenait Gaven. Il ressemblait à un prince dans son smoking noir sur mesure. Alors que Brooke approchait, il lui offrit un sourire si plein d'une fausse dévotion qu'il en donnait la nausée à Brooke.

Prescott s'arrêta à l'autel. Il prit la main de Brooke et la plaça dans celle de Gaven.

« Prends soin d'elle », murmura Prescott, jouant son rôle pour les appareils photo qui crépitaient dans les rangées du fond.

Les doigts de Gaven se refermèrent sur ceux de Brooke. Sa paume était légèrement moite. Le contact physique envoya un violent frisson de révulsion le long du bras de Brooke. Elle dut puiser dans chaque once de sa volonté pour ne pas retirer sa main brusquement.

Ils se tournèrent pour faire face au prêtre.

L'église tomba dans un silence feutré, seulement rompu par la voix solennelle et résonnante du prêtre qui lisait les vœux traditionnels.

Brooke fixait droit devant elle la croix dorée sur le mur. Elle comptait les secondes dans sa tête.

Le prêtre se tourna vers Gaven. « Vous, Gaven Cunningham, consentez-vous à prendre Brooke Rivers ici présente pour votre légitime épouse, pour le meilleur et pour le pire, dans la richesse comme dans la pauvreté, dans la santé comme dans la maladie ? »

Gaven ne cilla même pas. Il projeta sa voix pour que toute l'église puisse entendre sa dévotion.

« Oui, je le veux. »

Un léger murmure d'approbation ondula à travers les bancs.

Le prêtre se tourna vers Brooke.

« Et vous, Brooke Rivers, consentez-vous à prendre Gaven Cunningham ici présent pour votre légitime époux ? »

Le silence s'étira.

Une seconde. Deux secondes. Trois secondes.

L'air dans l'église s'épaissit, devint lourd. Les invités commencèrent à s'agiter mal à l'aise sur leurs sièges. Le silence devint assourdissant.

Gaven lui serra la main fermement. Il se pencha légèrement, sa voix n'étant plus qu'un murmure rauque destiné à elle seule. « Brooke. Parle. »

Brooke tourna lentement la tête. Elle le regarda à travers la maille blanche de son voile.

Le coin de sa bouche se retroussa en un sourire en coin, acéré et moqueur.

Elle arracha sa main de son emprise d'un geste violent. Elle fit un pas en arrière. Avant que quiconque puisse réagir ou tenter de l'arrêter, elle se jeta sur le côté, saisissant le microphone du second pupitre qui avait été installé spécifiquement pour les vœux des mariés. Elle agrippa le métal froid et le porta à ses lèvres.

Elle prit une profonde inspiration. Sa voix retentit, cristalline et dure comme le diamant.

« Je ne le veux pas. »

Les quatre mots résonnèrent contre les plafonds voûtés.

Un tumulte éclata dans l'église. Des hoquets de stupeur parcoururent la foule. Les chuchotements explosèrent en murmures bruyants.

Le visage de Gaven se vida de toute couleur. Son masque parfait se brisa en éclats. Il tendit la main pour saisir son bras. « Brooke, qu'est-ce que tu fiches, bon sang ? »

Brooke repoussa sa main d'une claque.

Sur le côté, Livia laissa échapper un cri sonore, couvrant sa bouche de ses deux mains, bien que ses yeux brillaient d'une excitation malsaine et triomphante.

Au premier rang, Prescott Rivers bondit de son siège. Son visage était violet de rage. Il monta les marches de l'autel d'un pas furieux.

« Brooke ! » rugit Prescott, sa voix tonnant au-dessus de la foule. « Arrête ces bêtises immédiatement ! »

Brooke ne recula pas. Elle se tourna pour faire face à son père, la poitrine haletante.

« Est-ce un mariage ou une fusion d'entreprises ? » cria Brooke dans le microphone. « Vous me vendez à un homme qui essaie activement de mettre en faillite l'entreprise de ma mère ! »

Les journalistes au fond de l'église devinrent fous. Le crépitement rapide des obturateurs ressemblait à un essaim de sauterelles. Les flashs stroboscopiques illuminaient l'autel en continu.

Les yeux de Prescott se rétrécirent en fentes furieuses. La réputation de la famille était en train d'être massacrée en direct à la télévision.

Il s'élança en avant. Il leva la main droite et l'abattit avec une force brutale.

Le claquement sec de sa paume contre la joue de Brooke résonna de manière surnaturelle dans le silence soudain et horrifié de l'église. À travers le microphone qu'elle tenait toujours, sa brusque inspiration fut le seul son audible, un sifflement strident et douloureux qui amplifia la brutalité du coup.

La force du coup fit basculer la tête de Brooke sur le côté. Son voile fut arraché de ses cheveux, flottant jusqu'au sol de marbre.

Une douleur aiguë et cuisante explosa sur sa joue gauche. Elle sentit le goût du sang frais s'accumuler dans sa bouche, là où ses dents avaient mordu l'intérieur de sa lèvre.

Elle ne pleura pas. Elle ne tomba pas.

Brooke tourna lentement son visage vers son père. Elle passa sa langue sur sa lèvre ensanglantée, ses yeux brûlant d'un feu terrifiant et glacial.

Gaven s'avança, levant les mains dans un geste apaisant. « Prescott, s'il vous plaît, calmons-nous... »

Brooke lança à Gaven un regard si meurtrier qu'il recula d'un pas.

« Cette gifle, » dit Brooke, sa voix tombant à un ton d'un calme glacial, « vient de couper le dernier lien qui me rattachait à la famille Rivers. »

Elle plongea la main dans la fente cachée de sa lourde jupe de tulle. Ses doigts se refermèrent sur le plastique froid de la clé USB.

Elle la sortit et la brandit bien haut, le petit appareil captant la lumière des flashs.

« Vous voulez savoir pourquoi je ne l'épouserai pas ? » demanda Brooke à la foule silencieuse et médusée. « Le spectacle ne fait que commencer. »