Chapitre 2 Le double piège

Les semaines suivantes avec Antone étaient un tourbillon de bonheur artificiel. Il était le petit ami parfait, attentif et romantique. Mais parfois, une étrange lueur passait dans son regard quand il voyait Chelsea, une étincelle d'émotion intense qu'il effaçait aussitôt derrière un sourire destiné à Dallas. Elle a rejeté cette idée, la considérant comme une inquiétude de frère pour sa future belle-sœur.

C'était stupide, insensé de sa part.

Un soir, elle était dans la chambre d'Antone, attendant qu'il sorte de la douche. Son ordinateur portable était ouvert sur le bureau. Une notification de discussion est apparue à l'écran. C'était un message de l'un de ses camarades de groupe.

« Mec, tu joues encore le long jeu avec le cas de charité ? Tu n'en as pas marre de faire semblant ? »

Dallas s'est figée. Son sang est devenu glacé.

Les mains tremblantes, elle a fait défiler l'historique de la conversation.

« Ce n'est pas si mal », avait écrit Antone quelques semaines plus tôt. « Elle est facile à gérer. Quelques mots doux, une chanson triste, et elle fond. N'importe quoi pour la tenir éloignée de Desmond et Chelsea. Je ne peux pas la laisser ruiner ça pour Chelsea. »

Un autre message disait : « Chelsea paraît tellement heureuse aujourd'hui. Tant qu'elle est heureuse, je peux supporter Dallas encore un peu. Ce n'est pas comme si je la touchais vraiment. Juste assez pour la garder accrochée. »

Les mots étaient flous. Chaque caresse tendre, chaque « je t'aime » chuchoté, chaque instant partagé, tout était un mensonge. Une mise en scène soigneusement construite. Il ne la protégeait pas. Il protégeait Chelsea. La femme avec laquelle son frère était fiancé. La femme dont Antone était secrètement et obsessionnellement amoureux.

Il profitait de son chagrin, de sa vulnérabilité, de son amour. Il avait fait d'elle un pion dans son jeu tordu d'amour non réciproque.

Une vague de nausée l'a submergée. Elle a reculé en titubant devant l'ordinateur portable, un sanglot étouffé s'échappant de ses lèvres. Elle était trahie. Non pas une fois, mais deux. Par deux frères.

La porte de la chambre s'est ouverte. Antone se tenait là, une serviette autour de la taille, un sourire aux lèvres. Le sourire a disparu quand il a vu son expression.

« Dallas ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »

Il a vu l'ordinateur ouvert, la fenêtre de discussion, et son visage est devenu livide. Il a compris qu'il était démasqué.

Il l'a désespérément embrassée, avec un goût de dentifrice à la menthe et une légère odeur d'alcool dans son haleine. Une odeur que Dallas n'avait jamais remarquée auparavant. Il avait bu.

Son esprit, aiguisé par la clarté brutale de sa trahison, a immédiatement réagi. Ce n'était pas un baiser de passion ni d'amour. C'était un acte de possession, une tentative frénétique de reprendre le contrôle.

Elle a levé les mains et les a posées sur la poitrine d'Antone. Difficile.

« Lâche-moi. »

Antone a vacillé, surpris pour de vrai. Il était habitué à ce qu'elle soit docile, enthousiaste.

« Dallas ? Bébé, qu'est-ce qui ne va pas ? » Il a tenté de la tirer de nouveau contre lui, sa voix glissant vers ce ton doux et enjôleur qu'il utilisait si bien. « C'est à cause de ce que tu as lu ? Ce n'est pas ce que tu crois. Je peux expliquer. »

Ses mots étaient du poison. Chaque syllabe était un mensonge qu'elle voyait désormais avec une clarté douloureuse.

« Tu penses encore à lui, pas vrai ? » L'expression d'Antone a changé, l'inquiétude feinte se transformant en quelque chose de laid lorsqu'elle n'a pas immédiatement fondu. « Desmond. Voilà. Tu utilises ça comme excuse parce que tu te sens mal qu'il se marie. »

Il a resserré son étreinte sur les bras de Dallas, ses doigts s'enfonçant dans sa peau. Le musicien doux avait disparu, remplacé par un homme dont le charme n'était qu'un voile mince couvrant une colère sombre et possessive.

« Ça n'a pas d'importance », a dit Dallas, d'une voix plate et glacée. « Arrête de prétendre que tu tiens à moi. »

« Prétendre ? » Il a ri, un son dur, sans joie. « C'est moi qui étais là pour toi ! C'est moi qui ai ramassé les morceaux après qu'il t'a brisé le cœur ! »

Il ne comprenait pas bien. Il pensait qu'elle parlait de Desmond. Son ego ne pouvait pas concevoir une autre raison à son rejet.

« Je t'ai tout donné ! », a-t-il grondé, le visage collé au sien.

Il l'a attrapée et l'a repoussée vers le lit. La violence du geste lui a coupé le souffle.

Avant qu'elle ne puisse réagir, il se dressait au-dessus d'elle, son poids l'immobilisant. Il a déchiré le col de sa robe, le tissu bleu simple se déchirant avec un bruit qui a fait écho au déchirement de ses dernières illusions.

Ses yeux étaient fous, emplis d'un désir désespéré qu'elle n'avait jamais vu auparavant.

« Pourquoi es-tu encore obsédée par lui ? », a-t-il demandé d'une voix rauque. « Je suis là. C'est moi qui t'aime. Pourquoi ne le vois-tu pas ? »

L'humiliation et une peur glaciale l'ont envahie. Elle s'est débattue, poussant ses épaules, mais il était trop fort.

« Antone, arrête », a-t-elle dit, d'une voix ferme. « Je ne veux pas ça. »

Son refus n'a fait qu'attiser sa rage. Il était ivre, en colère, et hors de contrôle.

« Tu es à moi, Dallas », a-t-il sifflé, sa bouche s'écrasant de nouveau sur la sienne, une pluie de baisers humides et agressifs qui lui donnaient l'impression de se noyer.

Puis il a commencé à parler, ses mots une confession brisée et alcoolisée contre sa peau.

« Pourquoi obtient-il tout ? Il a l'entreprise... il l'a, elle. Elle est tellement parfaite. Pourquoi ne me regarde-t-elle pas ? »

Il pleurait maintenant, de grosses larmes brûlantes tombant sur sa joue. Il ne s'adressait pas à elle. Celle dont elle parlait désespérément n'était pas Dallas. C'était Chelsea.

Les pièces se sont mises en place à une vitesse effrayante. Les conversations. Son obsession. Cette scène ivre et violente. Il était sur elle, mais dans sa tête, il était avec Chelsea. Il rejouait un fantasme malade, et Dallas n'était qu'une remplaçante.

Le froid dans ses veines s'est transformé en glace. C'était une violation si profonde qui transcendait le physique.

Dans un élan d'adrénaline, elle a levé la main et l'a giflé. Le bruit était aigu, choquant dans la pièce silencieuse.

Il s'est figé, la tête rejetée sur le côté. La folie dans ses yeux a vacillé, remplacée par une confusion hébétée.

« Qui suis-je, Antone ? », a-t-elle demandé, la voix tremblante de rage et d'un chagrin insondable. « Avec qui crois-tu être en ce moment ? »

La gifle semblait l'avoir ramené à lui. Il a cligné des yeux, son regard s'éclaircissant, et pour la première fois, il semblait vraiment la voir. Il a vu la robe déchirée, la terreur dans ses yeux, la marque rouge sur sa peau là où ses doigts s'étaient enfoncés.

Une expression d'horreur naissante a traversé son visage.

« Dallas... je... je suis désolé », a-t-il balbutié, s'écartant d'elle. « Je ne voulais pas... j'étais ivre. »

Il a tendu la main vers elle, mais elle s'est écartée comme s'il était en feu.

« Je suis désolé », a-t-il supplié, la voix brisée. « S'il te plaît, Dallas. Je t'aime. »

Ces mots n'avaient plus aucun sens désormais, un script automatique dont il ne pouvait s'écarter.

Elle s'est redressée, resserrant le tissu déchiré de sa robe. La chaleur de sa présence est devenue un poison glacial. Elle tremblait, mais son esprit était étrangement calme. Le pire était arrivé. Il n'y avait plus d'illusions à briser.

« Ces choses que tu as dites », a-t-elle déclaré d'une voix posée. « Ce n'était que des paroles d'ivrogne ? »

« Oui ! Bien sûr », s'est-il empressé de répondre. « Des bêtises. Je t'aime, Dallas. Toi seule. »

Elle l'a regardé dans les yeux et a vu le mensonge. Il était un bon acteur, mais elle connaissait le script désormais. Elle connaissait toutes les répliques. Et elle avait fini de jouer son rôle.

Elle s'est levée et s'est dirigée vers la porte.

« Dallas, attends », a-t-il imploré, lui saisissant la main. « Ne pars pas. »

Elle a fermé les yeux un instant, submergée par une vague d'épuisement. Elle en avait assez de cette maison, de cette famille, de leurs jeux. Il était temps d'y mettre fin.