Chapitre 7

Point de vue d'Éléna

Je ne sais pas combien de temps je suis restée dans le noir.

Le temps se déforme quand votre sang se transforme en glace. Il devient une boucle visqueuse et sans fin.

Je me suis blottie dans le coin, enroulant mes bras autour de mes genoux, hallucinant de la chaleur.

J'ai vu ma mère. J'ai vu la veilleuse que Dante m'avait fabriquée il y a des années. J'ai vu le feu qui allait venir.

Puis, la porte s'est ouverte.

La lumière m'a aveuglée. Dante se tenait là, sa silhouette encadrée par les lumières crues de la cuisine. Il avait l'air... secoué. Sa poitrine se soulevait, comme s'il avait couru jusqu'ici. Peut-être pensait-il trouver un cadavre.

« Lève-toi », a-t-il dit. Sa voix était rauque, comme du gravier grinçant sur du verre.

Je ne sentais plus mes pieds. J'ai essayé de me lever et je me suis effondrée.

Il a juré et est entré, me soulevant. La chaleur de son corps a été un choc pour mon système, une collision violente de feu et de glace. J'ai eu envie de m'y blottir. J'ai eu envie de le mordre.

« Tu vas à l'hôpital », a-t-il dit en me portant. « Le Dr Ricci va te stabiliser. Et ensuite, tu y restes. Sous bonne garde. Jusqu'à ce que la cérémonie soit terminée. »

« Tu... me détestes », ai-je bredouillé, mes dents claquant de manière incontrôlable.

« Je ne te déteste pas, Élena », a-t-il murmuré contre mes cheveux, sa prise se resserrant. « Je pleure celle que tu étais. »

Il m'a mise dans la voiture.

À l'Hôpital Américain de Paris, ils m'ont enveloppée dans des couvertures chauffantes. Ils m'ont mis une perfusion dans le bras.

Dante est resté dix minutes. Il a vérifié sa montre, le mouvement saccadé, agité.

« Je dois y aller », a-t-il dit. « Sofia est terrifiée. Elle a besoin de moi. »

« Va », ai-je murmuré. « Épouse-la. »

Il a hésité à la porte. Il m'a regardée une dernière fois, une guerre faisant rage derrière ses yeux. J'ai mémorisé son visage. La mâchoire carrée. La bouche cruelle. Les yeux qui étaient autrefois mon monde.

« Au revoir, Dante. »

Il a froncé les sourcils à la finalité de mon ton, mais il est parti.

Dès que l'ascenseur a sonné, l'infirmière est entrée.

Ce n'était pas mon infirmière habituelle. Elle avait une cicatrice au-dessus du sourcil et des yeux de silex, dépourvus de toute chaleur professionnelle.

« Madame Moretti ? » a-t-elle demandé.

« C'est l'heure ? »

« Le changement d'équipe est dans cinq minutes. Les gardes sont distraits. »

Elle a sorti une seringue de sa poche. Pas un sédatif. Un bloqueur d'adrénaline pour ralentir le rythme cardiaque du cadavre qu'elle avait caché dans le chariot à linge.

« Le corps ? » ai-je demandé.

« Inconnue. Overdose d'héroïne. Même taille, même corpulence. Nous l'avons habillée avec votre robe de chambre. »

Je suis sortie du lit. Mes jambes étaient faibles, mais l'adrénaline a déferlé en moi, artificielle et électrique.

J'ai enlevé mon alliance. Le diamant était lourd. Il ressemblait à une chaîne.

Je l'ai posée sur la table de chevet. Elle a cliqué contre le bois – le son d'une serrure qui s'ouvre.

L'infirmière m'a aidée à monter dans le chariot à linge, sous le tas de draps sales. Elle a sorti l'inconnue et l'a placée dans le lit, arrangeant les membres avec un détachement efficace et clinique.

Elle a aspergé la pièce d'alcool à friction. Puis elle a versé un bidon d'essence qu'elle avait fait entrer en douce.

« Prête ? » a-t-elle murmuré.

« Brûle tout », ai-je dit.

Elle a craqué une allumette et l'a jetée sur le lit.

Les vapeurs se sont enflammées avec une déflagration.

La chaleur a été instantanée. L'alarme incendie a hurlé. Les extincteurs automatiques ont sifflé, mais l'accélérant était trop puissant.

L'infirmière a poussé le chariot hors de la pièce en hurlant : « Au feu ! À l'aide ! Au feu dans la chambre 302 ! »

Je suis restée recroquevillée sous les draps, écoutant le chaos. Les cris. Les pas qui courent. L'explosion des bouteilles d'oxygène.

Nous avons traversé les couloirs de service. Descendu par le monte-charge. Dehors, dans l'air frais de la nuit.

Une camionnette noire attendait.

Je suis montée dedans. Je n'ai pas regardé l'hôpital. Je n'ai pas regardé la fumée qui s'élevait dans le ciel de Paris.

J'ai regardé mon annulaire nu.

Éléna Moretti est morte dans cet incendie.

La femme assise dans la camionnette était quelqu'un d'autre. Et elle était enfin libre.