Chapitre 4

L'air de la chambre d'hôpital était lourd de l'odeur d'antiseptique et du goût métallique de la peur.

Je me suis réveillée avec un mal de tête lancinant et un vide terrifiant dans le ventre.

« Madame Ricci ? »

Un médecin en blouse blanche se tenait au-dessus de moi. Il avait l'air nerveux. Tous ceux qui travaillaient pour la Famille avaient toujours l'air d'attendre une balle.

« Le bébé ? » ai-je dit d'une voix rauque, ma main volant vers mon ventre.

« Le fœtus est intact, » murmura-t-il, baissant la voix de manière conspiratrice. « C'était juste. Vous avez de graves contusions aux côtes et une commotion cérébrale, mais la grossesse tient. »

J'ai laissé échapper un sanglot que j'ai rapidement étouffé avec ma main.

« Dieu merci. Merci Damien. »

« Madame Ricci... le père est-il au courant ? Je dois mettre à jour le dossier. »

« Le père est mort, » dis-je sèchement.

Le médecin cligna des yeux, son stylo planant au-dessus du presse-papiers. « Mais... le Parrain Ricci est dans le couloir. »

« Il n'est pas le père, » dis-je, ma voix se durcissant comme de l'acier. « Et vous ne lui direz pas. Si vous tenez à votre vie, vous écrirez "traumatisme abdominal" sur ce dossier et rien d'autre. Compris ? »

Le médecin pâlit. Il hocha rapidement la tête.

La porte s'ouvrit brusquement.

Léo entra.

Il avait l'air... agacé.

Pas inquiet. Agacé.

« Tu es réveillée, » dit-il, debout au pied du lit.

Il ne m'a pas demandé comment j'allais.

« Qui est mort ? » demanda-t-il brusquement. « Je t'ai entendue parler de quelqu'un de mort. »

« Ma patience, » dis-je en fixant le plafond.

Il ricana. « Arrête ton cinéma. C'était juste quelques marches. Tu as de la chance de ne rien t'être cassé. »

« J'ai une commotion cérébrale, Léo. »

« Sofia a une crise de panique à cause de toi. Elle a pleuré toute la nuit. »

Je tournai lentement la tête pour le regarder.

Il le croyait vraiment.

Il était tellement aveuglé par son besoin d'être le sauveur, le chevalier blanc en costume taché de sang, qu'il ne voyait pas la vipère enroulée dans ses draps.

« Je ne l'ai pas touchée, » dis-je.

« Ne me mens pas. Je l'ai vue par terre. »

« Tu as vu ce qu'elle voulait que tu voies. Il y a des caméras dans le couloir. Vérifie-les. »

« Je n'ai pas besoin de caméras. Je lui fais confiance. »

Bien sûr qu'il lui faisait confiance.

« Lève-toi, » dit-il. « On s'en va. »

« Je viens de me réveiller, Léo. »

« Sofia attend dans la voiture. Elle veut des excuses. »

Je me figeai.

« Tu veux que je... m'excuse auprès d'elle ? »

« Tu l'as agressée. C'est le moins que tu puisses faire pour maintenir la paix. Je ne veux pas de guerre dans ma propre maison. »

Je le regardai.

Je le regardai vraiment.

C'était un géant, puissant, mortel, craint par des millions de personnes.

Mais à cet instant, il était petit.

« D'accord, » dis-je.

Le combat m'avait quittée.

Ce n'était pas une reddition. C'était une retraite tactique.

Je devais sortir d'ici. Je devais protéger la vie en moi. Le stress était un poison.

Je passai mes jambes par-dessus le lit, grimaçant une inspiration aiguë alors que la douleur dans mes côtes s'enflammait.

Je m'habillai en silence.

Nous marchâmes jusqu'à la voiture.

Sofia était sur la banquette arrière, s'inspectant les ongles.

Quand j'ouvris la porte, elle leva les yeux avec une moue.

« Léo, est-ce qu'elle va encore me frapper ? »

« Non, » dit Léo en s'installant au volant. « Elle va s'excuser. »

Il me regarda dans le rétroviseur.

Je croisai le regard de Sofia.

« Je suis désolée, » dis-je, ma voix dénuée d'émotion. « Je suis désolée que tu aies ressenti le besoin de te jeter par terre pour attirer l'attention. Ça doit être épuisant d'être toi. »

« Léo ! » hurla Sofia.

« Élena ! » prévint Léo.

« Je me suis excusée, » dis-je en m'adossant et en fermant les yeux. « Je suis désolée pour le malentendu. On a fini ? »

La voiture était silencieuse.

Léo démarra le moteur, le faisant vrombir plus fort que nécessaire.

Il était déstabilisé.

Il s'attendait à ce que je me batte. Il s'attendait à ce que je pleure, que je le supplie de me croire.

Mon indifférence était une langue qu'il ne parlait pas.

Il ne savait pas que j'avais déjà tourné la page.

Je n'étais plus sa femme.

J'étais juste une passagère, attendant mon arrêt.