Chapitre 1

Mon mari, le Parrain de Paris, m'a attrapé la main alors que nous entrions dans la pièce insonorisée.

Il n'était pas là pour me sauver.

Il était là pour regarder le médecin de famille me dépecer l'esprit.

Une inconnue nommée Sofia prétendait que je l'avais vendue à une maison close douze ans plus tôt.

C'était un mensonge.

Mais Dante me regardait avec des yeux froids comme le marbre, croyant la femme qui sanglotait dans ses bras plutôt que l'épouse qu'il avait juré de protéger.

« Assieds-toi, Élena », a-t-il ordonné.

Il m'a sanglée à la chaise. Il a regardé pendant qu'ils m'injectaient du feu liquide dans les veines pour me forcer à avouer.

Il m'a traînée jusqu'au chenil, m'obligeant à nourrir les chiens dont j'avais une peur bleue, et a regardé pendant qu'ils déchiraient ma chair.

Il m'a même enfermée dans un congélateur pour « calmer » ma jalousie.

La goutte d'eau, ce n'était pas la douleur.

C'était de l'entendre préparer un renouvellement de vœux avec Sofia, avec l'intention de me faire parader comme sa demoiselle d'honneur pour m'apprendre l'humilité.

J'ai alors compris qu'Éléna Moretti devait mourir.

Alors, j'ai mis le feu à la chambre d'hôpital.

J'ai laissé mon alliance dans les cendres et j'ai disparu dans la nuit.

Six mois plus tard, Dante m'a retrouvée à Paris.

Il est tombé à genoux, suppliant mon pardon.

Je l'ai regardé avec des yeux morts et je lui ai tendu un couteau.

« Tue-toi », ai-je dit.

« C'est la seule façon pour moi de croire que tu es désolé. »

Chapitre 1

Mon mari, le Parrain des Parrains de la pègre parisienne, m'a agrippé la main alors que j'entrais dans la pièce insonorisée. C'était un contact que j'avais autrefois désiré, mais il n'était pas là pour me sauver.

Il était là pour regarder le médecin de famille me dépecer l'esprit.

Selon la femme qui sanglotait dans l'ombre, je l'avais vendue à une maison close douze ans plus tôt. Un mensonge. Ce devait en être un.

J'ai regardé la chaise au centre de la pièce. Du chêne massif. Des sangles en cuir épais et usé.

Puis j'ai regardé Dante.

Son visage était un masque de marbre froid, vide de la chaleur qui m'avait accueillie à l'autel il y a seulement deux ans. L'homme qui me regardait maintenant était un étranger portant la peau de mon mari.

« Assieds-toi, Élena », a-t-il dit.

Sa voix était basse, vibrant de la même autorité mortelle qui commandait des légions de soldats et faisait trembler les Parrains rivaux de Marseille et de Lyon. Ce n'était pas une demande. C'était un verdict.

« Dante, s'il te plaît », ai-je murmuré, mes jambes se transformant en eau sous moi. « Elle ment. Je ne la connais pas. Ma sœur est morte dans l'incendie. On a vu le corps. »

« Ce corps était un leurre », a lâché la femme nommée Sofia d'une voix étranglée. Elle était recroquevillée dans le fauteuil, enveloppée dans une couverture – ma couverture, ai-je réalisé avec un haut-le-cœur. Elle a levé les yeux, rouges et gonflés. « Tu savais, Élena. Tu les as regardés m'emmener. Tu voulais être la seule. Tu voulais la fortune des Moretti pour toi toute seule. »

Elle a laissé glisser la couverture.

Les preuves étaient cartographiées sur sa peau. Les cicatrices sur son dos étaient visibles – des marques au fer rouge, des brûlures de cigarette, une feuille de route de l'enfer gravée dans la chair.

La mâchoire de Dante s'est crispée. Une veine dangereuse pulsait sur sa tempe.

Il s'est approché d'elle et a posé une main sur son épaule. La douceur de ce geste a fait monter la bile dans ma gorge. Il avait juré de me protéger. Il avait juré de brûler le monde pour moi.

Maintenant, il tendait l'allumette à une inconnue.

« Les preuves sont irréfutables, Élena », a dit Dante, refusant de croiser mon regard. « Son ADN correspond. Son témoignage correspond à la chronologie. Et toi... tu es instable depuis la fausse couche. »

« Je ne suis pas instable ! » ai-je hurlé.

Deux gardes se sont avancés, leurs mouvements synchronisés et brutaux. Ils m'ont saisi les bras.

Je me suis débattue, donnant des coups de pied. Je n'étais pas un soldat comme eux, mais j'étais une survivante. J'avais rampé hors du caniveau bien avant que les Moretti ne me trouvent.

« Dante ! Regarde-moi ! » ai-je supplié alors qu'ils me forçaient à m'asseoir sur la chaise. Les lanières de cuir mordaient mes poignets, froides et impitoyables. « Je suis ta femme ! Je suis ton Élena ! »

Il m'a enfin regardée.

Il n'y avait pas d'amour dans ses yeux noirs comme un abîme. Seulement un sens du devoir tordu et sombre. Il me regardait comme un juge condamnant un criminel pour qui il avait autrefois eu de la pitié.

« Mon Élena ne vendrait jamais son propre sang », a-t-il dit doucement. « Tu es malade, *tesoro*. La culpabilité a tordu ton esprit. Tu as refoulé la vérité pour pouvoir vivre avec toi-même. »

Il a fait un signe de tête au Dr Ricci.

Le médecin s'est approché avec une seringue. Le liquide à l'intérieur était d'un jaune pâle et maladif qui semblait briller sous les lumières crues.

« C'est une combinaison de scopolamine et d'un nouveau composé », a murmuré le médecin en tapotant le verre pour enlever une bulle d'air. « Cela l'aidera à accéder aux souvenirs refoulés. Cela brisera les murs du déni. Ce sera... désagréable. »

« Faites-le », a dit Dante.

Il m'a tourné le dos. Il est allé vers Sofia et l'a prise dans ses bras, protégeant ses yeux pour qu'elle n'ait pas à assister à ma destruction.

L'aiguille a percé ma peau.

Du feu.

Du feu liquide a déferlé dans mes veines, brûlant mon sang. Il a frappé mon cerveau comme un marteau-pilon.

J'ai haleté, mon dos se cambrant contre les sangles. La pièce a commencé à tourner. Les couleurs se sont mélangées, fondant le monde en un cauchemar. Le visage de mon mari s'est dissous en un monstre.

« Dante », ai-je croassé.

« Chut », l'ai-je entendu dire à Sofia. « Je suis là, Giulia. Tu es en sécurité maintenant. La justice est en train d'être rendue. »

Mes souvenirs ont commencé à se déchirer.

La veilleuse qu'il m'avait fabriquée quand j'avais douze ans. Disparue. Remplacée par le souvenir de moi riant pendant qu'une fille hurlait dans une camionnette.

Les grues en origami que j'avais pliées pour lui. Disparues. Remplacées par moi comptant de l'argent dans une ruelle sombre.

« Non », ai-je sangloté, le goût métallique du sang inondant ma bouche. « Ce n'est pas réel. Ce n'est pas réel ! »

« Accepte la vérité, Élena », la voix de Dante a tonné de partout et de nulle part, un dieu du jugement dans mon esprit en ruine.

La douleur était absolue. Ce n'était pas seulement physique. C'était la sensation de mon âme qu'on retirait chirurgicalement sans anesthésie.

Je l'ai regardé une dernière fois à travers le brouillard. Il lui caressait les cheveux. Il murmurait des mots de réconfort à la menteuse pendant que je brûlais vive.

Et à ce moment-là, l'amour que j'avais porté à Dante Moretti pendant dix ans ne s'est pas juste brisé.

Il est mort.

J'ai laissé l'obscurité m'emporter.