Chapitre 9

Point de vue de Dante Moretti

L'appel téléphonique n'a pas seulement brisé le silence de mon bureau ; il l'a fait exploser.

« On a Alessia », a craché la voix à l'autre bout du fil, la distorsion ajoutant du grain aux mots. « Elle est en vie. Et on va finir ce que la Bratva a commencé, à moins que tu n'apportes cinq millions d'euros sur les quais. »

Mon cœur a martelé contre mes côtes, battant un rythme violent que je n'avais pas ressenti depuis des mois.

Alessia.

Elle avait disparu il y a trois jours. Je m'étais convaincu que c'était pour le mieux. Je m'étais dit qu'elle était dangereuse, instable – un incendie que je ne pouvais pas contrôler.

Mais le silence dans le penthouse était assourdissant. Le bavardage incessant de Lucia sur les prénoms de bébé et les couleurs de la chambre d'enfant avait commencé à ressembler à des parasites interférant avec un signal radio.

« Laissez-moi lui parler », ai-je exigé, ma prise se resserrant sur le bureau en acajou.

« Pas de discussion. Juste le paiement. » La ligne a été coupée.

Je n'ai pas réfléchi. J'ai agi. L'instinct a pris le volant. J'ai attrapé mes clés et mon arme d'un seul mouvement fluide.

« Dante ? » a appelé Lucia depuis le salon, sa voix stridente contrastant avec ma panique. « Où vas-tu ? »

« Affaires », ai-je dit sans la regarder. Je ne pouvais pas. Si je la regardais, je verrais la femme que j'avais choisie – l'option sûre. Et en ce moment, tout ce que je voulais, c'était la femme que j'avais rejetée.

Je suis d'abord allé à l'hôpital. Lola. La barmaid. C'était la seule à qui Alessia parlait vraiment.

Je l'ai trouvée en train de fumer devant son immeuble, appuyée contre le mur de briques avec une lassitude affichée. J'ai claqué la portière de la voiture, le son résonnant comme un coup de feu.

« Où est-elle ? » ai-je aboyé, la clouant sur place d'un regard qui faisait habituellement supplier les hommes les plus durs.

Lola a soufflé un nuage de fumée paresseux à mon visage. « Partie, connard. Et bon débarras. »

« Quelqu'un la retient », ai-je dit, ma voix baissant à un grognement dangereux. « Un ravisseur a appelé. Ils veulent une rançon. »

Lola a ri. C'était un son rauque et aboyant qui m'a tapé sur les nerfs. « Enlevée ? Elle est sur une plage de l'hémisphère sud à l'heure qu'il est, Dante. J'ai vu la confirmation de vol. Elle est partie. »

« Alors qui... » J'ai laissé ma phrase en suspens, la confusion luttant avec l'adrénaline dans mes veines.

Mon téléphone a de nouveau vibré. Un SMS. Une photo.

Ce n'était pas Alessia.

C'était Lucia.

Elle était attachée à une chaise dans un entrepôt, la peur gravée sur ses traits. Un pistolet pressé contre sa tempe.

Le texte disait : « Mauvaise femme. On a la favorite. Apporte l'argent. Ou l'héritier meurt. »

Mon estomac est tombé comme si le sol avait disparu sous mes pieds. Je l'avais laissée seule dans le penthouse. Les gardes... où diable étaient les gardes ?

J'ai couru vers la voiture. J'ai appelé le chef de la sécurité. Pas de réponse.

J'ai conduit comme un possédé jusqu'aux coordonnées envoyées dans le SMS. Une usine textile abandonnée dans la banlieue nord de Marseille.

Je n'ai pas appelé de renforts. Je devais régler ça. Je devais sauver la mère de mon enfant.

Mais en conduisant, en grillant les feux rouges, une pensée sombre s'est insinuée dans mon esprit. Pourquoi le premier appelant a-t-il dit qu'ils avaient Alessia ? Pourquoi cette confusion ?

Je me suis garé devant l'usine. C'était une carcasse pourrissante de briques et de verre brisé, se dressant contre le ciel gris. J'ai vérifié mon chargeur. Plein.

Je me suis déplacé dans l'ombre, longeant le mur. J'ai forcé la porte latérale, silencieux comme un fantôme. Je m'attendais à des gardes. Je m'attendais à de la résistance.

Il n'y avait rien. Juste le goutte-à-goutte mélancolique de l'eau et le bruit des rats qui couraient.

Je me suis dirigé vers le rez-de-chaussée, l'arme levée. J'ai entendu des voix.

« Il arrive ? » Une voix de femme. Impatiente. Agacée.

« Il arrive, bébé. Détends-toi. Le traqueur montre qu'il est à deux minutes. » Une voix d'homme. Rude. Familière.

Je me suis figé.

J'ai jeté un coup d'œil derrière un pilier rouillé.

Lucia était là.

Elle n'était pas attachée. Elle était assise sur une caisse, mangeant nonchalamment une pomme.

L'homme se tenait à côté d'elle, vérifiant son téléphone. C'était Marco. Un de mes propres soldats. Un homme à qui j'avais confié ma vie.

« Tu es sûre qu'il paiera ? » a demandé Marco en jetant un coup d'œil à l'entrée.

« Il a bien payé pour Alessia, non ? » a ri Lucia, un son froid et calculateur. « Il l'a vendue aux Russes. Il paiera le double pour l' "héritier". »

Elle a frotté son ventre de manière possessive.

« D'ailleurs », a-t-elle continué en croquant dans la pomme. « J'ai besoin du fric. Ce bébé ne va pas être donné, surtout que c'est le tien, Marco. On doit disparaître avant qu'il ne sorte en te ressemblant. »

Le monde s'est arrêté. Les murs de l'usine ont semblé se refermer, m'écrasant les poumons.

Le bébé. Marco. L'enlèvement.

Tout n'était qu'un mensonge.