Chapitre 3

La pluie marseillaise était un mélange glacial de glace et de gadoue grise, un froid mordant qui a instantanément traversé le tissu fin de ma robe.

Nous étions au cimetière. Devant nous, le caveau de la famille Vitiello se dressait contre le ciel d'ardoise, un sombre palais pour les morts.

« Sors », a ordonné Dante depuis la chaleur climatisée de son SUV blindé.

J'ai posé le pied sur l'asphalte mouillé, mes jambes tremblantes. Mon corps était une tapisserie de bleus de la cuisine, mes poumons crépitant de la congestion liquidienne d'une pneumonie gagnée dans la chambre froide.

« Ton père a refusé la vie à mon père », a dit Dante, baissant la vitre d'un centimètre pour que sa voix porte par-dessus le vent. « Tu vas lui rendre hommage. »

Il a montré le chemin menant à la crypte. Il n'était pas pavé. Il était couvert de gravier concassé et, pour aujourd'hui, parsemé de charbons ardents qu'il avait ordonné à ses hommes de disposer. Une « Marche sur les braises » – une vieille pénitence sicilienne.

« Rampe », a-t-il dit.

Je l'ai regardé, la panique me serrant la poitrine. « Dante, s'il te plaît. Ma machine... »

« Rampe, ou j'éteins la batterie tout de suite. »

Il a brandi la télécommande.

Je suis tombée à genoux. Le gravier tranchant a instantanément lacéré ma peau, se mêlant au froid mordant de la pluie. La chaleur des charbons irradiait vers le haut, roussissant l'ourlet de ma robe avant même que j'aie bougé.

J'ai commencé à avancer.

Chaque centimètre était une agonie. Les pierres me déchiraient. Les charbons me brûlaient. Je pouvais sentir l'odeur âcre de ma propre peau qui grillait. Le sang se mélangeait à la pluie, laissant une traînée rouge diluée derrière moi.

Dante conduisait la voiture lentement à côté de moi, suivant mon rythme tortueux. Sofia était sur le siège passager, riant de quelque chose sur son téléphone. Elle tenait une tasse de chocolat chaud, la vapeur s'élevant ironiquement dans l'air froid.

« Regarde, Dante », a-t-elle gloussé, me désignant vaguement. « On dirait un chien. »

Dante n'a pas ri. Il a juste regardé, son visage un masque de pierre. « Les chiens sont loyaux. Elle est la fille d'un traître. »

J'ai continué à ramper.

*Vroum-clic-vroum.*

La machine encastrée dans ma poitrine était ma seule compagne. Je me suis concentrée sur le rythme mécanique. Si elle s'arrêtait, je m'arrêtais.

J'ai atteint la tombe. Mes genoux étaient de la chair déchiquetée. Mes paumes étaient des brûlures boursouflées.

Dante est sorti de la voiture. Il s'est approché de moi, m'a saisi la nuque dans une poigne de fer et a violemment frappé mon front contre le marbre froid de la pierre tombale de son père.

*Crac.*

Du sang chaud a coulé sur mon visage, se mélangeant à la pluie et m'aveuglant d'un œil.

« Excuse-toi », a-t-il sifflé à mon oreille.

« Je suis désolée », ai-je sangloté contre la pierre. « Je suis désolée. »

« Plus fort. »

« JE SUIS DÉSOLÉE ! » ai-je hurlé, ma voix se déchirant dans ma gorge.

Dante m'a relâchée. Je me suis affalée contre la tombe, une poupée cassée jetée dans la boue.

« Lève-toi », a-t-il dit, essuyant sa main sur un mouchoir en soie. « Nous avons une fête à organiser. »

Je l'ai regardé à travers un œil enflé, ma vision se brouillant. « Une fête ? »

« L'anniversaire de Sofia approche », a-t-il dit, enlaçant Sofia alors qu'elle sortait de la voiture, enjambant délicatement mon sang avec ses talons de créateur. « Elle veut une grande célébration. Sur le thème du mariage. »

Mon cœur – le métaphorique, l'âme que je possédais encore malgré la pompe en plastique dans ma poitrine – s'est brisé.

« Mais... » ai-je murmuré, ma voix à peine audible par-dessus la pluie. « Nous devions nous marier le jour de son anniversaire. »

« Exactement », a dit Dante, un sourire cruel tordant ses lèvres. « Tu as déjà tout organisé. Les fleurs, le lieu, la musique. Tout est prêt. On changera juste le nom sur les faire-part. »

Il a ouvert la portière pour Sofia.

« Tu peux rentrer à pied », a-t-il dit.

Ils sont partis, les feux arrière s'estompant dans la brume. Je suis restée allongée sur la tombe de mes parents, la pluie lavant mon sang, réalisant que le mariage de mes rêves était maintenant la célébration de ma torture.