Chapitre 8

J'étais revenue pour une seule raison : mon passeport.

Il était enfermé dans le coffre-fort du domaine, rangé dans la petite chambre modeste que j'occupais près de la cuisine.

J'avais supposé que la maison serait vide à cette heure.

Je m'étais trompée.

Je me suis glissée par l'entrée de service, secouant la pluie battante de mon manteau, frissonnant alors que le froid humide s'accrochait à ma peau.

Des rires flottaient dans le couloir, légers et insouciants.

Ils venaient du salon de musique.

J'aurais dû faire demi-tour sur-le-champ.

Mais mes pieds ont bougé d'eux-mêmes, attirés par une force à laquelle je ne pouvais résister.

Je me suis dirigée vers les doubles portes ouvertes et je me suis figée.

Dante était assis au piano à queue, sa posture rigide mais élégante.

Il jouait *Liebestraum*. Un rêve d'amour.

C'était la chanson qu'il avait écrite quand il était aveugle, composée dans l'obscurité qui l'avait autrefois consumé.

Il me la jouait à 3 heures du matin, dans les heures calmes où la douleur dans ses yeux devenait insupportable.

Il m'avait dit, une fois, que la mélodie était le son même de ma voix.

Maintenant, il la jouait pour elle.

Sofia était assise sur le banc à côté de lui, trop près.

Elle pencha la tête sur son épaule, ses doigts parcourant malicieusement les touches, faisant semblant de jouer en se moquant de l'intimité.

Elle leva les yeux, son regard se posant sur moi, debout dans l'embrasure de la porte.

Ses yeux s'illuminèrent d'une pure méchanceté.

« Oh, regarde, Dante », roucoula-t-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse douceur. « La domestique est de retour. »

Les mains de Dante faiblirent sur les touches.

La musique s'arrêta brusquement.

Il se tourna.

Ses yeux rencontrèrent les miens à travers la pièce.

« Elena », dit-il, sa voix basse et gardée. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

« Je récupère mes affaires », répondis-je.

Ma voix sonnait creuse, comme le vent sifflant dans une maison abandonnée.

« Ne sois pas impoli, Dante », le gronda légèrement Sofia, posant une main possessive sur sa poitrine. « Joue le reste. J'adore cette chanson. Tu l'as écrite pour moi, n'est-ce pas ? »

Dante me regarda.

Il savait.

Il savait que je savais.

Mais il ne la corrigea pas.

« Ouais », dit-il, ses yeux sombres ne quittant jamais les miens, froids et inflexibles. « Je l'ai écrite pour toi, Sofia. »

Quelque chose en moi se brisa.

Une dernière corde vitale se rompit.

Sofia sourit, victorieuse.

Elle se pencha.

Elle pressa ses lèvres contre les siennes.

Ce n'était pas un baiser rapide ; c'était une revendication de propriété.

Dante ne la repoussa pas.

Il ne recula pas.

Il ferma simplement les yeux et la laissa l'embrasser.

Je suis restée là et je les ai regardés.

J'ai regardé l'homme que j'avais baigné, l'homme que j'avais nourri, l'homme que j'avais sauvé du bord du désespoir, embrasser la femme qui l'avait laissé pourrir.

Je n'ai pas crié.

Je me suis simplement retournée.

Je suis sortie par la porte d'entrée.

Il pleuvait à verse maintenant, la pluie se transformant en orage.

Je n'ai pas couru pour m'abriter.

J'ai marché droit dans le déluge.

L'eau se mélangea aux larmes sur mon visage, les rendant indiscernables.

J'étais libre.

Je n'avais plus rien à perdre, car il venait de prendre la dernière chose que je possédais vraiment.

Mes souvenirs.