Chapitre 6 Chapitre 6

Le matin se leva sur Sky City, éclaboussant de lumière dorée les façades encore engourdies de la ville. L'air était doux, presque printanier, et le soleil diffusait une chaleur paisible, comme pour adoucir les blessures de la veille. Cole Stone, les traits tirés mais résolu, quitta son petit studio dès les premières heures. Il prit le métro, traversant les entrailles métalliques de la ville, silencieux parmi la foule matinale, le regard vide fixé sur la vitre sale du wagon.

Son objectif : récupérer la clé oubliée de son vélo électrique, restée dans son ancien appartement. Celui qu'il avait payé de ses propres mains, pierre après pierre, sacrifice après sacrifice. L'appartement qu'il avait acheté pour eux deux.

Mais ce « eux », à présent, n'existait plus.

L'ascenseur le hissa lentement jusqu'au quatrième étage. Un instant, il ferma les yeux et respira profondément. Tout était pareil. Les mêmes murs, la même moquette, la même odeur de détergent froid. Mais en lui, tout avait changé. Son cœur, autrefois impatient de rentrer chez lui, n'était plus qu'une cage vide.

Ding.

La porte s'ouvrit dans un silence trop parfait.

Le couloir s'étendait devant lui, calme et figé. Appartement 403. Sa main se glissa dans sa poche, sortit la clé, l'approcha de la serrure.

Kacha.

Rien.

Il fronça les sourcils, recommença.

Kacha.

Toujours pas.

Un frisson glacé lui remonta la colonne. Il réessaya, une fois, deux fois, dans les deux sens. La serrure refusait obstinément de céder. Il insista encore, la main tremblante, jusqu'à ce que la vérité s'impose comme une gifle : la serrure avait été changée.

Pendant la nuit.

Il resta un instant figé, hébété, incapable de croire à ce que ses sens lui hurlaient. Puis, dans un accès de rage, il frappa violemment la porte de ses poings.

« C'est MA maison ! » cria-t-il, désespéré.

Sa voix résonna dans le couloir vide, sans réponse.

Jane Smith.

Il avait sous-estimé jusqu'où elle irait. À peine séparés depuis quelques jours, elle avait déjà effacé son existence de leur vie commune, jusque dans la serrure de la porte.

Il se laissa tomber contre le mur, épuisé. Un rire amer s'échappa de ses lèvres.

« Je pensais vraiment que je pourrais ressentir encore quelque chose pour elle... Quelle blague. »

Trois années de labeur, de privations, de rêves compressés dans ce petit appartement... Et aujourd'hui, même sa propre maison lui était interdite. Il baissa la tête, vaincu.

Un détail attira son regard : dans la poubelle au coin du couloir, un sac noir en cuir. Il s'approcha, intrigué, et le reconnut aussitôt.

Le sac que Jane lui avait offert.

Le seul cadeau, en six années de relation.

Il le ramassa lentement, le cœur serré. Ce sac, il l'avait bichonné comme une relique, symbole de leur passé, de leur lien.

Et maintenant, il gisait dans une benne à ordures.

Il l'ouvrit. À l'intérieur, la clé de son vélo, et quelques photos fanées d'eux deux. Un sourire figé. Des bras autour de ses épaules.

Déchirer.

Il les réduisit en miettes sans ciller.

Après avoir récupéré la clé, il jeta le sac dans la benne sans un regard en arrière.

Il n'en avait plus besoin.

Une idée soudaine traversa son esprit : les reçus. Il y avait encore des documents importants dans l'appartement, notamment les preuves qu'il avait remboursé le prêt contracté au nom de Jane. Elle ne serait pas capable de les détruire, n'est-ce pas ?

Mais à ce moment-là, il ne pouvait plus rien faire.

...

L'après-midi, vêtu de l'uniforme vert d'Uber Eats, Cole Stone enfourchait son vélo électrique. Il avait accepté un emploi temporaire de livreur pour survivre. Son téléphone vibra, une commande s'afficha. Il ajusta son casque, démarra.

Dans la rue, le soleil de février tapait fort. Des perles de sueur coulaient le long de sa tempe. Il roulait prudemment sur le trottoir, calculant mentalement l'itinéraire optimal.

Puis, à la sortie d'un virage, dans un angle mort échappant aux caméras de sécurité, un éclair argenté jaillit.

Une Ferrari.

L'engin surgit comme un fauve en chasse. Cole n'eut pas le temps de freiner ni de se décaler.

Screeeeech !

Le crissement des freins.

BANG !

Il fut projeté à deux mètres. Sa livraison éclata au sol. Le sac isotherme s'ouvrit, libérant sa cargaison sur le bitume.

« Aah ! » hurla Cole, en s'effondrant sur le flanc.

Il retira son casque, le front en sang, la jambe en feu. Autour de lui, des passants se pressaient, attirés par le choc.

La portière de la Ferrari s'ouvrit. Quatre personnes descendirent, impeccablement habillées, comme sortis d'un défilé.

Le premier, en costume trois pièces taillé sur mesure, portait une montre Omega brillante et des mocassins italiens. James Lewis.

À son bras, Jane Smith, moulée dans un débardeur et un short minuscule. Sa peau claire, son maquillage parfaitement appliqué, ses talons vertigineux. À son sourire, on devinait l'indifférence la plus cruelle.

Derrière eux, Tom White, assistant dévoué, sapé comme un mannequin de vitrine de luxe, et Quinn Young, la meilleure amie de Jane, banquière de métier, perchée sur des escarpins et portant un sac Burberry qui coûtait probablement plus que trois mois de loyer de Cole.

Cole, gisant au sol, couvert de sauce et de honte, les regardait approcher, abasourdi. C'était un guet-apens.

James s'avança, amusé. « Tiens, tiens. Cole Stone. »

Il se pencha, voix traînante, moqueuse.

« Tu t'es surpassé. Non seulement tu fais des livraisons, mais tu simules des accidents maintenant ? »

Jane éclata d'un rire moqueur. « Pathétique. Une ordure. »

Un silence pesant suivit. Puis des murmures s'élevèrent dans la foule.

Un escroc. Un simulateur.

Le regard des badauds changea. De compatissant, il devint soupçonneux.

Cole tenta de se redresser, la douleur vrillant dans sa jambe.

« Vous plaisantez ? C'est vous qui rouliez trop vite ! »

James haussa les épaules. « Faux. Tu as surgi du trottoir. »

La foule gronda.

Un livreur imprudent, une Ferrari heurtée... le verdict était déjà rendu.

Et Cole, déjà au sol, n'eut plus la force de protester.