Chapitre 10

Point de vue de Dante

La morgue empestait l'antiseptique masquant l'odeur douce et écœurante de la décomposition. C'était un parfum que je connaissais bien – l'odeur de ma vie, distillée dans une seule pièce stérile.

Le médecin légiste avait l'air nerveux, se balançant d'un pied sur l'autre. Je le payais assez pour qu'il soit nerveux. Je le payais assez pour qu'il soit invisible.

« Montrez-moi », ai-je ordonné, ma voix sonnant comme des pierres qui grincent.

Il a hésité, puis a tiré la dalle métallique du mur.

Le corps était... une ruine. Méconnaissable. Carbonisé au-delà de tout espoir d'identification. une carcasse noircie de ce qui fut autrefois un être humain, recroquevillée par la chaleur.

J'ai eu un haut-le-cœur, la bile montant dans ma gorge, mais je me suis forcé à regarder. À témoigner.

« La taille et le poids correspondent », a dit le légiste à voix basse, les yeux fixés sur le sol. « Les dossiers dentaires n'ont pas été concluants en raison de l'intensité des dommages causés par la chaleur, mais la bague... la bague a été retrouvée fusionnée près de la main gauche. »

J'ai tendu la main. Ma main tremblait, trahissant mon sang-froid. J'ai effleuré le drap qui recouvrait les restes.

« Élena », ai-je étouffé, le nom écorchant ma gorge. « Je suis tellement désolé. *Tesoro*, je suis tellement désolé. »

Des larmes, chaudes et étrangères, m'ont brûlé les yeux et ont coulé sur mon visage. Je n'avais pas pleuré depuis le jour où on a descendu mon père en terre.

Puis, un son a brisé le silence. Une vibration sourde contre le plateau en métal.

J'ai froncé les sourcils, essuyant mes yeux. J'ai regardé de plus près.

Coincé sous les restes carbonisés de la blouse d'hôpital, protégé par la densité du corps lui-même et pressé contre le métal froid de la dalle, se trouvait un petit objet noir.

Un téléphone. Un prépayé.

C'était un miracle de la physique qu'il ait survécu, enveloppé étroitement dans des couches de ruban isolant ignifuge qui avaient fusionné en une coque protectrice.

Je l'ai ramassé. Il était encore chaud – du corps, ou du feu, je ne savais pas.

J'ai appuyé sur le bouton d'alimentation. L'écran s'est allumé en vacillant, fissuré mais fonctionnel. Une barre de batterie restait, clignotant comme un battement de cœur mourant.

Il y avait un seul fichier vidéo sauvegardé.

J'ai appuyé sur lecture.

Le visage d'Éléna a rempli le petit écran fracturé. Elle était pâle, assise dans le lit d'hôpital, l'arrière-plan étant sans équivoque la chambre qu'elle avait occupée avant l'incendie.

Ses yeux. Ce n'étaient pas les yeux d'une folle. Ils étaient vides. Froids. Déjà morts.

*« Dante »*, a-t-elle dit. Sa voix était terrifiante de calme.

*« Si tu regardes ça, alors j'ai réussi. Tu m'as brisée. Tu as pris mes souvenirs, tu m'as dépouillée de ma dignité, et tu as essayé de prendre ma raison. »*

Elle s'est penchée plus près de la caméra, l'objectif perdant le focus une seconde avant de se fixer sur son expression résolue.

*« Tu l'as choisie. Tu as choisi le mensonge. Alors garde-la. Elle est ta punition. »*

Elle a brandi une allumette. La flamme a dansé dans sa pupille.

*« Je ne me tue pas parce que je suis faible. Je tue Élena Moretti parce qu'elle aimait un monstre. Et je ne veux jamais te voir dans la prochaine vie. S'il y a un enfer, Dante, j'espère que tu y pourriras seul. »*

La vidéo est devenue noire.

Le silence qui a suivi était plus lourd que la tombe.

« Elle... elle me détestait », ai-je murmuré. Les mots avaient le goût du verre dans ma bouche.

La prise de conscience m'a frappé avec la force d'un coup physique. Ce n'était pas un accident. Ce n'était pas une crise psychotique. C'était une évasion calculée.

Elle préférait brûler vive plutôt que de passer un battement de cœur de plus en tant que ma femme.

La douleur a explosé dans ma poitrine, une supernova d'agonie déchirant mes côtes. Ma vision s'est brouillée en un gris statique.

Je me suis plié en deux, une toux violente m'arrachant les poumons. Du liquide a éclaboussé le sol blanc immaculé.

Du sang. Du sang rouge vif.

« Monsieur Moretti ! » a crié le légiste, sa voix lointaine, sous-marine.

La pièce a tourné sur un axe incliné. Je suis tombé à genoux, serrant le téléphone contre ma poitrine comme une sainte relique, comme s'il pouvait me sauver.

J'ai hurlé.

C'était un son d'agonie pure, non diluée. Il a résonné sur les murs d'acier, un requiem pour l'homme que j'étais.

Dante Moretti est mort sur ce sol froid de la morgue.

Et dans l'espace vide qu'il a laissé derrière lui, le diable a pris son trône.