Chapitre 8

Point de vue de Dante :

La musique de l'orgue a enflé, résonnant contre le plafond voûté de Notre-Dame.

Des centaines d'yeux étaient rivés sur moi. Les chefs des grandes familles. Les politiciens à ma solde. Ils étaient tous là pour assister à la soi-disant « unité ».

Sofia se tenait à l'autel. Son bras était bandé, un accessoire calculé pour rappeler à tous la prétendue folie d'Éléna. Elle était magnifique.

Mais pour moi, elle ressemblait à une étrangère.

« Vous, Dante Moretti, prenez-vous cette femme... » a commencé le prêtre.

Ma poitrine était serrée, comme si un étau de fer me comprimait les poumons. Un sentiment de malaise me griffait la gorge. J'ai touché la poche où je gardais la grue en origami d'Éléna, une habitude que je n'arrivais pas à perdre – un talisman contre le mensonge que je vivais.

Soudain, un murmure a parcouru les bancs.

Puis un hoquet de surprise.

Je me suis retourné.

Les écrans géants installés pour diffuser la cérémonie ont vacillé violemment. L'image de notre blason familial a disparu dans un flot de parasites.

À sa place, une vidéo. Des images granuleuses, en basse lumière.

C'était Sofia. Mais pas la femme sage qui se tenait devant moi. Cette femme portait du cuir, dansant sur une barre dans un club que j'ai immédiatement reconnu comme une façade russe.

La vidéo a coupé pour la montrer assise dans une cabine avec un homme. Un Parrain rival connu.

« Faire craquer Moretti est trop facile », riait la femme à l'écran, feuilletant une liasse de billets. « La femme est un non-facteur. Et le Don ? Il est aveuglé par sa propre culpabilité. J'aurai les codes dans un mois. »

Le silence est tombé sur la cathédrale. Lourd. Suffocant.

J'ai regardé Sofia.

Son visage s'était vidé de toute couleur. Elle ressemblait à un rat piégé.

« C'est un deepfake ! » a-t-elle crié, sa voix se brisant. « C'est Élena ! C'est elle qui a fait ça ! »

Mon téléphone a vibré dans ma poche. Puis celui du Parrain au premier rang. Puis celui de tout le monde – une vague en cascade de vibrations qui a noyé l'orgue.

Je l'ai sorti.

*URGENT : EXPLOSION À L'HÔPITAL AMÉRICAIN. AILE VIP DÉTRUITE.*

Le monde s'est arrêté de tourner.

L'aile VIP. Chambre 302.

Je n'ai pas regardé Sofia. Je n'ai pas regardé le prêtre.

J'ai couru.

J'ai sprinté dans l'allée, bousculant les invités confus. J'ai fait irruption par les lourdes portes et je me suis jeté dans ma voiture.

« À l'hôpital ! » ai-je hurlé au chauffeur. « Allez-y ! »

Nous avons traversé la ville à toute allure. La fumée était déjà visible, un pilier noir étouffant les étoiles.

Quand nous sommes arrivés, c'était un brasier. Les pompiers luttaient contre les flammes, mais le troisième étage n'était plus qu'un squelette d'acier calciné.

« Élena ! » ai-je rugi, essayant de forcer le cordon de police.

« Monsieur, vous ne pouvez pas entrer là-dedans ! » a crié un flic en m'attrapant.

Je l'ai repoussé. « Ma femme est là-dedans ! »

« Le toit s'est effondré, monsieur ! Personne n'a survécu au troisième étage ! »

Je me suis figé.

Non.

Elle ne pouvait pas être morte. C'était Élena. C'était la lumière. On ne peut pas tuer la lumière.

Un pompier est sorti de la fumée, le visage strié de suie. Il portait un sac de preuves en plastique.

« On a trouvé ça dans les débris de la chambre 302 », a-t-il dit à son capitaine, la voix sombre. « Ça a survécu à la chaleur. »

J'ai vu le reflet du métal.

J'ai arraché le sac de sa main.

À l'intérieur se trouvait une bague en diamant. *La* bague. Le sertissage personnalisé que j'avais conçu moi-même. Le platine était déformé, tordu par une force inimaginable, mais le diamant était reconnaissable entre tous.

« Non », ai-je murmuré.

Mes genoux ont heurté l'asphalte.

Le rugissement du feu s'est estompé. Les sirènes se sont estompées.

Tout ce que j'entendais, c'était le son de mon propre cœur se brisant en un million de morceaux.