Chapitre 7

Des cartons de déménagement remplissaient le salon de Kayla.

Agenouillée sur le parquet, elle triait des années de vie accumulées. Des cordons de badges de conférence. Des passeports périmés. Une collection de cartes de visite de personnes dont elle ne se souvenait pas.

Ses doigts trouvèrent le cadre photo au fond d'un bac de rangement.

La poussière recouvrait la vitre. Elle l'essuya avec sa manche, révélant l'image en dessous.

Cérémonie de remise des diplômes du MIT. 2016. Elle se tenait là, en toge de doctorat noire, l'épitoge pourpre de la School of Engineering drapée sur ses épaules. À côté d'elle, le professeur David Kerr souriait à l'objectif, sa main pesant sur son épaule.

Elle avait vingt-quatre ans. Déjà publiée dans trois revues de premier plan. Déjà en train de recevoir des offres de tous les principaux fonds quantitatifs de Wall Street.

Puis elle avait rencontré Brennon.

Son téléphone sonna.

Un iMessage d'un numéro inconnu. Elle l'ouvrit, s'attendant à un spam.

Kayla ! C'est Evan Yates, du labo de Kerr. Je vous ai retrouvée via l'annuaire des anciens élèves. J'espère que ça ne fait pas trop intrusif.

Le dîner pour les 60 ans du professeur Kerr a lieu ce samedi. C'est un événement privé, réservé au corps enseignant et à quelques étudiants triés sur le volet. Il a spécifiquement demandé si vous étiez en ville. Dites-moi que vous viendrez, s'il vous plaît.

Son pouce survola le clavier.

Le monde universitaire qu'elle avait abandonné. Les pairs que Brennon avait tournés en dérision, les qualifiant de « nuls en théorie qui ne sauraient même pas monétiser un stand de limonade ».

Elle regarda de nouveau la photographie.

Son jeune alter ego la dévisageait, les yeux brillants d'une faim intellectuelle, totalement inconsciente des compromis qui l'attendaient.

Kayla tapa sa réponse.

J'y serai. Merci d'avoir pensé à moi, Evan.

Elle posa le téléphone et se dirigea vers sa chambre.

Le dressing était organisé avec une précision militaire. Des tailleurs de travail aux tons neutres. Des robes de cocktail pour les dîners avec les clients. La garde-robe conservatrice qu'elle s'était constituée pour projeter une image de « fiabilité » et d'« accessibilité » dans des salles remplies de cadres masculins.

Elle tendit le bras vers le fond. L'étagère la plus haute.

Une housse à vêtement qu'elle n'avait pas touchée depuis trois ans.

Elle la tira vers le bas, ouvrit la fermeture Éclair de la housse de protection.

De la soie émeraude se déversa dans ses mains. Dos nu. Coupe en biais. Le genre de robe qui annonçait une présence plutôt qu'elle ne demandait la permission.

Brennon l'avait détestée.

« Trop tape-à-l'œil », avait-il dit, quand elle l'avait essayée dans la cabine d'essayage de Bergdorf Goodman. « Tu représentes ApexAlgo maintenant. Il nous faut une élégance discrète. »

Elle avait rendu les chaussures. Gardé la robe. L'avait cachée comme un honteux secret.

Kayla la plaqua contre son corps, se tournant pour faire face au miroir en pied.

La couleur faisait ressortir le vert de ses yeux noisette. La coupe soulignait des épaules qui s'étaient renforcées à force de porter les attentes des autres.

Elle se ressemblait.

Pour la première fois depuis des années, elle ressemblait à celle qu'elle avait été avant d'apprendre à se faire toute petite.

Son téléphone vibra de nouveau. Elle l'ignora.

À l'autre bout de la ville, dans la salle de conférence principale d'ApexAlgo, Brennon Bauer frappa du plat de la main le tableau blanc.

« Ces chiffres sont de la foutaise », grogna-t-il à l'équipe d'ingénieurs. « Des incohérences logiques élémentaires. Un étudiant de première année en informatique ferait mieux. »

Le développeur principal, un homme de quarante ans au front dégarni et aux mains nerveuses, s'éclaircit la gorge.

« Monsieur Bauer, l'architecture des données d'Eda Capital... elle est spécialisée. Les protocoles de nettoyage, les algorithmes de normalisation... Mme Grimes s'en occupait toujours personnellement. Elle a une méthodologie particulière pour... »

« Kayla se concentre sur le développement commercial, pas à s'enliser dans les pipelines de données », l'interrompit Brennon. « Êtes-vous en train de me dire que toute mon équipe technique est incapable de fonctionner sans qu'une vice-présidente leur tienne la main pour des tâches de routine ? »

Le silence lui répondit.

Evelin se leva de son siège à la table de conférence. Elle se plaça aux côtés de Brennon, sa main se posant sur son avant-bras tendu.

« Je m'en occupe », dit-elle, son accent britannique adoucissant ses mots pour leur donner un ton rassurant. « Ce soir. Je vais tout vérifier personnellement et les rapports corrigés seront prêts demain matin. »

Les épaules de Brennon s'affaissèrent.

Il recouvrit la main d'Evelin de la sienne, la serrant doucement.

« Voilà pourquoi vous êtes là », dit-il, assez fort pour que toute la salle l'entende. « Du vrai leadership. De la vraie compétence. »

Il ne remarqua pas les ingénieurs qui échangeaient des regards dans son dos.

Il ne vit pas Nina Roy, l'ancienne assistante de Kayla, qui observait depuis l'embrasure de la porte avec une expression proche du dégoût.

Vingt-trois heures.

L'étage de la direction d'ApexAlgo était sombre, silencieux à l'exception du bourdonnement de la climatisation et des ventilateurs des serveurs.

Evelin était assise seule dans le bureau de la directrice de la stratégie, son sang-froid parfait se fissurant enfin.

Elle fixait l'écran devant elle. Des lignes de code Python. Des algorithmes financiers. Des modèles mathématiques qui auraient tout aussi bien pu être écrits en sanskrit, pour ce qu'elle y comprenait.

Ses ongles manucurés, d'habitude si impeccables, étaient rongés jusqu'au sang.

Elle plongea la main dans le tiroir de son bureau. Elle y trouva le téléphone jetable qu'elle gardait pour des occasions spécifiques, celui qui n'était enregistré à aucun nom ni aucune adresse.

Ses pouces bougèrent rapidement, tapant un message à un contact enregistré uniquement sous l'initiale A.

Urgence. Documentation technique Eda Capital. Réécriture complète nécessaire pour 8h. Conditions habituelles. S'il vous plaît.

Elle appuya sur Envoyer.

Le message disparut dans des serveurs cryptés, ne laissant aucune trace.

Evelin se renversa dans son fauteuil, ferma les yeux et attendit le salut.