Chapitre 9

Point de vue d'Éléna

Le SMS de l'avocat est arrivé à 9h00, vibrant contre le comptoir en marbre comme un compte à rebours qui s'achève.

Dépôt effectué. Le délai de réflexion est levé en raison de la clause de "circonstances exceptionnelles" que vous avez fournie. Vous êtes légalement célibataire.

J'ai fixé l'écran, lisant les mots jusqu'à ce qu'ils se brouillent.

Célibataire.

Le mot semblait plus léger que l'air. C'était comme la première bouffée d'air après s'être noyée.

J'ai posé une main sur mon bas-ventre, un poids protecteur et instinctif.

« On l'a fait, mon petit, » ai-je murmuré dans la cuisine vide. « On est libres. »

Je suis descendue. La maison était silencieuse, un mausolée de mauvais souvenirs. Les femmes de ménage étaient dans l'aile ouest, évitant probablement les séquelles de la nuit dernière.

J'avais une boîte. Juste une.

Léo est entré par la porte d'entrée.

Il ressemblait à un homme hanté. Ses yeux étaient injectés de sang, ses vêtements froissés et défraîchis. Il avait passé la nuit à garder l'appartement de Sofia d'un tireur imaginaire.

Il s'est arrêté net quand il m'a vue debout près de la porte avec mes bagages.

« Je t'avais dit de ne pas partir, » dit-il d'une voix rauque, épuisée.

« Et je t'ai dit que j'allais à Paris. »

Il s'est approché, se frottant durement le visage, comme pour effacer la nuit. L'agressivité volatile de la veille s'était estompée en une sorte de culpabilité sourde et lancinante.

« Je te conduis, » dit-il.

« J'ai appelé une voiture. »

« Annule-la, » ordonna-t-il, bien que le mordant ait disparu de son ton. « Je te conduis à l'aéroport. »

Il voulait apaiser sa culpabilité. Il voulait être le bon mari pendant trente minutes pour compenser trois ans d'enfer.

Je n'avais pas l'énergie de me battre avec lui. Pas si près de la ligne d'arrivée.

« D'accord, » dis-je.

Le trajet fut silencieux, lourd de non-dits.

Il conduisait le SUV noir avec une étrange prudence, les yeux rivés sur la route, les jointures blanches sur le volant.

« Tu pars combien de temps ? » demanda-t-il quand nous avons pris l'autoroute.

« Le temps qu'il faudra, » dis-je.

« Achète tout ce que tu veux, » dit-il, retombant dans le seul langage qu'il connaissait. « Mets-le sur la carte noire. »

« J'ai l'intention de le faire. »

« Sofia était... secouée hier soir, » marmonna-t-il, tâtant le terrain. « Fausse alerte. Probablement juste un paparazzi. »

« Probablement. »

Il me jeta un coup d'œil, le front plissé. « Tu es silencieuse. »

« Je n'ai plus rien à dire, Léo. »

Nous nous sommes arrêtés au terminal des départs.

Il a mis la voiture au point mort et est sorti pour prendre mes bagages.

Il a soulevé la seule boîte. Il a froncé les sourcils, confus par le manque de poids.

« C'est tout ? Pour une semaine à Paris ? »

« Je voyage léger. »

Il a posé la boîte sur le trottoir. Les gens se pressaient autour de nous, traînant des valises à roulettes, étreignant leurs proches, une symphonie chaotique de départs.

Léo se tenait là, maladroit dans la lumière du matin, déplacé parmi les gens normaux.

« Appelle-moi quand tu atterris, » dit-il.

« D'accord. »

Il a attendu. Il s'attendait à un baiser. Une étreinte. Un adieu collant.

Je l'ai juste regardé.

J'ai gravé chaque ligne de son visage dans ma mémoire. Pas parce que je l'aimais, mais parce que je devais me souvenir du visage de l'homme qui a failli me briser, pour ne jamais laisser quelqu'un comme lui s'approcher de mon enfant.

« Prends soin de toi, Léo, » dis-je.

C'était la chose la plus honnête que je lui aie jamais dite.

Il eut un sourire narquois, ce sourire arrogant des Ricci qui faisait autrefois battre mon cœur mais qui maintenant ne faisait que me retourner l'estomac.

« Je suis le Roi, Élena. Je vais toujours bien. »

Il est remonté dans la voiture.

Il n'a pas regardé en arrière en partant.

J'ai regardé les feux arrière disparaître dans la circulation, avalés par la mer de voitures.

Une fois qu'il fut parti, le masque est tombé.

J'ai fouillé dans mon sac, sorti mon téléphone et ouvert le tiroir de la carte SIM.

J'ai cassé la petite puce en plastique en deux avec un craquement satisfaisant et je l'ai jetée dans la poubelle à côté d'un bagel à moitié mangé.

J'ai pris ma boîte.

Je ne suis pas allée au comptoir d'enregistrement pour Paris.

J'ai tourné les talons et me suis dirigée vers le terminal des charters privés, où un avion m'attendait pour m'emmener dans un endroit que Léo Ricci ne pourrait pas trouver sur une carte.

Je n'ai pas regardé en arrière.