Chapitre 6

Brennon fixait la liste de contrôle de due diligence que Marcus Thorne avait laissée.

Les exigences étaient considérables. Données de performance historiques. Résultats des tests de résistance. Validation du modèle face aux événements de type cygne noir.

Il avait besoin de l'analyse du portefeuille d'Eda Capital.

Sans regarder, ses doigts trouvèrent le numéro abrégé du poste de Kayla. Quatre sonneries. Puis la messagerie vocale automatique, sa voix enregistrée, professionnelle et distante.

Il fronça les sourcils.

Sa souris cliqua sur l'annuaire interne. L'avatar de Kayla avait changé : il était passé du vert au gris, avec trois lettres sous son nom.

PTO.

Congés payés.

Brennon eut un rire bref et incrédule.

Elle avait pris des vacances ? Maintenant ? Alors que la réunion de suivi avec Thorne était dans soixante-douze heures et que l'entrepôt de données était en plein chaos depuis la dernière migration du système ?

Il attrapa son iPhone personnel et fit défiler ses contacts jusqu'au sien.

L'appel aboutit à la troisième sonnerie.

Kayla était assise dans un café à trois rues de Mount Sinai, un document de spécifications produit d'Innovest ouvert sur sa tablette. Le latte au lait d'avoine posé devant elle avait refroidi à température ambiante.

Son téléphone vibra.

Le nom de Brennon s'afficha sur l'écran, avec sa photo du séminaire d'entreprise de l'année dernière : lui en lunettes de soleil, le bras de Kayla autour de sa taille, tous deux souriant au photographe.

Elle le regarda sonner.

Une fois. Deux fois. Trois fois. Quatre.

Son pouce bougea.

Elle glissa son doigt pour répondre, posa le téléphone face vers le haut sur la table et activa le mode haut-parleur.

Elle ne dit rien.

« Kayla. » La voix de Brennon emplit le petit espace, assez fort pour que le barista jette un coup d'œil dans leur direction. « J'ai besoin que tu ouvres ton ordinateur portable. Les données d'Eda Capital doivent être consolidées pour demain matin. Je t'envoie la structure des fichiers maintenant. »

Il marqua une pause. Attendit.

Kayla souleva son latte et but une gorgée. Le lait d'avoine s'était séparé, laissant un résidu granuleux sur sa langue.

« Je suis en congé personnel », dit-elle.

Sa voix était monocorde. Neutre. Le ton qu'elle employait pour décliner les invitations à des réunions de la part de fournisseurs qu'elle ne respectait pas.

Le silence de Brennon s'étira deux secondes de trop.

« Tu es quoi ? »

« En congé personnel », répéta-t-elle. « Je ne travaillerai pas cette semaine. Ni la suivante. »

« Kayla. » Sa voix changea, adoptant cette chaleur condescendante qu'il réservait aux employés difficiles. « Je sais que j'ai été très occupé. Je sais que tu te sens délaissée. Mais ce n'est pas le moment de... »

« Je ne me sens pas délaissée. »

Elle reposa la tasse. La céramique claqua contre le bois.

« Je me sens soulagée. »

Le souffle de Brennon se coupa, audible à travers le haut-parleur.

« Ne jouons pas à ce petit jeu », dit-il en se reprenant. « Tu es contrariée à cause d'Evelin. Je comprends. Mais c'est un recrutement stratégique, rien de plus. Reviens au bureau, termine ce rapport, et ce week-end, nous irons chez Hermès. Le sac que tu voulais, l'édition limitée. Je vais leur demander de le mettre de côté. »

L'estomac de Kayla se contracta.

Pas au sens figuré. Un spasme physique de révulsion qui lui envoya une brûlure d'acide dans l'œsophage.

Elle avait mentionné ce sac une seule fois. Il y a six mois. Une remarque en passant alors qu'ils marchaient devant la vitrine de Madison Avenue.

Il l'avait enregistré. Une récompense pour bonne conduite.

« Je ne veux pas du sac », dit-elle.

« Kayla... »

« Je ne veux pas du rapport. Je ne veux pas de tes week-ends. » Elle se pencha vers le téléphone, sa voix devenant froide et définitive. « Si Evelin est si compétente, qu'elle se charge du "sale boulot". »

La colère de Brennon explosa.

« Ne mêle pas ta jalousie au contexte professionnel », lança-t-il sèchement. « Evelin s'occupe de la stratégie de haut niveau. Elle ne perd pas son temps avec le nettoyage de données. C'est du travail de soutien. C'est ce que tu es... »

« Au revoir, Brennon. »

Elle mit fin à l'appel.

Son pouce survola la fiche de son contact. Bloquer cet appelant. Confirmer.

L'écran se rafraîchit. Brennon Bauer : Bloqué.

Dans son bureau, Brennon fixait le téléphone.

L'écran affichait Appel terminé, la durée figée à 4 minutes et 23 secondes.

Il jeta l'iPhone sur le canapé en cuir. L'appareil rebondit une fois avant d'atterrir, écran contre le creux d'un coussin.

« Elle s'excusera », dit-il à la pièce vide. « D'ici demain. Elle le fait toujours. »

Il attrapa son Scotch, composant déjà dans sa tête l'e-mail qu'il enverrait quand elle reviendrait en rampant.