Chapitre 3 La sentence familiale

Le lendemain matin, Dallas s'est réveillée avant l'aube. Antone s'était affalé sur le lit, cuisant son ivresse. Son téléphone était sur la table de nuit.

Une froide certitude s'est installée en elle. Elle devait voir. Elle devait tout savoir.

Elle a pris le téléphone. Il était verrouillé. Elle n'a hésité qu'une seconde avant de taper un mot de passe.

C-H-E-L-S-E-A.

Le téléphone s'est déverrouillé.

Son cœur ne s'est pas brisé. Il semblait seulement lourd, un poids mort dans sa poitrine.

Elle a ouvert sa galerie de photos. C'était un sanctuaire. Des centaines de photos de Chelsea. Des clichés pris aux réunions de famille, des captures d'écran des réseaux sociaux, des photos qu'il avait certainement pris quand personne ne regardait. Chelsea en train de rire, Chelsea en train de parler, Chelsea simplement en train d'exister.

Il n'y avait que trois photos de Dallas. Toutes les photos étaient celles de groupe où elle se trouvait par hasard près de Chelsea.

Puis elle a trouvé l'application de notes. C'était un journal. Un carnet de bord de son obsession.

« Sa fleur préférée est un lys blanc. »

« Elle déteste le café mais adore le thé parfumé à la bergamote. »

« Aujourd'hui elle a porté une robe jaune. Elle avait l'air d'un soleil. Desmond est l'homme le plus chanceux du monde. Je le déteste. »

Cela s'étendait sur des pages, un catalogue méticuleux de la vie d'une autre femme, entrecoupé de ses propres notes déchirantes sur son amour distant pour elle.

Alors qu'elle se tenait là, absorbant toute l'ampleur pathétique de son délire, elle a entendu la porte d'entrée s'ouvrir en bas. M. et Mme Morgan étaient de retour de leur week-end.

Elle ne pouvait plus respirer. Elle a laissé tomber le téléphone et a fui la pièce, un cri muet coincé dans la gorge.

De retour dans sa propre chambre, celle qui semblait toujours empruntée, elle a enfin laissé la digue céder. Elle s'est effondrée au sol, le corps secoué de sanglots silencieux, sans larmes. Ce n'était pas seulement un chagrin d'amour. C'était une humiliation profonde et viscérale qui lui a donné la chair de poule.

Quand la tempête est passée, il lui est resté un calme froid et dur.

Elle s'est relevée et elle a commencé à faire sa valise.

Elle était méthodique. Elle a sorti une valise et a commencé à la remplir des rares choses qui étaient vraiment à elle. Les vieilles photos de ses parents. Un exemplaire usé de son livre préféré. Les vêtements simples et utilisables qu'elle avait achetés avec sa petite allocation.

Tout ce que les Morgan lui avaient offert, les robes de créateur, les bijoux, les chaussures coûteuses, elle les a rassemblés en un grand tas au milieu de la chambre. Elle a trouvé la carte astronomique qu'Antone lui avait donnée à l'observatoire et l'a jetée par-dessus. Puis elle a ajouté la fleur séchée qu'il lui avait donnée lors de leur premier « rendez-vous ».

Elle était en train de purger sa vie de leur influence, pièce par pièce.

À ce moment-là, on a frappé à sa porte. C'était Mme Morgan.

« Dallas », a-t-elle dit, la voix sèche et professionnelle, le regard balayant avec dégoût le tas d'objets de luxe abandonnés. « Arrête ces bêtises. Ton père et moi avons quelque chose à discuter avec toi. Dans le bureau. Maintenant. »

Elle n'a pas demandé pourquoi les yeux de Dallas étaient rouges. Elle ne s'en souciait pas.

Dallas a rapidement essuyé son visage, le masque familier de la maîtrise de soi retombant en place.

« D'accord », a-t-elle dit.

Dans le bureau solennel, avec ses œuvres inestimables et son silence étouffant, M. Morgan est allé droit au but.

« Nous avons arrangé un mariage pour toi. »

Dallas l'a regardé, ne comprenant rien.

« Avec Kennedy Simmons », a-t-il poursuivi, comme s'il parlait d'une opération boursière. « Le magnat de la technologie de Seattle. Un homme brillant. C'est une union très avantageuse pour la famille. »

« Mais... pourquoi ? », a demandé Dallas, d'une voix petite et brisée.

« Il est paraplégique », a ajouté Mme Morgan, avec une pointe de dégoût. « Il était victime d'un accident de voiture il y a quelques années. Mais son entreprise est sur le point de réaliser une avancée majeure, et un partenariat serait inestimable pour la division technologique du Groupe Morgan. »

Ils n'exploitaient plus seulement ses émotions. Ils la vendaient. Corps et âme.

« Tu es notre fille adoptive, Dallas », a dit M. Morgan, les yeux durs comme des éclats de glace. « Tu as un devoir envers cette famille. Nous t'avons recueillie quand tu n'avais rien. »

Elle s'est souvenue du jour où ils l'avaient adoptée. Une manœuvre de relations publiques calculée après que ses parents, deux brillants scientifiques, ont péri dans l'explosion d'un laboratoire causée par un équipement défectueux fourni par Morgan. Les Morgan avaient étouffé l'affaire et avaient adopté la fille orpheline, se présentant comme des sauveurs. Toute sa vie était une transaction.

Elle a alterné son regard entre le visage froid de M. Morgan et celui, méprisant, de Mme Morgan. Puis elle a pensé à Desmond, qui avait préféré une fusion à elle, et à Antone, qui la remplaçait par une autre femme.

Il ne lui restait plus rien ici. Aucun amour. Aucune famille. Juste une suite de trahisons.

« C'est quand, le mariage ? »

Mme Morgan semblait surprise, puis satisfaite de sa rapidité à se plier. « La semaine prochaine. Nous avons déjà fait les arrangements. Tu prendras l'avion pour Seattle demain. »

C'était une sentence. Une peine à vie. Et Dallas, n'ayant plus rien à perdre, l'a acceptée. C'était le prix de leur charité.

Soudain, Antone a fait irruption dans la pièce, les cheveux encore humides.

« De quoi vous parlez ? Un mariage ? Dallas est avec moi ! », a-t-il déclaré, lui attrapant le bras.

« Ne sois pas ridicule, Antone », a sèchement rétorqué sa mère. « Ce sont les affaires. »

« Et ça, c'est personnel », a répliqué Antone, les yeux fous. « Elle m'aime ! »

Il l'a tirée dans le couloir, la poigne serrée. « Dallas, dis-leur », a-t-il supplié, à voix basse et désespérée. « Dis-leur que tu ne le feras pas. On peut être ensemble. »

Dallas a regardé son visage affolé, celui d'un homme qui essayait d'empêcher qu'on lui prenne son jouet préféré. Elle n'a rien ressenti. Une part d'elle, la petite part naïve qu'il avait si habilement manipulée, était déjà morte.

Au moment où la porte du bureau s'est refermée derrière eux, il l'a fait pivoter et a plaqué sa bouche sur la sienne.