Chapitre 2

Point de vue d'Elena Ricci

Donna Isabella ne m'a pas offert de thé.

Elle était assise en face de moi dans le salon privé d'un café dont la location pour une heure coûtait plus que le salaire annuel de ma mère.

D'une main manucurée, elle a fait glisser un dossier noir sur la table en marbre froid.

« J'ai toujours su que tu étais intelligente, Elena », a-t-elle dit. Sa voix était comme du velours enroulé autour d'une lame de rasoir. « Plus intelligente que ta condition ne le suggère. »

Je n'ai pas encore touché le dossier.

« Je veux partir », ai-je dit, ma voix stable. « Complètement. Sans surveillance. Sans traçage. Si Dante me cherche, il ne trouvera qu'un fantôme. »

Isabella a souri. C'était le sourire d'un prédateur regardant un cerf blessé s'éloigner en boitant.

« Dante ne te cherchera pas », a-t-elle dit avec dédain. « Il est entiché, oui. Mais c'est un Costello. Il connaît le devoir. Il épouse Sofia Moretti dans trois mois. Tu es... une affaire à régler. »

« Alors réglez-la », ai-je dit.

J'ai ouvert le dossier.

Les chiffres étaient stupéfiants. Cinquante millions d'euros.

Assez pour acheter une petite île. Assez pour acheter une nouvelle vie.

Mais il y avait des conditions.

*Clause 4 : La Bénéficiaire doit quitter la France dans les 14 jours.*

*Clause 7 : La Bénéficiaire ne doit plus jamais contacter Dante Costello.*

*Clause 9 : Toute rupture de contrat entraînera une liquidation immédiate.*

Et dans la famille Costello, « liquidation » ne signifiait pas un procès.

Ça signifiait une balle.

J'ai pris le lourd stylo-plume. Le métal était froid contre ma peau.

Ma main n'a pas tremblé.

J'ai signé mon nom. *Elena Ricci.*

Je signais l'abandon du seul homme que j'avais jamais aimé, et c'était comme renoncer à une partie de moi-même pour survivre.

« Sage décision », a dit Isabella, reprenant instantanément le dossier avant même que l'encre ne sèche. « Les fonds seront sur un compte offshore d'ici demain matin. L'Australie est agréable à cette période de l'année. Pas de traités d'extradition qui nous concernent. »

« Deux semaines », ai-je dit.

« Deux semaines », a-t-elle confirmé. « Ne t'attarde pas, mon enfant. Le Don déteste les longs adieux. »

Elle est partie sans payer l'addition.

Le retour à l'attique que nous partagions a été un flou.

Le portier m'a souri en entrant dans le hall. « Bonjour, Mademoiselle Ricci. »

Il ne savait pas que j'étais déjà un fantôme.

Je suis montée à l'appartement qui occupait tout le dernier étage.

Il était rempli de choses que Dante m'avait achetées. Des bijoux que je ne portais jamais. Des robes qui coûtaient une fortune. Une cage dorée faite de diamants et de soie.

Je me suis assise sur le bord du lit où nous avions fait l'amour ce matin même.

Mon téléphone a sonné.

Une notification d'Instagram.

J'évitais habituellement les réseaux sociaux, mais la curiosité est un poison.

Je l'ai ouverte.

Sofia Moretti avait posté une photo il y a dix minutes.

C'était un gros plan d'un document sur un bureau en acajou. Un contrat de mariage.

Sa main manucurée reposait sur l'avant-bras de Dante. J'ai immédiatement reconnu la montre à son poignet. Je la lui avais offerte pour son anniversaire.

La légende disait : *Le destin vous rend toujours ce qui vous appartient. #CostelloMoretti #PourToujours.*

J'ai fixé l'écran jusqu'à ce que mes yeux me brûlent.

Le destin ne le lui a pas rendu.

C'est moi qui l'ai fait.

Je l'ai sorti des ténèbres. Je l'ai guéri.

Et elle récoltait les fruits de mon travail.

Mon téléphone a de nouveau vibré. Un texto de Dante.

*Dante : Je reste à Paris pour la nuit. Complications professionnelles. Ne m'attends pas. Je t'aime.*

Il n'était pas à Paris.

Il était avec elle.

Il célébrait probablement le contrat.

J'ai répondu.

*Moi : D'accord. Fais attention à toi.*

J'ai appuyé sur envoyer.

Puis j'ai double-cliqué sur la photo de Sofia.

Un « j'aime ».

Une minuscule goutte de sang numérique dans l'océan.

J'ai posé le téléphone et je suis allée au placard.

Je n'ai pas emballé de vêtements. Je n'ai pas emballé les bijoux.

J'ai sorti une petite valise cabossée de sous les portants de créateurs.

J'ai commencé à emballer les choses qui comptaient.

Le chapelet de ma mère. Le livre que je lui lisais quand il était aveugle. Une fleur séchée du jardin.

Je partais.

Mais d'abord, je devais survivre aux deux prochaines semaines sans hurler.