Chapitre 8

Point de vue d'Élise

L'invitation est arrivée par coursier, exigeant l'attention avant même que je ne l'ouvre.

C'était un carton crème épais, gaufré de lettres dorées.

*Vous êtes cordialement invitée à une Visite Privée au Musée d'Orsay. Un geste de paix et d'appréciation de la part de l'Alpha Benoît de la Roche.*

Une note manuscrite était attachée au carton d'invitation formel.

*Je me souviens à quel point tu aimais les Impressionnistes. S'il te plaît. Laisse-moi me racheter. Juste une soirée. - B.*

Je ne devrais pas y aller.

Mon cerveau me hurlait de la brûler, de regarder les lettres dorées se recroqueviller en cendres.

Mais la curiosité est une chose dangereuse. C'est un poison qui a le goût de l'espoir. Une petite partie traîtresse de moi voulait le voir. Je voulais voir si le regret que j'avais senti dans ses lettres était réel.

Alors, j'ai traité la soirée comme une bataille.

Je me suis habillée d'une robe noire élégante qui épousait des courbes que j'avais passées des années à cacher sous de modestes robes de Luna. J'ai mis du rouge à lèvres – une teinte assez foncée pour ressembler à un avertissement.

Le musée était fermé au public. Il était silencieux, résonnant des fantômes de l'histoire et du faible bourdonnement de la climatisation.

Benoît se tenait près d'un Monet, fixant les touches floues d'un bassin de nymphéas. Il avait l'air plus mince. Son bras était en écharpe.

« Élise, » a-t-il soufflé en me voyant.

Pendant une seconde, ses yeux se sont illuminés. C'était une chaleur authentique, familière et déchirante.

« Benoît, » ai-je dit, en gardant mes distances. « Pourquoi suis-je ici ? »

« Je voulais te montrer que je tiens à toi, » a-t-il dit, se rapprochant, la voix épaisse d'émotion. « Je voulais te donner un souvenir qui ne soit pas... douloureux. J'ai loué l'aile. Juste pour nous. »

L'air a changé.

L'odeur écœurante de vanille a flotté, étouffant l'odeur de la vieille peinture à l'huile.

« Et c'était une idée si brillante, » a roucoulé une voix.

Clara est sortie de derrière une statue. Elle portait une robe blanche qui ressemblait étrangement à une robe de mariée, le tissu s'étalant autour d'elle comme du lait renversé.

Elle a passé son bras sous celui de Benoît, marquant son territoire.

« Il n'a pas fait du bon travail ? » m'a souri Clara. « Je lui ai dit : "Benoît, la pauvre Élise adore les vieilles peintures. Nous devrions faire quelque chose de gentil pour elle avant de prendre officiellement le relais." »

Mon sang s'est glacé.

« Vous... vous avez planifié ça ? » J'ai regardé Benoît.

Il avait l'air mal à l'aise, changeant de pied, mais il a hoché la tête. « Clara a pensé que ce serait une bonne façon de tourner la page. Elle a organisé le traiteur. Elle a choisi les fleurs. »

« Et regarde ! » a applaudi Clara. « J'ai trouvé ça dans ton ancienne chambre. Benoît a dit que je devrais te le donner. »

Elle a sorti une boîte en velours de son sac à main. À l'intérieur se trouvait le collier de saphirs que Marc avait mentionné. Celui pour les yeux bleus.

« C'est un cadeau d'adieu, » a souri Clara, ses dents blanches et prédatrices. « Puisque tu n'es plus qu'une invitée dans notre histoire maintenant. »

J'ai regardé Benoît. Il la laissait faire. Il la laissait s'attribuer le mérite de ses excuses, les transformant en un acte de pitié.

« Tu es vraiment une marionnette, » ai-je murmuré, la prise de conscience s'installant dans ma poitrine comme une pierre.

« Élise, ne sois pas impolie, » a froncé les sourcils Benoît, la chaleur dans ses yeux remplacée par la confusion. « Clara essaie d'être gentille. »

« Gentille ? » J'ai ri, un son dur qui a rebondi sur les hauts plafonds. « Elle marque son territoire, Benoît. Et tu n'es que la bouche d'incendie. »

Je me suis retournée, mes talons claquant sèchement sur le sol.

« Profitez de l'art, » ai-je lancé par-dessus mon épaule. « C'est la seule chose de réelle dans cette pièce. »

Je suis sortie dans la nuit parisienne. Je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas tremblé.

Je n'ai ressenti qu'une clarté profonde et glaciale.

Il était parti. Le garçon que j'aimais était mort.