Chapitre 8

La salle du conseil de Maxwell Industries était une fosse aux requins en costumes de luxe.

La climatisation était réglée sur une température polaire. Douze hommes étaient assis autour de la table ovale, attendant que la réunion commence.

Les portes à double battant s'ouvrirent à la volée.

Darcie entra.

Elle portait un tailleur-pantalon blanc, taillé sur mesure pour lui aller comme une armure. Ses cheveux étaient tirés en arrière en une queue de cheval stricte et lisse.

Gwendolyn, assise en bout de table, se leva. « Qu'est-ce que vous faites ici ? C'est une séance à huis clos. »

Darcie ne répondit pas. Elle se dirigea droit vers la chaise vide en bout de table, celle de Fleet.

Elle la tira et s'assit.

« En tant que mandataire légale et détentrice de la procuration de Fleet Maxwell, dit-elle en posant son porte-documents en cuir sur la table, je représente son vote. »

M. Sterling, assis à sa droite, hocha la tête. « C'est conforme aux statuts. »

Hugh, assis à l'autre bout, ricana. Il jouait avec un stylo. « Retourne à l'hôpital, Darcie. Tu ne sais pas faire la différence entre un bilan et un drap de lit. »

Elle pensa à l'appel crypté qu'elle avait eu à 3 heures du matin avec son frère. Garey, un fantôme de Wall Street, son visage masqué par du code sur l'écran. « La société-écran s'appelle Blue Ridge Transport, avait-il dit, sa voix n'étant qu'un murmure calme. C'est du travail de sagouin, Darcie. Il détourne de l'argent via des contrats de logistique gonflés. Mais ne t'en sers pas tout de suite. C'est ta bombe atomique. Pour aujourd'hui, utilise le scandale. Ils comprennent mieux l'humiliation que la fraude. »

Darcie ouvrit son porte-documents.

« Je n'ai peut-être pas de MBA, Hugh, dit-elle, sa voix portant clairement. Mais je m'y connais en maths. Les chiffres ne mentent pas. Les gens, si. »

Elle sortit une unique feuille de papier et la fit glisser sur la table vernie jusqu'à ce qu'elle s'arrête juste devant lui. Ce n'était pas une feuille de calcul. C'était un cliché haute résolution de la caméra de surveillance du couloir du Plaza, montrant sa fuite, nu et couvert de slime.

« Vos récentes... activités extrascolaires ont fait de vous un handicap pour les actionnaires de cette entreprise, déclara-t-elle. Votre jugement est compromis. »

« C'est une affaire personnelle ! » s'emporta Hugh, le visage rouge.

« Cela a fait perdre trois milliards de dollars à la valeur de l'entreprise en une seule journée, rétorqua froidement Darcie. C'est une affaire financière, maintenant. » Elle se pencha légèrement en avant, baissant la voix pour que seuls lui et les personnes à côté de lui puissent l'entendre. « Et ce n'est que l'amuse-bouche. Nous pourrons discuter de Blue Ridge Transport plus tard. En privé. »

Le visage de Hugh passa du rouge au blanc. La mention de la société-écran, l'as dans la manche de Darcie, lui fit l'effet d'un coup de poing dans le ventre. Il savait qu'elle le tenait.

Darcie regarda le conseil. « Je propose la suspension des privilèges exécutifs de Hugh Maxwell en attendant un examen interne complet de sa conduite. Tous pour ? »

Des mains se levèrent. Une par une. Sterling leva la sienne. Puis le directeur financier. Puis les autres.

Le capitalisme n'a aucune loyauté envers la famille. Seulement envers le profit.

« Motion adoptée », annonça Sterling.

Le visage de Hugh était violet. Il se leva, tremblant. « Je suis l'héritier ! Vous ne pouvez pas faire ça ! »

Darcie se pencha en avant, posant son menton sur ses doigts joints en clocher.

« Asseyez-vous, Hugh, dit-elle doucement. Et montrez un peu de respect à vos aînés. »

« Tu as vingt-quatre ans ! » cria-t-il.

« Je suis la femme de ton oncle, dit Darcie. Ce qui fait de moi ta tante. Dis-le. »

Hugh regarda la pièce. Tout le monde observait. Il était acculé.

Il serra les dents si fort que Darcie crut qu'elles allaient se briser.

« Tante... Darcie. »

« Bon garçon, sourit Darcie. Maintenant, allez dans votre bureau et faites vos cartons. La sécurité vous raccompagnera à la sortie. »

Hugh sortit de la pièce en trombe.

Darcie garda son sang-froid jusqu'à ce que les portes de l'ascenseur se referment derrière elle dans le hall. Puis, elle s'appuya contre la paroi métallique, les genoux tremblants. Elle hyperventila pendant dix secondes.

Dix. Neuf. Huit.

Elle se ressaisit.

Darcie retourna en courant vers l'aile Est.

Elle fit irruption dans la chambre. « Fleet ! Tu ne vas pas le croire ! »

Elle attrapa sa main, celle qui avait eu un spasme.

« Je l'ai eu ! J'ai suspendu Hugh ! On a gagné ! »

Elle souriait comme une idiote. Elle serra sa main, la balançant légèrement.

« On a gagné. » (Pensa-t-elle.)

La vibration de son excitation, le triomphe dans sa voix, c'était un autre signal clair pour lui. Elle ne faisait pas que survivre. Elle se battait. Pour l'entreprise. Pour lui. Ma femme est une tueuse, pensa Fleet avec une admiration sombre et féroce. Bien joué, ma grande.

Darcie réalisa ce qu'elle faisait. Elle lâcha doucement sa main.

« Mon Dieu, je parle à un mur, dit-elle avec un rire nerveux. Bon. C'est l'heure de la récompense. Je vais utiliser l'huile la plus chère ce soir. »