Chapitre 10

La morgue de l'hôpital était un abîme d'acier inoxydable et de lumière fluorescente – stérile, d'un blanc aveuglant et d'un silence assourdissant.

Elena gisait sur la table en acier. Ils avaient nettoyé la boue de son visage, laissant sa peau pâle et translucide. Elle avait l'air petite. Incroyablement fragile.

« On devrait l'incinérer », a dit Sofia.

Elle planait près de la porte, refusant de franchir le seuil. « Dante, écoute-moi. Incinérons-la ce soir. On pourra disperser les cendres et tourner la page. C'est ce qu'elle aurait voulu. »

« Comment sais-tu ce qu'elle voulait ? » ai-je demandé, ma voix semblant venir de kilomètres sous l'eau. Je ne pouvais pas détacher mon regard des mains d'Elena. Les ongles étaient cassés. La peau était marquée là où Sofia les avait écrasés sous son talon.

« Je le sais, c'est tout », a dit Sofia en vérifiant la montre en diamant à son poignet. « Le crématorium ferme dans une heure. Je les ai déjà appelés. Ils peuvent nous prendre. »

Je me suis tourné lentement pour la regarder. « Tu les as appelés ? »

« Pour t'aider », a-t-elle dit rapidement, ses yeux s'écarquillant d'une innocence feinte. « Pour gérer la logistique. Tu es en deuil de... de la perte de ta vengeance. Je comprends. »

« Attendez », a dit le médecin légiste.

C'était le Dr Fabre, un vieil homme qui servait la famille Vitiello depuis trente ans. Il coupait soigneusement la chemise d'Elena pour retirer les appareils médicaux attachés à son torse.

Il s'est arrêté, son scalpel flottant en l'air.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » ai-je demandé, l'air se raréfiant soudain dans mes poumons.

« Patron », a dit le Dr Fabre en fronçant les sourcils. Il a montré la cicatrice sur la poitrine d'Elena. C'était une longue ligne en zigzag qui descendait le long de son sternum. « Cette cicatrice est ancienne. Trois ans, peut-être plus. »

« Elle avait une insuffisance cardiaque », ai-je dit avec impatience, ma patience s'effritant. « Elle avait besoin d'une greffe mais ne l'a jamais eue. »

« Non », a dit le Dr Fabre. Il a doucement écarté la peau pour révéler la vérité.

J'ai tressailli.

« Elle n'avait pas besoin d'une greffe », a dit le Dr Fabre, sa voix tremblant légèrement. « Elle *a eu* une greffe. Mais pas pour recevoir un cœur. »

Il a montré la cavité. « On lui a implanté un AVG parce que son cœur était endommagé. Mais regardez les cicatrices sur les reins. »

« Les reins ? » Je me suis approché, le froid de la pièce s'infiltrant dans mes os.

« Elle n'a qu'un seul rein », a dit le Dr Fabre. « Et le tissu cicatriciel... il correspond à la chronologie de votre opération, Dante. »

La pièce a cessé de tourner. Elle ne s'est pas seulement arrêtée ; elle s'est solidifiée en une clarté terrifiante.

Il y a trois ans. On m'avait tiré dessus. Mes reins lâchaient. J'avais besoin d'une greffe immédiatement. J'étais dans le coma. Quand je me suis réveillé, Sofia était là. Elle m'a dit qu'elle m'avait donné son rein. Elle m'a montré une légère cicatrice sur son flanc.

« Examinez Sofia », ai-je dit, ma voix d'un calme mortel.

« Quoi ? » a hurlé Sofia. « Dante, tu es fou ? Mon cœur ! Je me sens mal ! »

Elle s'est tenue la poitrine et s'est affalée contre le cadre de la porte, une performance que j'avais vue mille fois. « Ça recommence ! Mon cœur lâche ! »

Le Dr Fabre s'est approché d'elle. Il n'a pas offert de réconfort. Il a attrapé son poignet avec un détachement clinique. Il a posé un stéthoscope sur sa poitrine.

Sofia a gémi : « J'ai besoin d'un médecin ! Laissez-moi tranquille ! »

Le Dr Fabre a écouté pendant dix secondes. Puis il s'est redressé, retirant les écouteurs. Il m'a regardé avec une expression grave.

« Son cœur est solide comme un roc, Dante », a dit le Dr Fabre. « Et je ne vois aucune cicatrice chirurgicale sur son flanc compatible avec une néphrectomie. Sa peau est parfaite. Intacte. »

J'ai regardé Sofia. Elle a cessé de gémir instantanément. Son visage est devenu pâle, non pas de maladie, mais de terreur primale.

J'ai regardé à nouveau le corps sur la table. La femme avec un seul rein. La femme qui avait ruiné son propre cœur pour survivre à l'opération pour me sauver. La femme que j'avais torturée pendant des semaines. La femme que j'avais traitée de traîtresse.

La femme qui m'avait sauvé la vie.

« Vérifiez l'ADN », ai-je murmuré, ma voix se brisant sous le poids de la vérité. « Faites correspondre le rein en moi avec le corps sur la table. »

« Je peux le faire tout de suite », a dit le Dr Fabre doucement. « Mais Dante... je n'ai pas besoin d'un test pour vous dire ce que vous savez déjà. »

Je me suis approché d'Elena. J'ai touché la cicatrice froide sur sa poitrine. Traçant la carte de son sacrifice.

La prise de conscience était une agonie physique. C'était comme si quelqu'un avait plongé la main dans ma poitrine et arraché l'organe qu'elle avait sauvé.

Je l'avais tuée.

J'avais passé cinq ans à haïr la seule personne qui m'ait jamais vraiment aimé. Et j'avais passé cinq ans à vénérer la vermine qui lui avait volé son mérite.

Je me suis tourné vers Sofia.

Elle reculait vers la porte, les mains tremblantes. « Dante, attends. Laisse-moi t'expliquer. C'est compliqué... »

« Verrouillez la porte », ai-je dit aux gardes à l'extérieur.

Le verrou a cliqué avec la finalité d'un coup de feu.

Je me suis dirigé vers Sofia. Je n'ai pas couru. J'ai marché à pas lents et lourds. Les pas d'un homme marchant en enfer.

« Tu voulais un cœur, Sofia ? » ai-je demandé doucement.

« Dante, s'il te plaît ! » Elle est tombée à genoux, griffant le carrelage du sol.

« Tu voulais être la victime ? » J'ai tendu la main et l'ai attrapée par la gorge, sentant son pouls battre contre ma paume. « Félicitations. Tu as le rôle. »