Chapitre 5

Point de vue d'Elara :

Mes yeux n'étaient pas sur le chiot mort. Ils étaient fixés sur l'objet qui scintillait autour de son cou. Un médaillon en argent, terni par le temps, frappé du blason des Moretti. C'était le médaillon de mon père – celui qui lui avait été donné pour vingt ans de loyaux services au père de Dante, celui que j'avais confié à Dante pour qu'il le garde en sécurité après les funérailles.

J'ai tendu la main pour le prendre, un cri étranglé coincé dans ma gorge.

Isabella a serré le corps du chiot contre sa poitrine et s'est effondrée dans les bras de Dante, ses sanglots de grands gémissements théâtraux.

« Elara, explique-toi, » a dit Dante, sa voix dangereusement basse. Ses bras étaient enroulés autour d'Isabella, mais ses yeux, froids et durs comme des pierres de rivière, étaient rivés sur moi.

« Je n'ai rien fait, » ai-je dit, ma voix tremblante.

Isabella a sorti une petite boîte de pilules orange de sa poche.

« J'ai trouvé ça près de sa gamelle d'eau. C'est à elle. »

J'ai reconnu la boîte instantanément. Mes anxiolytiques. De la clinique.

« Les pilules sont à moi, mais je n'ai rien fait, » ai-je insisté, mon regard se reportant sur le médaillon. « Rends-moi ça. C'est à mon père. »

« Excuse-toi auprès d'elle, » a ordonné Dante, se plaçant devant moi, me barrant le chemin.

Les chuchotements des autres clients se sont élevés autour de moi, un bourdonnement venimeux. « Cruelle. » « Elle se soucie plus d'une babiole que d'un animal mort. »

J'ai regardé par-dessus son épaule, mes yeux trouvant ceux de Dante.

« Tu l'as laissée utiliser le médaillon de mon père comme un jouet pour chien ? » Ma voix était une lame de mépris que je ne savais pas posséder. « Tu n'as pas de cœur. »

Pour la première fois, le regard de Dante a vraiment enregistré le médaillon. Une lueur de quelque chose – reconnaissance, peut-être honte – a traversé son visage. Il s'est tourné vers Isabella.

« Qu'est-ce que tu as fait ? » a-t-il exigé.

Terrifiée, Isabella a tâtonné avec le fermoir. Elle a tendu le médaillon, sa main tremblante. Puis, juste au moment où je tendais la main pour le prendre, ses doigts ont feint de glisser.

Le disque d'argent a volé dans les airs en un arc lent et parfait et a disparu dans l'eau sombre et agitée de la rivière en contrebas.

Mon monde s'est arrêté.

Un instinct pur et aveugle a pris le dessus. J'ai grimpé par-dessus la balustrade de la terrasse du restaurant et j'ai plongé dans l'eau noire et glacée. Le choc du froid a été un coup physique, mais je l'ai à peine senti. Je devais juste le trouver. Mes mains ont fouillé à l'aveugle dans la boue et le limon au fond de la rivière jusqu'à ce que mes doigts se referment sur le métal froid et familier.

J'ai refait surface, haletante, serrant le médaillon dans ma main engourdie.

Mes yeux ont trouvé la terrasse. Dante ne me cherchait plus. Il se tenait avec son bras autour d'Isabella, pointant le ciel. Il lui montrait la pluie de météores.

Même les étoiles n'étaient pas pour moi.

Un rire amer et creux s'est échappé de mes lèvres. Le froid n'était pas seulement dans l'eau ; il était dans mon âme. Je regrettais chaque seconde que j'avais passée à l'aimer.

Sa tête s'est finalement tournée brusquement vers la rivière, ses yeux s'écarquillant en me voyant. Il s'est précipité vers la balustrade.

« Tu es blessée ? » a-t-il crié, sa voix empreinte d'une inquiétude paniquée qui arrivait trois ans trop tard.

J'ai levé le médaillon, l'eau de la rivière dégoulinant de mon poing serré.

« Penses-tu que l'honneur de mon père, » ai-je hurlé, ma voix se brisant, « que moi, je vaux moins qu'un chien ? »