Chapitre 4

L'arôme piquant de la sauce tomate épicée saturait la cuisine, masquant à peine l'odeur âcre de la trahison qui flottait lourdement dans l'air.

Sofia était dans ma maison.

Encore.

Elle se tenait devant la cuisinière, remuant une casserole, portant un tablier qui semblait ridicule sur sa robe moulante.

« Je voulais juste te dire merci », dit-elle, sa voix mielleuse. « Pour l'appartement. C'est... confortable. »

Elle le détestait.

*Un trou à rats. Je mérite mieux.*

Je me tenais dans l'embrasure de la porte, les bras croisés sur ma poitrine, créant une barrière.

« Tu ne devrais pas cuisiner », dis-je froidement. « Nous avons du personnel. »

« Oh, j'insiste », rayonna Sofia en tapotant la cuillère contre le bord. « Dante adore mon arrabbiata. Il disait que c'était la seule chose qui le réchauffait. »

Elle me regarda, ses yeux brillant d'une malice aiguë et calculée.

*Il ne parle jamais de ta cuisine. Est-ce qu'il mange seulement avec toi ?*

Elle savait.

Elle savait que nos dîners étaient des affaires silencieuses, pris dans la salle à manger froide avec trois mètres d'acajou entre nous.

Dante entra à ce moment-là.

Il avait un pansement sur la lèvre là où je l'avais mordu la veille.

Il avait l'air épuisé, les rides autour de ses yeux profondes.

« Ça sent bon », dit-il.

Il ne me regarda pas.

Il alla directement au comptoir où Sofia travaillait.

Elle se pavanait sous son attention comme un chat s'étirant au soleil.

« Goûte », dit-elle en lui offrant une cuillère.

Il la prit.

Il goûta.

« Bon », grogna-t-il.

« Comme au bon vieux temps », murmura Sofia.

J'avais l'impression d'être invisible.

Un fantôme dans ma propre maison.

« Je n'ai pas faim », dis-je en me tournant pour partir.

« Élena, reste », dit Dante. C'était un ordre, bas et vibrant d'avertissement. « Nous allons manger ensemble. »

« Je préférerais manger du verre », marmonnai-je.

Sofia se tourna, tenant la casserole à deux mains.

« Oh, Élena, s'il te plaît. Je l'ai fait pour- »

Elle trébucha.

C'était une performance digne d'un Oscar.

Son pied s'accrocha à absolument rien.

Elle bascula en avant.

La casserole de sauce rouge bouillante s'envola de ses mains.

Droit sur moi.

Je l'ai vu venir.

Mon esprit hurla *Bouge !*

Mais je n'ai pas bougé assez vite.

La sauce chaude éclaboussa mes jambes, traversant instantanément mon jean.

« Ah ! » criai-je, la douleur aiguë, brûlante et immédiate.

Sofia hurla. « Oh mon dieu ! Je suis si maladroite ! »

*Crève, salope.*

La pensée était si vicieuse, si claire, qu'elle me donna le vertige.

Dante bougeait avant même que la casserole ne touche le sol.

Il se précipita vers nous.

Mais vers qui se précipitait-il ?

Sofia sanglotait, tenant son poignet comme si elle se l'était foulé.

« Dante, je suis tellement désolée ! Mon poignet a lâché ! »

Je m'effondrai sur le sol, serrant ma jambe brûlante.

La pièce tournait.

Je décidai de la laisser tourner.

Je laissai mes yeux se révulser.

Je devins flasque.

C'était un pari.

Un test.

« Élena ! »

La voix de Dante était un rugissement.

Il ne s'arrêta pas à Sofia.

Il enjamba la sauce renversée, ignorant les cris de Sofia, et me prit dans ses bras.

« Appelez le médecin ! » beugla-t-il au personnel qui s'était précipité.

Il me porta hors de la cuisine, sa poitrine se soulevant.

Je gardai les yeux fermés, écoutant le rythme frénétique de son cœur contre mon oreille.

Il était terrifié.

Pour moi.

Pendant un instant, juste un instant, je me laissai croire que c'était de l'amour.

Il me porta jusqu'au salon et me déposa sur le canapé.

« Des ciseaux ! » cria-t-il.

Il commença à couper mon jean loin de la brûlure.

Ses mains étaient douces, mais tremblaient légèrement.

« Ça va aller », marmonna-t-il. « Ça va aller, Élena. »

Le médecin arriva quelques minutes plus tard.

Il traita les brûlures. Elles étaient au deuxième degré, douloureuses mais ne mettant pas ma vie en danger.

J'ouvris les yeux alors que le médecin bandait ma jambe.

Dante était agenouillé à côté de moi, son visage pâle.

« Que s'est-il passé ? » demanda-t-il.

« Elle me l'a jetée dessus », murmurai-je.

Dante cligna des yeux.

« Quoi ? »

« Sofia », dis-je, ma voix rauque. « Elle m'a regardée dans les yeux et a jeté la casserole. »

Dante se leva, son expression se durcissant à mesure que la peur reculait, remplacée par des murs défensifs.

« Élena, elle a trébuché. Je l'ai vu. »

« Tu as vu ce qu'elle voulait que tu voies », dis-je. « Je l'ai entendue, Dante. Elle l'a pensé. *Crève, salope*. »

Dante se passa une main sur le visage.

« Arrête ça », dit-il. « Arrête avec cette paranoïa. C'est une veuve en deuil qui a fait une erreur. »

« C'est un serpent ! » criai-je en essayant de m'asseoir.

« Elle veut me remplacer ! »

« Elle n'a rien ! » cria Dante en retour. « Elle est seule ! Pourquoi ne peux-tu pas avoir une once de compassion ? »

*Elle est jalouse. C'est pathétique.*

La pensée me coupa plus profondément que la brûlure.

Il me pensait jalouse.

Il pensait que j'étais la méchante.

Je retombai contre les coussins, vaincue.

« Sors », murmurai-je.

« Élena- »

« Sors ! »

Dante me fixa un long moment.

Puis il se tourna et s'éloigna.

Il n'alla pas voir Sofia.

Il alla dans son bureau.

Pour boire.

Pour échapper à sa femme folle et jalouse.

Je restai là, la douleur dans ma jambe battant au rythme de mon cœur.

Il ne me croirait jamais.

Tant qu'elle jouerait la victime, je serais toujours l'agresseur.

Je regardai le plafond.

Monaco n'était plus seulement un plan.

C'était une nécessité.

Je devais partir.

Avant qu'elle ne me tue.

Ou avant que je ne la tue.