Chapitre 6

L'odeur écœurante de chair brûlée m'a réveillée.

Il a fallu quelques secondes à mon cerveau engourdi pour enregistrer l'horreur de la situation.

Cette odeur venait de moi.

De ma propre épaule gauche.

Mes yeux se sont entrouverts, luttant contre la lourdeur de l'anesthésie.

La chambre d'hôpital était blanche, stérile et d'un froid mordant.

C'était la clinique privée que le Milieu utilisait pour les blessures par balle et les coups de couteau, pas pour les brûlures causées par des feux d'artifice maniés par des filles jalouses et mesquines.

J'ai essayé de m'asseoir.

Une douleur aiguë et fulgurante a déchiré le haut de mon bras et mon cou, me coupant le souffle.

J'ai haleté, retombant contre les oreillers raides alors que la pièce tournait.

« Doucement, Mademoiselle Leoni. »

Le médecin se tenait près des moniteurs, le dos tourné.

« Brûlures au deuxième degré », a-t-il dit, sans prendre la peine de lever les yeux de son presse-papiers. « Nous avons dû effectuer un débridement. Les greffes de peau laisseront des cicatrices. »

Cicatrices.

J'ai regardé le bandage épais qui couvrait mon épaule.

J'étais marquée.

La porte a grincé en s'ouvrant.

Je n'avais pas besoin de regarder pour savoir qui c'était.

L'air dans la pièce a changé, devenant lourd de culpabilité et de l'odeur âcre de la fumée froide.

Léo et Mattéo sont entrés.

Ils avaient l'air d'épaves.

Leurs smokings étaient en désordre, leurs cravates disparues, leurs yeux injectés de sang et écarquillés de panique.

Mais ils n'étaient pas blessés.

Parce qu'ils n'avaient pas été la cible.

« Él », a soufflé Léo, faisant un pas hésitant vers le lit.

Il a tendu la main pour prendre la mienne.

Je l'ai retirée instinctivement.

Le mouvement a envoyé une onde de choc douloureuse à travers mon épaule, mais j'aurais arraché mes points de suture avant de le laisser me toucher.

Il a tressailli comme si je l'avais giflé.

« On t'a apporté quelque chose », a dit Mattéo, sa voix rauque.

Il a tendu un morceau de papier plié.

C'était du papier à lettres rose.

Ça sentait le parfum bon marché à la vanille.

« C'est de la part de Sofia », a dit Mattéo. « Elle l'a écrit dans la salle d'attente. Elle est dévastée, Élena. Elle n'a pas arrêté de pleurer. »

« Pleurer », ai-je répété.

Ma voix ressemblait à des éclats de verre qui s'entrechoquent.

« C'était un accident », a dit Léo rapidement, le désespoir perçant dans son ton. « Le tube a mal fonctionné. Le retour de flamme... ça l'a effrayée. Elle ne voulait pas le pointer sur toi. »

« Si je lui tirais une balle dans la poitrine », ai-je demandé, fixant le plafond d'un air vide, « est-ce que des excuses arrêteraient l'hémorragie ? »

« C'est différent », a sèchement répliqué Léo. « Ne parle pas comme ça. »

« Pourquoi ? » Je l'ai regardé, mes yeux secs et froids. « Parce qu'elle est fragile ? Et que je ne suis que le mobilier Leoni que vous pouvez brûler ? »

« Elle est innocente », a insisté Léo. « Elle est terrifiée que tu te venges. »

« Elle devrait l'être. »

La voix ne venait pas de moi.

Elle venait de l'embrasure de la porte.

Mon père, le Bras Droit du Milieu marseillais, remplissait le cadre.

Il portait son long trench-coat, son visage un masque de granit impitoyable.

Léo et Mattéo se sont mis au garde-à-vous, leurs colonnes vertébrales se redressant par pur instinct.

« Monsieur », a dit Mattéo, sa voix tremblante.

Mon père ne les a pas regardés.

Il m'a regardée.

Il a regardé les bandages.

Puis, lentement, il a regardé les garçons.

« Vous aviez une seule mission », a dit mon père. Sa voix était calme. Létale. « Goûter sa nourriture. Surveiller ses arrières. Prendre la balle. »

« C'est arrivé vite », a balbutié Léo.

« Vous protégiez une vermine pendant que ma fille brûlait », a dit mon père.

Il est entré dans la pièce et s'est tenu au pied de mon lit.

« Remettez vos armes. »

« Monsieur ? » Mattéo a pâli.

« Insignes. Armes. Maintenant. »

Ils ont hésité une fraction de seconde, puis ont posé leurs Glocks sur la table de chevet avec des mains tremblantes.

« Vous êtes suspendus », a dit mon père. « Vous êtes déchus de votre rang. Vous n'êtes pas des Soldats. Vous êtes des poids morts. »

Il s'est tourné vers son garde personnel qui se tenait dans le couloir.

« Trouvez la fille. Sofia Ricci. »

« Non ! » Léo s'est avancé, s'oubliant. « Monsieur, s'il vous plaît. C'était un accident ! »

« Corrigez l'erreur », a dit mon père au garde.

Correction.

Dans notre monde, cela signifiait une raclée.

Ou pire.

« Elle ne le pensait pas ! » a plaidé Mattéo.

« Dehors », a dit mon père.

Il n'a pas crié.

Il n'en avait pas besoin.

Léo m'a regardée, ses yeux me suppliant d'intervenir.

De la sauver.

J'ai tourné la tête et j'ai regardé par la fenêtre le ciel gris de Marseille.

J'ai laissé le silence les condamner.