Chapitre 7

Le serveur revint avec la carte et le reçu d'Evangelina. Elle signa d'un geste ample, sa signature machinale, automatique, et glissa le ticket dans son portefeuille sans regarder le montant final.

« Je devrais y aller », dit-elle. « Je me lève tôt demain. »

Barrett se leva en même temps qu'elle, prenant sa veste sur le dossier de sa chaise. Ils marchèrent en silence jusqu'à l'ascenseur, le calme feutré du restaurant les suivant dans la petite boîte de métal. Barrett se tenait légèrement derrière elle, son épaule positionnée de manière à bloquer la bouche de climatisation.

Dans le hall, la nuit d'octobre était devenue mordante. Evangelina frissonna dans sa robe légère, et Barrett se déplaça sans un mot, se plaçant entre elle et le vent.

« Je vais prendre le métro », dit-elle. « Brooklyn. La sécurité de mon immeuble est... suffisante. »

La mâchoire de Barrett se contracta de manière presque imperceptible. « Le métro. À cette heure-ci. »

« Je me suis déjà débrouillée. »

« Je n'en doute pas. » Il marqua une pause. « Je vous accompagne jusqu'à l'entrée. »

Ils traversèrent Columbus Circle, dépassant la statue, dépassant les vendeurs de nuit qui proposaient des bretzels et du café dans des gobelets en carton. La bouche de métro s'ouvrait, béante, devant eux, des escaliers en béton plongeant dans des tunnels éclairés au néon.

Evangelina se retourna. Barrett se tenait en haut des escaliers, les mains dans les poches, son visage dans l'ombre du lampadaire derrière lui.

« Merci », dit-elle. « Pour... tout. »

« Remerciez-moi dans un an », répondit-il. « Quand nous aurons dissous tout ça sans incident. »

Elle faillit sourire. « Pragmatique. »

« Toujours. »

Elle descendit les escaliers. En bas, elle se retourna pour regarder, mais il était déjà parti, l'endroit où il s'était tenu n'étant plus occupé que par des passants.

Barrett Watson marcha jusqu'au coin de la rue où sa Mercedes attendait, moteur allumé, avec K.C. Stone au volant.

« Monsieur. » K.C. ouvrit la portière arrière.

Barrett se laissa glisser sur le siège en cuir. La vitre de séparation remonta, les isolant dans l'intimité. Il retira sa veste, retroussa ses manches, et devint quelqu'un de complètement différent.

« Les finances », dit-il. « Evangelina Vazquez. Tous les comptes. Personnels, professionnels, liés à la famille. »

Les doigts de K.C. bougèrent. « American Express de la famille Petrovic. Carte Centurion. Statut d'utilisateur autorisé... » Il marqua une pause. « Résilié il y a quarante minutes. La titulaire du compte était... Fannie Hobbs. »

Barrett se mit à rire. Un rire doux, dangereux, totalement dénué d'humour.

« Gus Petrovic », dit-il, « est un imbécile. Il croit la punir. Il croit lui apprendre l'obéissance. » Il se pencha en avant. « K.C., je veux que vous contactiez nos amis du Times. Section économie. Il y a une histoire en préparation sur les vulnérabilités de la chaîne d'approvisionnement de Petrovic Industries. Quelque chose sur... la conformité environnementale ? Les pratiques de travail ? »

« Fabriqué de toutes pièces, monsieur ? »

« Amplifié. » Le sourire de Barrett était mince. « La vérité, mais en plus fort. Et K.C. ? »

« Monsieur ? »

« Per Se. Marcus Bell. Dites-lui que je veux qu'on prépare une carte noire. Accès illimité. Mon compte personnel. Aucun relevé envoyé à la titulaire, aucun solde affiché, aucune mention de la source. »

Les sourcils de K.C. se haussèrent. « Le nom, monsieur ? »

« Evangelina Vazquez. » Barrett regarda la ville défiler par la fenêtre, son reflet fantomatique sur la vitre sombre. « Et trouvez-moi une invitation pour le Met Gala. La bonne. Pas l'after-party, pas les tables secondaires. L'événement principal. »

« Pour Mme Watson ? »

« Pour ma femme. »

La Mercedes glissait dans les rues de Manhattan, transportant son passager vers un penthouse qu'il visitait rarement, dans un immeuble qu'il possédait mais ne reconnaissait pas. Barrett Watson ferma les yeux et pensa à une femme en robe noire, signant un chèque d'une main ferme alors que son monde s'effondrait autour d'elle.

Elle ne s'effondrerait plus. Pas tant qu'il veillerait.

Dans la rame de métro, Evangelina s'agrippa à la barre de métal, son corps oscillant au gré du mouvement du train. La voiture était presque vide, quelques travailleurs de nuit somnolant contre les vitres, un musicien de rue comptant sa recette dans un coin.

Elle sortit son téléphone. Fit défiler jusqu'au nouveau contact. M. Watson.

Elle pensa à sa main sur la sienne au comptoir. À son épaule la protégeant du vent. À la façon dont il avait dit « ma femme » avec un poids si étrange, comme si les mots avaient un sens qu'elle ne pouvait déchiffrer.

Son pouce plana au-dessus de l'icône de message. Elle tapa : Merci pour le dîner. La nourriture était excellente.

L'effaça.

Tapa : Nous devrions discuter plus en détail des conditions de nos apparitions publiques.

L'effaça.

Finalement, elle se contenta de verrouiller l'écran et appuya sa tête contre la vitre froide de la fenêtre. Le train cahotait à travers les tunnels, l'emportant vers Brooklyn, vers son petit appartement avec ses trois serrures et sa vue sur un mur de briques.

Elle ne savait pas que quelque part au-dessus d'elle, dans une voiture valant plus que la totalité de ses études, un homme planifiait sa protection avec la même précision qu'il appliquait aux OPA hostiles.

Elle ne savait pas qu'elle était déjà devenue le centre de l'univers de quelqu'un.

Elle savait seulement que pour la première fois depuis des années, elle ne s'était pas sentie seule.