Trop tard pour les regrets : La fugitive du Roi de la Mafia

J'ai regardé mon mari, le Caïd le plus redouté de Paris, signer la fin de notre mariage avec la même indifférence glaciale que lorsqu'il ordonnait une exécution.

La plume de son stylo Montblanc crissait contre le papier, un son qui couvrait le bruit de la pluie frappant la vitre du café.

Il n'a même pas pris la peine de lire un seul mot.

Il pensait signer de simples bons de livraison pour l'entreprise familiale.

En réalité, il signait l'« Acte de Dissolution d'Union » que j'avais glissé sous la page de garde.

Il était trop distrait pour vérifier. Ses yeux étaient rivés sur son téléphone crypté, envoyant des messages frénétiques à Sophie – la veuve, la beauté tragique, la femme qui hantait notre mariage depuis trois ans.

« Fait », grogna-t-il, jetant la pile de papiers dans son SUV blindé sans même un regard pour moi.

« L'affaire est conclue, Hélène. On y va. »

Quelques instants plus tard, son téléphone sonna. La sonnerie spéciale qu'il réservait aux urgences.

Son attitude changea instantanément, passant du patron froid au protecteur affolé.

« Chauffeur, change de route. Elle a besoin de moi », hurla-t-il.

Il m'a regardée sans la moindre affection et a ordonné : « Sors de là, Hélène. Luc te ramènera. »

Il m'a jetée de la voiture sous une pluie battante pour se précipiter chez sa maîtresse, ignorant complètement qu'il venait de m'accorder légalement ma liberté.

Je suis restée sur le trottoir, tremblante mais souriant pour la première fois depuis des années.

Le temps que le Caïd réalise qu'il vient de signer son propre divorce, je serai un fantôme à Genève.

Et il ne lui restera plus que ses registres de livraison et ses remords.

Chapitre 1

J'ai regardé mon mari signer la fin de notre mariage avec la même indifférence glaciale que lorsqu'il ordonnait une exécution.

La plume du stylo Montblanc noir crissait contre le papier épais, un son rauque qui s'élevait au-dessus de la pluie martelant la vitre pare-balles du café.

Damien Moreau, le Caïd du Milieu parisien, n'a pas pris la peine de lire le document. Il n'a pas vérifié les clauses. Il n'a pas demandé pourquoi son conseiller n'était pas présent pour superviser la transaction.

Il était trop occupé à taper un message sur son téléphone crypté, le front plissé de cette manière sombre et létale qui faisait trembler les hommes les plus durs.

Mais je n'avais pas peur. J'avais juste froid.

« Fait », dit-il, sa voix un grondement sourd qui semblait vibrer à travers la table en acajou.

Il jeta la pile de papiers par la fenêtre ouverte, visant parfaitement le siège passager de son SUV blindé qui attendait. Il ne m'a même pas jeté un regard.

« L'affaire est conclue, Hélène. On y va. »

J'ai fixé l'intérieur en cuir où les papiers avaient atterri. La première page était intitulée « Acte de Dissolution d'Union ». Caché sous une page de garde concernant de banals bons de livraison, c'était l'acte de décès de notre couple.

Et il venait de le signer.

Mon cœur aurait dû battre la chamade. J'aurais dû transpirer. Mais après trois ans à être l'épouse invisible, le trophée sur l'étagère, l'oiseau en cage, je ne sentais plus qu'un vide glacial.

Damien Moreau, le Faucheur, l'homme qui contrôlait le nord de la France d'une main de fer, venait de m'accorder ma liberté sans le savoir.

Mia, ma sœur, était assise en face de moi, les yeux écarquillés. Elle regarda Damien, puis les papiers, puis de nouveau moi.

« Il n'a pas lu », murmura-t-elle, sa voix tremblant d'incrédulité. « Il a juste signé. »

« Il est distrait », dis-je, d'une voix blanche. « C'est un Code Rouge. »

Mia ricana, bien qu'elle ait gardé la voix basse. « Code Rouge ? Tu veux dire Sophie. »

Le nom flottait dans l'air comme une fumée toxique. Sophie Rossi. La veuve. La beauté tragique. La femme qui appelait mon mari à deux heures du matin parce qu'elle avait entendu un bruit. La femme qui était le fantôme dans mon lit conjugal depuis la nuit de noces.

« Il avait promis de t'honorer », siffla Mia. « Il t'ignore pendant trois ans et maintenant ça ? »

« Il protège ce qui a de la valeur à ses yeux », ai-je répondu. « Je ne suis qu'un traité de paix qui respire encore. »

Dehors, la rue s'était vidée. La présence de Damien Moreau provoquait cela. Quatre SUV noirs tournaient au ralenti sur le bord de la route, leurs moteurs ronronnant comme des bêtes prêtes à bondir. Des hommes en costumes sombres se tenaient sous la pluie, les mains près de leur ceinture.

C'était son monde. La violence. Le pouvoir. Le silence.

Et je n'étais qu'un meuble dans ce décor.

Damien se tourna vers moi. Ses yeux avaient la couleur d'un expresso, sombres et amers. Ils me balayèrent du regard, cherchant des menaces plutôt que de l'affection.

« Mère nous attend pour le déjeuner du dimanche », dit-il. « Monte dans la voiture. »

Il ne demandait pas. Il ordonnait. C'était Damien. Il avançait dans la vie, convaincu que le monde entier devait plier devant lui sans poser de questions.

Je me suis levée, lissant la jupe de ma robe. Je me suis penchée vers Mia.

« Dis à Isabelle d'avancer le plan », ai-je murmuré.

Mia m'a serré la main. « Genève est un territoire neutre, Hélène. Mais il viendra te chercher. »

« Qu'il vienne », dis-je. « Il ne trouvera pas une épouse. Il trouvera une étrangère. »

Je suis sortie sous la pluie. Un soldat a immédiatement tenu un parapluie au-dessus de moi, mais l'humidité s'est infiltrée jusqu'à mes os.

Je suis montée à l'arrière du SUV de tête, et l'odeur m'a frappée instantanément : Chanel N 5. Lourd, floral et écœurant.

Le parfum de Sophie.

Il s'accrochait aux sièges en cuir. Il s'accrochait à l'air. C'était suffocant.

Damien s'est glissé à côté de moi, remplissant l'espace de sa carrure massive et de l'odeur de tabac cher et d'huile pour armes. Il irradiait une chaleur, une fournaise de masculinité brute qui, autrefois, me faisait flageoler sur mes jambes.

Maintenant, ça me donnait juste la nausée.

« Tu as classé les bons de livraison ? » demanda-t-il, les yeux toujours rivés sur son téléphone.

Il parlait des papiers. Les papiers du divorce qu'il pensait être des registres de livraison.

« Oui », ai-je menti.

« Bien. Le Conseil se réunit la semaine prochaine. Je serai confirmé comme le Caïd absolu. Je ne veux aucun détail à régler. »

J'ai regardé par la fenêtre la ville grise qui défilait. *Je suis un détail à régler, Damien. Et tu viens de me rayer de la liste.*

Son téléphone sonna. La sonnerie stridente et agressive qu'il réservait aux urgences.

Son attitude changea instantanément. Le Caïd froid et calculateur disparut. À sa place se trouvait un protecteur affolé.

« Sophie ? » aboya-t-il dans le téléphone. « Calme-toi. Où es-tu ? »

J'ai fermé les yeux. Bien sûr.

Il écouta un instant, sa mâchoire se serrant assez fort pour briser un os.

« Chauffeur, direction Belleville. Maintenant. »

Le chauffeur hésita. « Patron, Madame Moreau est dans la voiture. La Matriarche attend. »

« J'ai dit de faire demi-tour, bordel ! » rugit Damien.

Le SUV fit une embardée, les pneus crissant sur l'asphalte mouillé. Je me suis agrippée à la poignée de la portière pour me stabiliser.

Damien se tourna vers moi. Pas une excuse. Un ordre.

« Sors au prochain coin de rue. Luc te ramènera dans la voiture qui nous suit. »

Je l'ai regardé. Vraiment regardé. La cicatrice au-dessus de son sourcil. Le pli cruel de sa bouche. L'homme que j'aimais depuis mes seize ans. L'homme qui ne m'avait jamais regardée avec la moitié de l'intensité qu'il venait de montrer à un écran de téléphone.

« Elle est menacée », dit-il, remarquant mon regard fixe.

« Elle est toujours menacée, Damien », dis-je doucement.

« Sors de là, Hélène. »

La voiture s'arrêta. La pluie tombait plus fort maintenant.

J'ai ouvert la portière. Le vent froid m'a giflé le visage.

Je suis descendue sur le trottoir. La voiture de Luc s'arrêtait derrière nous, mais pendant un instant, je suis restée seule dans la tempête.

Damien ne s'est pas retourné. Il hurlait déjà des ordres dans son téléphone.

Avant de claquer la portière, je l'ai regardé une dernière fois.

« Tu as signé les papiers, Damien », dis-je.

Il ne m'a pas entendue. Il a fait un geste de la main dédaigneux, signalant au chauffeur de partir.

Le convoi s'éloigna à toute vitesse, éclaboussant mes chaussures d'eau sale. Ils fonçaient vers Belleville, vers Sophie, vers la femme qui comptait.

Je suis restée là, tremblante, regardant les feux arrière rouges s'estomper dans la brume grise.

J'étais trempée. J'avais froid. J'étais seule.

Mais pour la première fois en trois ans, j'étais enfin libre.