Chapitre 4

Point de vue d'Elara :

Je suis restée assise en silence sur le bord du lit d'hôpital pendant qu'un médecin recousait la plaie sur ma jambe. Dante se tenait près de la fenêtre, le dos tourné, sa voix un murmure sourd dans son téléphone. Son attention était à des années-lumière, son inquiétude pour moi un masque si fin que je pouvais voir l'indifférence à travers.

Il était tombé amoureux d'elle et était le dernier à le savoir. La pensée était si amère qu'elle avait presque le goût d'un rire.

« Ça fait mal ? » a-t-il finalement demandé, rangeant son téléphone et se tournant vers moi. Son front était plissé par ce qui se voulait de l'inquiétude. « Tu as faim ? »

« Va rejoindre Isabella, » ai-je dit, ma voix dénuée de toute inflexion. « Elle a dû être terrifiée. »

« Il ne s'agit pas d'elle, » a-t-il insisté, sa mâchoire se crispant. « Ma vie avec elle est une performance, Elara. Tu le sais. »

J'ai croisé son regard, un calme étrange s'installant en moi. La douleur physique, nette et propre, avait cautérisé le dernier de mes espoirs.

« Et si elle n'a jamais l'héritier, Dante ? Qu'est-ce qui se passera alors ? »

Son silence fut la seule réponse dont j'avais besoin. Et dans ce silence, j'ai trouvé une libération profonde et salvatrice. Je supporterais cela – cette vie, ce mariage – jusqu'à l'anniversaire de la mort de mon père. Et puis je disparaîtrais.

Pendant qu'une infirmière m'administrait un vaccin contre la rage – l'humiliation finale – je l'ai regardé retourner dans le couloir, son téléphone déjà collé à son oreille. À travers la vitre, je pouvais voir la courbe douce de ses lèvres, une tendresse dans ses yeux réservée uniquement à elle. Je me suis détournée, cette vision une nouvelle blessure.

Je me suis souvenue des mots de Caterina Moretti des années auparavant, sifflés dans un couloir froid et vide : « Tu ne seras jamais assez bien pour lui. Tu n'as pas le sang. Tu es une faiblesse qu'il ne peut pas se permettre. »

Elle avait raison.

Pour mon anniversaire, Dante a fait un grand geste. Un restaurant entier au bord de l'eau – un écrin de verre scintillant surplombant la mer – réservé juste pour nous.

« Tu n'as pas peur qu'Isabella soit contrariée ? » ai-je demandé alors qu'il tirait ma chaise.

« Ne prononce pas son nom ce soir, » a-t-il lâché, sa voix une lame.

Il a sorti une petite boîte en velours. À l'intérieur se trouvait un délicat bracelet de jade. La reconnaissance fut instantanée et glaciale. C'était le même que dans la presse people – le cadeau qu'Isabella avait publiquement rejeté, le qualifiant de « vulgaire ». La bile m'a brûlé la gorge.

J'ai forcé un sourire pendant qu'il le fermait autour de mon poignet. Il s'est visiblement détendu, satisfait de ce qu'il prenait pour de l'appréciation.

Juste à ce moment-là, le ciel au-delà des fenêtres panoramiques s'est embrasé. Une pluie de météores. Une cascade d'étoiles filantes peignait des traînées d'argent sur la toile de velours noir de la nuit. Nous avions promis d'en regarder une ensemble, il y a une éternité.

Pendant une seconde fugace, mon cœur a souffert du fantôme de ce que nous avions perdu. J'étais sur le point de le remercier – d'offrir une once de chaleur dans cette nouvelle réalité froide qui était la nôtre.

Mais les lourdes portes vitrées du restaurant se sont ouvertes en grand. Isabella se tenait dans l'encadrement, le visage inondé de larmes, serrant contre sa poitrine le corps inerte d'un petit chiot blanc.

« Tu l'as empoisonné ! » a-t-elle hurlé, son doigt tremblant pointé droit sur moi. « Tu as tué mon bébé ! »