Chapitre 2 Chapitre 2

À peine le claquement sec de la porte s'était-il dissipé que surgit un autre son, plus aigu, plus humiliant encore, dans les oreilles de Cole Stone.

« Eh bien, Cole Stone... On t'a foutu dehors, hein ? Je savais bien que t'étais pas taillé pour le rôle. Pas comme moi. »

La voix, sucrée d'arrogance, provenait d'un homme au sourire carnassier, vêtu d'un costume Armani taillé au millimètre, assorti d'une montre Omega étincelante qui captait la lumière comme un trophée de vanité. Il tenait dans les bras un bouquet opulent de quatre-vingt-dix-neuf roses rouges, fraîchement écloses, que le parfum agressif rendait presque insultant dans l'air moite du palier.

Il jeta à Cole un regard en biais, moqueur, presque jouissif.

James Lewis.

L'ex de Jane Smith.

Celui-là même qui, jadis, avait été rejeté après l'avoir trahie. Celui dont la simple présence suffisait à renverser en quelques secondes l'équilibre intérieur de Cole.

La prestance confiante de James, sa posture droite, son regard assuré, tout en lui semblait souligner l'état pitoyable dans lequel Cole se trouvait désormais : défait, humilié, trahi.

Cole serra la mâchoire, luttant pour contenir la fureur qui menaçait de le submerger. « C'est toi qui as manigancé tout ça ? »

James haussa les épaules, l'air faussement innocent. « Ce n'est pas très élégant de dire ça comme ça. Jane m'a recontacté d'elle-même, figure-toi. Elle m'a expliqué que son frère avait besoin de fonds et que toi... eh bien, tu n'avais rien à offrir. Alors, elle est venue vers moi. »

Il plissa les yeux.

« Je n'ai jamais forcé Jane. Je t'ai même laissé ta chance. C'est toi qui l'as gaspillée. »

Les poings de Cole se crispèrent, ses ongles s'enfonçant dans la paume.

« Enflure... »

Le rouge monta à ses yeux.

James leva alors les mains avec une théâtralité moqueuse. « Ouh là ! Tu veux te battre ? Tu me fais peur, Cole Stone ! »

Il éclata d'un rire méprisant, avant de s'approcher pour lui tapoter doucement la joue, condescendant. « Dommage, hein... J'oubliais. Je suis un très bon ami de ton patron. Et toi, pauvre mendiant, t'as trop peur de perdre ton boulot pour lever la main sur moi. Pas vrai ? »

Cole tremblait de rage, chaque fibre de son corps tendue comme une corde prête à rompre.

James poursuivit, encore plus cruel. « Ah, et j'ai failli oublier. Jane est pas mal au lit. Pas au niveau de ces mannequins de vingt ans, mais elle reste... très correcte. »

Son rire, gras et vicieux, résonna comme une gifle dans l'air chargé.

Il jubilait en contemplant le visage dévasté de Cole.

Mais il n'eut pas le temps d'en dire davantage.

« Salaud ! » hurla Cole, et son poing fendit l'air.

James, s'attendant à cette réaction, esquiva de justesse, ricanant. « Même ça, t'es incapable de le faire correctement. »

Mais son arrogance fut sa perte. Dans son mouvement, il glissa sur une marche humide, perdit l'équilibre, et s'effondra lourdement sur le sol.

« Aïe ! »

Il geignit, se tenant les côtes.

C'est à ce moment précis que la porte s'ouvrit de nouveau. Jane Smith apparut, le visage pâle et contracté par l'inquiétude.

« Que se passe-t-il ici ?! »

James, en bon acteur, se redressa à moitié, tenant son ventre. « Il m'a frappé sans raison... Je l'ai juste salué et il m'a attaqué. »

Sans hésiter, Jane tourna son regard accusateur vers Cole, et avant qu'il ne puisse se défendre, sa main vola.

Clac !

La gifle éclata, sèche, brutale, laissant une marque rouge sur sa joue.

« Tu me dégoûtes ! » cria-t-elle.

Cole chancela sous le choc. Elle l'avait cru. Elle avait cru James Lewis. Sans même écouter.

Il la dévisagea, les traits figés, abasourdi.

James, derrière, dissimulait à peine la joie mauvaise dans ses yeux.

Cole inspira profondément, l'âme déchirée. Puis il laissa éclater un rire amer. « Très bien... Si c'est comme ça, pourquoi devrais-je encore me contenir ? »

Ses yeux prirent une lueur sauvage.

Jane recula d'un pas. « Tu vas me frapper maintenant ? Vas-y, essaye ! Mon frère et James ne te laisseront pas partir vivant. »

Cole gronda : « Je peux balayer ces deux déchets d'un seul coup. »

James, piqué au vif, cracha : « Tu parles de qui, là ?! »

Cole lui lança un regard de tueur. « Toi. Et ton petit cirque de trahisons. »

Et sans autre avertissement, il leva le pied et frappa de toutes ses forces.

BAM !

Le coup résonna dans le couloir comme une détonation.

James s'écroula, se tenant le ventre, hurlant de douleur. « Aaaaah ! »

Il ne s'attendait pas à ça. Pas ici, pas devant Jane.

Jane hurla à son tour. « Tu... »

« Moi, quoi ? » cracha Cole. « Continue et je vous arrache la langue à tous les deux. »

Le masque tomba. Jane recula, pour la première fois réellement effrayée.

Et c'est alors que Susan Collins surgit sur le seuil, paniquée. « Mon gendre ! Que t'a-t-il fait ? »

Elle se précipita vers James, l'entoura de ses bras, puis se tourna vers Cole, enragée. « Je t'avais dit de partir ! Qu'est-ce que tu fais encore ici ?! »

James, courbé en deux, n'osait plus parler.

Il n'avait pas son garde du corps. Il n'était rien sans lui.

Cole observa ce tableau grotesque - cette mère défendant un menteur, cette fille vendue au plus offrant, cet homme à terre.

Il esquissa un sourire de mépris. « Jane Smith... puisque tu as déjà choisi de te vendre, laisse-moi te donner un conseil : travaille un peu tes talents. James a dit que même des mannequins de seconde zone font mieux que toi. »

Puis il tourna les talons.

« Quoi ?! Tu dis que je me suis vendue ?! » hurla Jane, furieuse.

Mais Cole ne se retourna pas. Il s'éloigna, son ombre engloutie par le couloir.

James, toujours au sol, le regarda s'éloigner, les yeux emplis d'une haine brûlante.

« Tu m'as frappé... Tu vas le payer, Cole Stone. »

...

Le soir même, Cole s'installa dans une nouvelle maison, vide et silencieuse. Il alluma son téléphone. Une notification de la salle de sport s'afficha : « Vous êtes renvoyé. Trois jours d'absence injustifiée. Aucun paiement ne vous sera versé ce mois-ci. »

Il ne fut pas surpris.

Il rit, un rire creux, sans fond. « Trois ans de travail, trois ans d'amour... partis en fumée. Quel imbécile. »

Il pensa à ses parents. Leurs économies sacrifiées, les dettes contractées auprès des proches, les nuits blanches, les mains calleuses de son père. Tout ça pour une maison. Pour un avenir.

Et tout ça... pour rien.

Une autre alerte vibra.

« Le remboursement du prêt de 1274,37 $ sera débité le 28 février. Veuillez créditer 1069,91 $. »

Puis un message de son ancien camarade de fac : « Mec, ma femme insiste... Tu peux me rendre les 1000 $ ? Même 500, ce serait bien. »

Encore une notification : « 397,09 $ seront automatiquement déduits de votre épargne le 9 février... »

Les messages s'enchaînaient, ininterrompus.

Son sang se glaça.

Comment allait-il rembourser tout cela ?

Il n'avait plus rien.

Un dernier message vocal clignotait.

Sa mère.

Il l'écouta.

« Cole, tu dors ? Tu as assez d'argent pour vivre ? Si tu as besoin, dis-le-moi. J'ai encore un peu de côté. »

Sa voix tremblait d'affection.

« J'ai mis de l'or de côté, pour ton mariage avec Jane. Depuis que tu es avec elle. Je voulais te le donner... »

Cole sentit ses yeux se brouiller.

« Ton père a arrêté de fumer pour économiser. Il t'a grondé l'autre jour, mais c'était pour ton bien. Il est allé demander de l'argent à ton oncle. Mais tu connais leur fierté... Ils vont encore se disputer. »

Il serra son téléphone.

« Nos cochons vont bien, ne t'en fais pas pour nous. Mange, dors, ne te fatigue pas trop. Dis-nous si tu as besoin de quoi que ce soit. Ne garde rien pour toi. »

Une pause.

« Maman va dormir. »

Fin du message.

Clac !

Le téléphone lui glissa des mains et s'écrasa au sol.

Cole s'adossa au mur, prit sa tête entre ses mains et se mordit les lèvres pour étouffer les sanglots.

Ses épaules secouées, son souffle rauque, il pleura.

Des larmes lourdes, brûlantes, noires de désespoir.