Chapitre 7

Point de vue d'Elara :

Le communiqué était une déclaration de guerre. En quelques minutes, mon nom – et mon visage – étaient partout. Les chuchotements du restaurant avaient éclaté en une tempête de feu numérique. J'étais une briseuse de ménage. Une fraudeuse. Une fille pathétique et obsédée essayant de voler la vie d'une femme meilleure.

Je l'ai trouvé dans son bureau du penthouse, ses murs de verre surplombant toute la ville.

« Pourquoi ? » ai-je hurlé, ma voix rauque. « Pourquoi lui as-tu donné mon travail ? »

Il n'a même pas eu la décence d'avoir l'air coupable. Il l'a admis avec une désinvolture glaçante.

« Isabella n'avait pas l'intention de les publier, » a-t-il dit. « Mais une filiale majeure de Moretti entre en bourse la semaine prochaine. Nous ne pouvons pas nous permettre un scandale. Tu dois porter le chapeau pour cette fois, Elara. »

Les mots avaient un goût de cendre dans ma bouche.

« Porter le chapeau ? » ai-je répété. « Dante, ça va me détruire. Ça va ruiner mes chances d'entrer un jour à Paris. C'est une tache qui me suivra pour le reste de ma vie. »

Il était dédaigneux, regardant déjà sa montre, l'esprit ailleurs.

« Tu n'as pas besoin d'une école d'art. Je m'occuperai de toi pour toujours. » Il se dirigeait déjà vers la porte.

« Elle sait déjà qu'elle a eu tort, » a-t-il ajouté, comme si cela réglait tout. « Laisse tomber. »

Je me suis souvenue d'une époque où un homme m'avait insultée lors d'un gala, et Dante l'avait discrètement fait sortir, la main brisée à trois endroits. Il était revenu vers moi, les yeux sombres de possessivité, et avait murmuré : « Je suis là. »

Cet homme avait disparu.

J'ai passé les deux jours suivants à m'effacer de cette vie, emballant les quelques affaires qui me restaient. Je me préparais à quitter cette ville pour de bon juste après avoir visité la tombe de mon père. Le passé était un fantôme avec lequel je ne pouvais plus vivre.

La porte de mon appartement temporaire s'est ouverte violemment. Dante a fait irruption, le visage un masque de fureur brute.

Il m'a attrapé le bras, ses doigts s'enfonçant dans ma peau.

« Où est-elle ? Où as-tu emmené Isabella ? »

Je l'ai regardé, déconcertée.

« De quoi tu parles ? »

« Ne joue pas à l'idiote avec moi, » a-t-il grondé. « Elle a disparu. Enlevée. »

« Je n'en sais rien, » ai-je dit, en essayant de me dégager.

Une incrédulité cruelle a tordu ses traits. Sa patience, déjà à bout, a cédé. Il m'a repoussée, et j'ai reculé en titubant.

« À part toi, » sa voix dégoulinait de mépris, « qui d'autre se soucierait d'un petit plagiat ? »

Son téléphone a sonné. Il a écouté un instant, son expression passant de la rage à une fureur froide et venimeuse entièrement dirigée contre moi. Il a raccroché.

« Je ne sais même plus qui tu es, » a-t-il dit, sa voix un grondement sourd.

Il s'est retourné et est parti sans un regard en arrière.

J'ai trébuché, ma main volant vers ma bouche alors qu'un goût métallique et âcre la remplissait. J'ai toussé, et une gerbe de cramoisi a fleuri sur ma peau.