Chapitre 3

La lumière du soleil inondait la suite VIP de l'hôpital privé à travers les baies vitrées, réchauffant le coûteux tapis persan.

Foster était assis, adossé aux oreillers du lit d'hôpital. Il avait enfilé une chemise bleu marine impeccable. Un bandage blanc et propre recouvrait les points de suture sur son front.

Errol se tenait au pied du lit, tenant une tablette à la couverture en cuir.

« L'interception a été un succès, monsieur », rapporta Errol en balayant l'écran. « Le convoi du sénateur Vance a été retardé sur l'autoroute. Il a manqué l'audience cruciale. Les lois de zonage pour la nouvelle centrale énergétique seront adoptées en notre faveur. »

Errol abaissa la tablette. Ses sourcils étaient profondément froncés.

« Mais monsieur », continua Errol, la voix tendue par la désapprobation. « Sacrifier une Maybach personnalisée et mettre votre propre vie en danger pour retarder un politicien... le coût était trop élevé. Nous aurions pu nous occuper de Vance d'une autre manière. »

Foster laissa échapper un petit rire grave et sombre. Il se pencha vers la table de chevet, prit un verre d'eau glacée et but une lente gorgée.

« Qui a dit que c'était un sacrifice ? » demanda Foster, d'un ton dangereusement doux.

Errol cligna des yeux. « Monsieur ? »

Foster reposa le verre. Ses yeux sombres se fixèrent sur Errol, balayant toute prétention.

« J'ai ordonné qu'on coupe les freins », dit Foster.

Errol resta bouche bée. Il dévisagea son patron, un choc sincère irradiant de son visage. « Vous... vous avez orchestré votre propre accident ? C'était une mission suicide ! »

Foster rejeta les couvertures et se leva. Il se dirigea vers la fenêtre, regardant les rues tentaculaires et baignées de soleil de Los Angeles en contrebas.

« C'était un risque calculé », dit Foster, sa voix dénuée d'émotion. « Ça a retardé Vance. Ça a lavé le nom de la famille Pruitt de tout soupçon concernant les récentes affaires du cartel portuaire, car je suis maintenant une victime officielle d'un "tragique accident". »

Foster tourna légèrement la tête, regardant par-dessus son épaule.

« Mais plus important encore », murmura Foster, sa voix baissant d'une octave, « je savais exactement à quelle heure elle passerait sur cette route. »

Errol se figea. Les pièces du puzzle s'assemblèrent dans son esprit. Les caméras de surveillance. Le bouton en strass. Le refus de prendre des analgésiques.

Il avait utilisé sa propre vie comme appât juste pour forcer une rencontre avec une femme.

Foster plongea la main dans sa poche et en sortit le petit bouton en strass. Il le fit rouler entre son pouce et son index. Le regard dans ses yeux était celui d'une obsession pure et sans fard.

« Annulez les recherches sur les caméras », ordonna Foster. « Je sais déjà qui elle est. »

Il se tourna complètement pour faire face à Errol.

« Brooke Rivers. » Foster prononça son nom comme une prière qu'il avait retenue sur ses lèvres pendant une décennie. « Confirmez son emploi du temps. Elle est censée être à l'église Holy Trinity à Beverly Hills à midi. »

Errol déglutit difficilement et hocha la tête. « Oui, monsieur. »

« Et Errol », ajouta Foster, sa voix prenant un registre suave et létal. « Assurez-vous que le "cadeau de mariage" pour Miss Rivers soit livré exactement comme demandé sur sa ligne privée. Elle aura besoin de munitions pour la guerre qu'elle s'apprête à déclencher. »

« Il a déjà été envoyé, monsieur », confirma Errol en inclinant la tête.

Errol quitta rapidement la pièce, refermant doucement la porte derrière lui.

Foster se tenait seul dans la suite silencieuse. Il baissa les yeux sur le bouton dans sa main. Sa poitrine se serra sous une pression lourde et douloureuse.

« Dix ans », murmura Foster à la pièce vide. « Tu me reviens enfin. »

À l'autre bout de la ville, dans la suite nuptiale de l'église Holy Trinity, Brooke était assise seule.

Elle prit une profonde inspiration, essayant de calmer son cœur qui battait la chamade. La lourde robe Vera Wang lui semblait être une armure. De l'autre côté de l'épaisse porte en bois, elle pouvait entendre le brouhaha étouffé de centaines d'invités fortunés prenant place.

Son téléphone portable personnel, posé sur la coiffeuse, vibra soudainement.

Brooke fronça les sourcils. Elle le prit. L'écran affichait un numéro virtuel et brouillé.

Elle hésita une seconde avant de faire glisser son doigt pour répondre. Elle porta le téléphone à son oreille.

« Allô ? »

« Brooke. »

La voix à l'autre bout du fil était déformée, masquée par un puissant brouilleur numérique. Elle semblait robotique, et pourtant étrangement autoritaire.

Brooke se leva d'un bond. Sa colonne vertébrale se raidit. « Qui est-ce ? »

« Un ami », répondit la voix déformée. « Je sais ce que vous avez vu dans la suite penthouse la nuit dernière. »

Le souffle de Brooke se coupa. Sa prise sur le téléphone se resserra jusqu'à ce que ses jointures blanchissent. « Qu'est-ce que vous voulez ? »

Un petit rire grave et sombre s'échappa du haut-parleur. « Je veux vous offrir un cadeau de mariage. Vérifiez vos e-mails. Le compte sécurisé. »

Brooke laissa tomber le téléphone sur la coiffeuse et s'empara de son iPad. Elle ouvrit sa messagerie cryptée.

Il y avait un nouveau message avec un gros fichier zip en pièce jointe.

Elle le toucha. Les fichiers se décompressèrent, inondant son écran de documents PDF.

Les yeux de Brooke s'écarquillèrent. Son cœur martela ses côtes.

C'étaient des relevés bancaires. Des comptes offshore aux îles Caïmans. Des virements bancaires déplaçant des millions de dollars de l'entreprise familiale Rivers directement vers des comptes contrôlés par Gaven et Livia.

Et au bas de la pile se trouvaient des documents scannés avec la signature falsifiée de sa mère.

Ce n'était pas juste de la tromperie. C'était une fraude criminelle. C'était une prise de contrôle illégale et coordonnée de l'héritage de sa mère.

« Vous les regardez ? » demanda la voix à travers le haut-parleur du téléphone.

Brooke reprit le téléphone. Ses mains tremblaient, mais cette fois, c'était d'une rage pure et aveuglante.

« Allez-vous vous contenter d'une simple sextape pour mettre fin à cette farce ? » la nargua doucement la voix.

Brooke enfonça ses ongles manucurés dans sa paume jusqu'à s'entailler la peau. La douleur la ramena à la réalité.

« C'est exactement ce dont j'avais besoin », dit Brooke, sa voix se transformant en un murmure létal. « Je ne sais pas qui vous êtes, mais je vous suis redevable. »

La communication fut coupée.

Brooke ne perdit pas une seconde. Elle brancha une petite clé USB sur son iPad et y transféra chaque document.

Elle retira la clé USB et la serra fermement dans son poing.

On frappa à la porte.

Son père, Prescott Rivers, entra. Il portait un smoking sur mesure, ses cheveux argentés parfaitement coiffés. Il la regarda avec des yeux froids et calculateurs.

« Il est temps, Brooke », dit Prescott en consultant sa Rolex. « Ne faites pas attendre les investisseurs. »

Brooke regarda l'homme qui l'avait trahie. Elle glissa la petite clé USB dans une fente cachée qu'elle avait découpée dans les épaisseurs de tulle de sa jupe.

Elle afficha un sourire éclatant et sans défaut.

« Je n'y songerais pas, Père. »

Elle s'approcha et passa son bras sous le sien. La chaleur qui émanait de son bras lui donnait la chair de poule, mais elle garda la tête haute.

Alors que les lourdes portes de l'église s'ouvraient et que les premiers accords massifs de l'orgue emplirent l'air, Brooke s'avança sur le tapis rouge.