Chapitre 8

L'atmosphère de la galerie d'art était suffocante.

Murs blancs. Vin blanc. Bruit blanc.

Sofia s'accrochait à mon bras, ses ongles manucurés s'enfonçant dans la veste de mon costume alors qu'elle me traînait d'une toile à l'autre.

« Regarde celle-ci, Dante ! » gloussa-t-elle en gesticulant. « Elle représente la dualité de l'âme humaine. »

On aurait dit que quelqu'un avait vomi de la peinture rouge sur une toile et avait l'audace d'en demander cinquante mille euros.

« C'est exquis », mentis-je, prenant une longue gorgée de champagne pour faire passer le goût de l'ennui.

J'ai vérifié ma montre.

Cela faisait trois jours qu'Hélène était rentrée couverte de boue.

Trois jours de silence.

Elle était soit dans la Salle de Pénitence, soit dans sa chambre. Je n'avais pas vérifié.

J'avais dit aux gardes de la laisser mariner. Elle devait apprendre que ses crises de colère avaient des conséquences.

Mais le silence était... assourdissant.

D'habitude, je pouvais sentir sa présence dans la maison. Une tension. Une chaleur. Un ressentiment qui couvait.

Maintenant, la Villa semblait stérile.

« Dante ? » bouda Sofia en tirant sur ma manche. « Tu n'écoutes pas. »

Je baissai les yeux sur elle.

Elle était belle, objectivement. Symétrie parfaite, peau parfaite.

Mais sa voix me hérissait le poil comme du papier de verre.

Elle était exigeante.

Hélène n'avait jamais été exigeante.

Hélène était de l'acier enveloppé de soie.

Même quand elle était à genoux dans le froid, ses yeux brûlaient de défi. Ce feu me manquait.

Soudain, une panique m'a saisi la poitrine. C'était une prise froide et aiguë autour de mon cœur, se resserrant jusqu'à ce que je ne puisse plus respirer.

J'ai regardé à travers la pièce.

J'ai vu un éclair de cheveux sombres. La courbe familière d'un cou.

« Hélène ? » dis-je à voix haute.

J'ai écarté Sofia et j'ai traversé la foule, ignorant les halètements alors que je bousculais les clients.

J'ai attrapé l'épaule de la femme et je l'ai fait pivoter.

Une inconnue m'a regardé, terrifiée.

« Je suis désolée, Don Vitiello ! » balbutia-t-elle en reculant.

Je l'ai lâchée, ma main retombant à mon côté.

Mon cœur battait à tout rompre contre mes côtes.

Qu'est-ce qui n'allait pas chez moi ?

« Dante ! » Sofia était de retour, s'accrochant à moi comme un parasite. « Qu'est-ce qu'il y a ? »

« Rien », claquai-je.

J'ai regardé Sofia.

J'ai vu la cupidité dans ses yeux. La vanité.

J'ai ressenti une vague soudaine de répulsion.

Je voulais rentrer chez moi.

Je voulais voir Hélène.

Je voulais la voir me foudroyer du regard.

J'ai sorti mon téléphone et j'ai jeté un coup d'œil à l'écran.

Calendrier : 10ème anniversaire de mariage. Demain.

La culpabilité, aiguë et inconnue, m'a piqué.

J'avais poussé le bouchon trop loin cette fois.

L'affaire avec Luc – c'était du bluff, bien sûr. Je ne tuerais jamais vraiment le légume. Mais elle ne le savait pas.

Je devais arranger ça.

« Mathieu », aboyai-je à mon Consigliere, qui me suivait à une distance discrète.

« Oui, Don Vitiello. »

« Prépare la Villa. Demain soir. »

« Je veux des lys », ordonnai-je. « Des milliers. Des lys Stargazer. »

Mathieu haussa un sourcil. « Pour la maîtresse ? »

« Non », grognai-je. « Pour ma femme. »

« Je vais lui acheter ce collier de diamants qu'elle a regardé à Milan. Je vais la réhabiliter. »

« J'enverrai Sofia sur la Côte d'Azur pour une semaine », ajoutai-je, me dirigeant déjà vers la sortie.

Hélène pleurera. Elle me remerciera. Nous recommencerons à zéro.

Je souris, imaginant l'expression de soulagement sur le visage d'Hélène.

Elle m'attendrait. Elle m'attendait toujours.