Chapitre 5 Les cicatrices de la trahison

Dallas s'est réveillée dans une chambre blanche et stérile. L'odeur piquante de l'antiseptique lui a rempli les narines. Un hôpital.

Desmond était assis sur une chaise près de son lit, son costume coûteux semblait déplacé dans ce décor clinique. Il avait l'air fatigué, son visage marqué de rides qu'elle n'avait jamais remarquées auparavant.

« Qui aimes-tu, Dallas ? », a-t-il demandé, la voix plate. « Moi ? Ou lui ? »

La question était si absurde, si loin de sa nouvelle réalité, qu'elle a failli rire. Ils pensaient encore que tout se jouait entre eux. Ils ne pouvaient pas imaginer un monde où elle se choisissait elle-même.

« Nous avons rompu, Desmond », a-t-elle dit, la voix enrouée par le silence. « Il y a longtemps. Tu te souviens ? Celui que j'aime maintenant ne te regarde pas. »

Il s'est levé, sa grande silhouette projetant une longue ombre sur son lit. « Éloigne-toi d'Antone », l'a-t-il prévenue, la voix basse et grondante. « Il n'est pas fait pour toi. Je veux que tu mettes fin à tout ce qu'il y a entre vous. »

« Je suis d'accord », a-t-elle dit, la voix calme. « Il n'est pas fait pour moi. C'est déjà fini. »

« Tout est fini », a-t-elle doucement ajouté, plus pour elle-même que pour lui.

Un trouble a traversé son visage. « Qu'est-ce que ça veut dire ? »

Avant qu'il n'insiste, son téléphone a vibré. Il a jeté un coup d'œil à l'écran. Chelsea. Bien sûr.

Avec un dernier regard hésitant vers Dallas, il a quitté la pièce pour répondre à l'appel. Le devoir passait toujours avant tout pour lui.

Une infirmière est entrée quelques minutes plus tard. « Mlle Cole, c'est l'heure de ton examen de contrôle. »

Dallas s'est lentement et douloureusement redressée du lit. Chaque mouvement déclenchait une nouvelle vague de feu sur son dos. Elle a serré les dents et s'est avancée dans le couloir en direction du cabinet du médecin.

Près du coin, elle a entendu des voix. Celles d'Antone.

« ...trouve la meilleure crème cicatrisante au monde », disait-il à quelqu'un, la voix pressante. « Peu importe le prix. Son dos... ne peut pas rester comme ça. »

Une voix d'ami a répondu, sceptique. « Mec, pourquoi tu te donnes tout ce mal ? C'est à cause de Chelsea ? Tu veux lui faire porter moins de culpabilité ? »

Un silence a suivi. Puis la voix d'Antone, basse et imprégnée d'un poison familier.

« Chelsea était horrifiée. Elle se sent coupable. Je fais ça pour la rassurer. J'ai essayé d'endosser la responsabilité à la place de Dallas, mais tu sais à quel point elle est têtue. Elle a insisté pour le faire elle-même. »

Le mensonge était si énorme, si égoïste, qu'il lui a coupé le souffle.

« Tu pourrais simplement rendre ça réel avec elle », a suggéré l'ami. « C'est évident qu'elle soit amoureuse de toi. »

Un rire sans joie. « Ne sois pas ridicule. Je n'ai jamais rien ressenti pour elle. C'était juste un jeu pour passer le temps. »

La douleur de son dos n'était rien comparée à la froideur définitive de ces mots. Les doigts de Dallas se sont recroquevillés dans sa paume, ses ongles s'enfonçant dans la chair tendre jusqu'à ce qu'elle sente la douleur.

Elle s'est retournée pour partir, pour fuir sa voix, fuir cette vérité qu'elle savait déjà mais qui continuait à la transpercer.

Mais la porte du bureau s'est ouverte, et elle s'est retrouvée face à lui.

Antone avait l'air surpris de la voir. « Dallas ! Depuis quand es-tu là ? »

« À l'instant », a-t-elle menti, son visage figé derrière un masque vide.

Il a levé un petit tube de crème qui avait l'air hors de prix. « J'ai acheté ça pour toi. Pour tes cicatrices. »

Elle a regardé le tube, puis son visage, ce visage séduisant et menteur. « Non merci », a-t-elle dit, la voix polie et distante. « Les cicatrices sont une leçon que j'ai méritée. Je veux les garder. »

Sa paupière a tressailli. « Tu es encore en colère ? Dallas, je suis désolé pour les messages. Je n'avais pas les idées claires. »

« C'est bon », a-t-elle dit, la voix vide. « J'ai déjà dit à Desmond que je resterais loin de toi. Je ne te dérangerai plus. »

Il avait l'air paniqué. « Non, ce n'est pas ce que je veux ! Écoute, laisse-moi un peu de temps. Après le mariage, quand les choses se calmeront, je ferai de toi ma petite amie officielle. Je te le promets. »

La promesse était une insulte. Un bibelot sans valeur tendu à une idiote. Elle savait qu'il cherchait seulement à la calmer, à garder sa petite « poupée de substitution » bien docile jusqu'à ce qu'il n'ait plus besoin d'elle.

Elle n'a pas pris la peine de répondre. Elle n'en avait plus la force.

Elle s'est contentée d'acquiescer, le laissant croire que ses mensonges fonctionnaient encore. Elle jouerait le jeu encore un peu. Elle attendrait. Bientôt, tout cela serait fini.