Chapitre 7

L'orage a éclaté à minuit.

Le tonnerre faisait vibrer les vitres de l'aile Est, secouant les vieilles fondations en pierre.

Darcie détestait les orages. Dans la caravane, un orage était synonyme de fuites. Synonyme d'un toit qui risquait de s'envoler. Synonyme de peur.

Elle avait pris sa douche et enfilé un pyjama en soie, qui faisait partie de la « garde-robe » que Gwendolyn lui avait fournie pour le rôle.

Darcie est montée sur l'immense lit médicalisé. Il était assez large pour deux, mais elle s'est collée tout au bord, le plus loin possible de Fleet.

« Juste trois mois », murmura-t-elle au plafond. « Quatre-vingt-dix jours. »

Elle lui a tourné le dos et a fermé les yeux.

CRAC-BOUM.

La foudre est tombée tout près. La pièce s'est illuminée d'un flash blanc stroboscopique.

Darcie haleta, son corps tressaillant instinctivement.

Le matelas était conçu pour prévenir les escarres, ce qui le rendait moelleux et légèrement fluide. Son mouvement brusque a déplacé le centre de gravité.

Elle a glissé en arrière.

Son dos a heurté le flanc de Fleet.

Darcie a essayé de s'écarter, mais un autre coup de tonnerre a grondé au-dessus d'eux, plus fort que le premier.

La panique a pris le pas sur la logique. Elle ne s'est pas éloignée. Elle a cherché un point d'ancrage.

Elle s'est retournée et a enfoui son visage dans son épaule. Elle a passé son bras sur sa poitrine et a emmêlé ses jambes dans les siennes. Il était solide. Immobile. Sûr.

Fleet flottait dans le vide quand il a senti un poids sur lui. Des courbes douces. Des membres tremblants. Une chaleur étrangère et vivante contre son corps inerte. Elle tremblait.

Elle a peur, réalisa-t-il, un signal clair à travers le bruit. La dure à cuire était terrifiée par le tonnerre.

Ses cheveux étaient sous son menton. Son souffle était chaud contre son cou. C'était une surcharge sensorielle pour lui. Son cerveau, longtemps privé de stimuli, a déclenché des neurones comme un feu d'artifice.

« Maman... », a marmonné Darcie contre sa chemise, à moitié endormie, à moitié délirante de peur. « Ne pars pas... »

Maman ? pensa Fleet.

Un étrange élan protecteur se forma au centre de sa conscience. Elle ne demandait pas d'argent. Elle demandait du réconfort.

Bouge, ordonna-t-il à son corps, dans un rugissement désespéré et silencieux. Bordel, bouge. Elle a besoin de toi.

Un autre fracas de tonnerre. Darcie a gémi et l'a serré plus fort. Sa main était posée à plat contre son muscle pectoral, juste au-dessus de son cœur.

L'électricité de l'orage semblait jaillir de l'air, la traverser, et le pénétrer.

BOUGE ! pensa Fleet.

Il a tout concentré sur sa main droite. Chaque once de volonté. Chaque cri de frustration.

Et puis, c'est arrivé.

Son index a tressailli.

Ce n'était pas grand-chose. Juste une secousse. Un spasme. Mais contre sa paume, cela a semblé être un tremblement de terre.

Darcie s'est figée. Ses yeux se sont ouverts brusquement.

Elle a relevé la tête. La pièce était sombre, éclairée seulement par les éclairs.

« Fleet ? », a-t-elle murmuré.

Elle a fixé sa main.

« Recommence », supplia-t-elle. « S'il te plaît. »

Elle a attendu. Une minute. Deux.

Rien. Sa main était aussi immobile que la pierre.

Darcie a laissé échapper un souffle tremblant, se moquant d'elle-même. « Je perds la tête. Les plantes ne bougent pas, Darcie. »

Mais elle ne s'est pas éloignée. L'orage faisait toujours rage dehors.

Elle a reposé sa tête sur son épaule.

« Bonne nuit, grand gars », a-t-elle murmuré. « Merci pour le tressaillement. Même si je l'ai imaginé. »

J'ai bougé, pensa Fleet, un triomphe sauvage et rugissant résonnant dans les ténèbres. J'ai bougé pour elle.

Il sentit sa respiration ralentir tandis qu'elle s'endormait. Il est resté éveillé toute la nuit, sentinelle silencieuse dans l'obscurité.